Al 9adiya 7amda

Dans la jungle de Calais, l’installation de plus en plus durable des migrants afghans

2009-05-25T11:43:00.000-07:00

juste parce que je reviens de Calais... pas pu rencontrer les Irakiens malheureusement, mais plein d'histoires d'Afghans qui résonnent encore dans mes oreilles... une super journée dans la jungle!

A Calais, les migrants afghans construisent des baraques en dur, ignorant les déclarations du ministre de l’immigration venu annoncer en avril la fermeture de la « jungle », où ils sont plusieurs milliers à se cacher en espérant passer clandestinement en Angleterre.

« Nous sommes entre 500 et 600 Afghans à vivre dans la +jungle+. De l’autre côté de l’autoroute, il y a le campement des Irakiens, celui des Kurdes, des Somaliens et des Iraniens, nous ne nous mélangeons pas, c’est trop dangereux », assure Ranjit, qui surveille une casserole de thé au-dessus d’un feu de camp.

Les baraques recouvertes de bâches bleues ou blanches ornées de versets du Coran ou de poèmes en langue ourdoue s’alignent en bordure de la zone industrielle entre la forêt et les hangars.

Au milieu de ce village improvisé, un panneau en français signale la mosquée. La charpente du lieu de culte, comme des baraques, est composée de barres de fer, autour desquelles les migrants ont aménagés des massifs de fleurs.
« Nous prenons ces fleurs dans les jardins municipaux la nuit pour décorer notre lieu de culte », assure Mahmoud, qui dit avoir 17 ans.

Le campement de fortune s’étend de l’autoroute à la zone industrielle de Calais. La « jungle » des Afghans ne comptent que deux femmes. Comme dans les territoires des migrants irakiens, somaliens, iraniens ou kurdes, tous distincts, les femmes sont peu nombreuses.
Les deux Afghanes sont une mère et sa fille qui tentent de rejoindre le père, déjà à Londres et titulaire d’un titre de séjour, selon les hommes regroupés devant la mosquée.

« Nous tentons régulièrement la traversée vers l’Angleterre avec elles, nous les protégeons en les laissant au milieu des essieux des camions », précise Hekmatyar.
Le jeune homme a tenté plusieurs fois de passer en Angleterre, il exhibe son pied, barré de larges cicatrices. Comme lui, de nombreux migrants ont eu les côtes ou les membres cassés par les essieux des camions sous lesquels ils se cachent dans le port de Calais pour traverser clandestinement la Manche.

« Je me fais régulièrement arrêter par la police, parfois deux fois dans la même journée. Les policiers me connaissent maintenant, ils me relâchent toujours. Après cela, je rentre à pied au campement, à 2 km du poste », explique Gulmatin, venu de Jalalabad, qui assure avoir 20 ans.

Une semaine dans un… commissariat !

2009-04-13T01:18:00.000-07:00

Une semaine exhaltante!!! et surtout... très très instructive...

Premier jour: un fada responsable des "statistiques" ("mais, nan, pas ethniques, rassurez vous(!)... en plus les journaliste nous pourrissent toujours avec STIC, Khéops et Edwige, qui sont de superbes outils, croyez-moi!") ce fada, donc, me montre des photos de casseurs dans les manifs (grâcieusement fournies par la presse locale qui travaille en bonne entente, apparemment, avec la police nationale!) et en tête de cortège, des étudiants plutôt basanés... et ce con de me dire ("ah bah oui, tiens! vous reconnaissez sûrement vos amis, là, nan?")... no comment

Le lendemain, je rentre dans le bureau du chef de la CDI (compagnie départementale d'intervention! en gros des CRS) et le mec a des drapeaux allemands partout, des carabines accrochées au mur et... des obus de la deuxième guerre mondiale sous son bureau... plus des "trophées de guerre": les pancartes et slogan arrachés aux manifestants... monsieur trouve sarko trop atlantiste, aurait voulu aller taper de l'alter à Strasbourg (mais sa direction a préféré le laisser dans son bureau... s'en fout, il demandera Caen en juin quand Obama sera là!!!) et il m'explique que dans son boulot "faut aimer l'adrénaline"... me vante le Taser et me demande de l'applaudir parce qu'il n'y a eu aucun mort à Strasbourg (au G20 y'en a eu un... mais c'est déjà pas mal...) ils sont sympa de pas tirer à bout portant avec leur "40 mm" en caoutchouc... et bientôt! innovation de taille, les balles en caoutchouc éclateront pour laisser de la peinture et du lacrymo "comme ça on aura juste à les cueillir"!!! sympa! maintenant je ferai gaffe en manif! et en plus, ils ont tous leurs appareils photo et caméra!!! donc, récapitulons, le Taser, c'est sympa, les balles ça fait pas mal (ok, "ça sonne un peu") et l'Allemagne devrait être notre exemple à tous, assure monsieur-petite-raie-sur-le-côté-avec-mèche-toute-fuhrerienne...

Le jour d’après… J'arrive pour apprendre qu'un mec est mort la nuit en... Garde à vue!!! voilà la belle police nationale! et ... gros black out! rien dans la presse régionale (of course!) et moi je dois batailler pour leur sortir les vers du nez! no comment!

Après ça, j'ai fait un tour chez les mineurs (glauquissimes, les viols et incestes...), à la cellule VIF (violences intra-familiales), des petites venues témoigner des violences de leur papa sur leur maman ("depuis quand dirais-tu que ça dure?" "bah! depuis toujours!")... j'ai fait un tour chez les "cambriolages" qui gèrent en fait 70% de toxicos, ma ville est une plaque tournante de l'héro! je suis choquée! énormément d'ivresses publiques... ça fait peur! et bien sûr, tous ces gars là, on les tutoie, on les bouscule un peu, mais on s'en fout, c'est des tox... et quand on les attrape avec les chiens, ils peuvent s'estimer heureux... les chiens sont muselés! ouaouhhhhhh! et bien sur, plein plein plein de clandestins, on a aussi la chance d'avoir l'un des plus grands centre de rétention administrative...
voilà... une semaine de police! ça s'oublie pas...

Prison Break

2009-03-18T04:13:00.000-07:00

retour de prison... matinée étrange... je me fais ma petite masturbation intellectuelle, là, avec mes histoires de morts palestiniens, je prends l'avion, je pars pour voir la guerre en vrai... et ce matin, je prends le train de banlieue, j'arrive devant une prison de la région parisienne... pour tomber sur les pompiers avec tout leur attirail... alors, bien sûr, les surveillants font semblant de rien savoir... mais rien que leurs sourires tu voudrais les décrocher... tu peux pas rigoler, voilà... tu peux lire tous les articles que tu veux, bouquiner, manifester, conchier Rachida Dati... un jour, tu vois en vrai des types venus réanimer un détenu... et à ce moment, je vois le directeur de la prison débarquer... pour courir dans son bureau, discret!
et quand le détenu à qui je donne un cours arrive, il me dit, oui, c'est sûrement un mec qui a voulu se suicider... oui, parce que la prison, c'est pas cool, en fait... donc voilà, j'étais à l'intérieur et j'ai pas vu les pompiers partir... et au mieux demain je saurai par un entrefilet évasif qu'il est mort... ou bien je saurai jamais rien et le type aura des séquelles à vie ou bien juste un gros choc psychologique comme un boulet derrière lui...
putain, ça fait bizarre!

sinon, je recommande à tous Welcome... un magnifique film pas du tout larmoyant sur les clandestins... ceux que Besson appelle les envahisseurs...

La troisième Intifada sera musicale, ou ne sera pas...

2009-03-17T12:51:00.000-07:00

Lancer des pierres ? Ils l’ont déjà fait une fois, comme tous les petits nés depuis la première Intifada. Mais aujourd’hui, du haut de leurs dix-sept ans, ils ont trouvé une meilleure arme. Plus percutante. « Une pierre, ça laisse une égratignure, ça fait du mal sans faire avancer les choses. Avec une chanson de rap, tu touches les esprits, tu fais réfléchir plus de monde. Ça, c’est utile », explique Anan Odeh, leader des « Tornado Lights ».

Avec son cousin Majed, il scande ses couplets, qu’il écrit en arabe. Depuis peu, il s’essaye à l’anglais. Pour toucher plus de monde. Avec la guerre à Gaza, il espère ratisser large : de Bethléem, où il a grandi, à Hébron, où il enregistre ses premiers titres, et bien au-delà, Inch’Allah. En studio, il est entouré d’une joyeuse bande, les conseils fusent, les blagues aussi. Les rires se mêlent aux slogans, aux réflexions sur la question palestinienne, sur le rap ou sur les subtilités du logiciel de montage audio. Puis vient la chanson phare, dédiée à Gaza. Tout le monde se concentre. Anan et Majed leur demandent à tous d’enregistrer une phrase de soutien aux Gazaouis dans les langues qu’ils connaissent. Pour Fawwaz, qui a vécu à Barcelone, se sera espagnol. Et catalan, il y tient : « les Palestiniens connaissent bien les Catalans, ils nous soutiennent parce qu’eux aussi savent ce que c’est de lutter pour l’indépendance », assure le jeune homme, rentré travailler pour le comité international de la Croix Rouge (CICR) à Hébron. Haneen, chrétienne qui a fréquenté le lycée des Sœurs, annone un timide « Friede in Gaza ». Je suis moi-même mise à contribution. Ce sera français et marocain. Wajdi Shahen, de Jénine, assure, lui, les refrains. Avant de prendre le micro, il angoisse un peu. Le trac. Il triture son bracelet en bois peint : des icônes de la Vierge. Comme tous ceux de la région de Jénine, Wajdi prononce « gu » le son guttural « q ». Anan insiste, surtout, qu’il garde son accent quand il chante, il faut s’adresser à tous Palestiniens, quelles que soient leurs régions d’origine. Pas de mots vulgaires non plus, toutes les générations doivent pouvoir écouter et entonner à leur tour les paroles.

Chez « Tornado Lights », pas de rap bling-bling, pas d’histoires de filles ou de drogue. Anan et Majed préfèrent le rap « watani » (national, en arabe). En vogue depuis quelques années du Maroc au Liban, il prend toute sa dimension en Palestine. Dans le premier CD des « Tornado Lights », qui en ont accéléré l’enregistrement pour le sortir en soutien aux Gazaouis, il est question, entre autres, de la guerre à Gaza, des check-points et du Mur. Le refrain est entêtant, à l’image des désagrément de la « barrière de sécurité » construite par Israël : « Parti vers le sud, j’ai trouvé le mur/ parti vers le nord, j’ai trouvé le mur/ parti à l’est, j’ai trouvé le mur/ parti à l’ouest, j’ai trouvé le mur ». Une situation qu’Anan vit tous les jours. Il a grandi à Dheisheh - un des quatre camps de l’agence des Nations Unies pour les réfugiés palestiniens, l’UNRWA, à Béthléem – entièrement encerclé par le mur et quadrillé par les miradors. Un camp vieux de soixante ans où toutes les habitations sont désormais en dur. Un camp avec ses routes, ses échoppes, ses écoles, ses bureaux politiques et ses martyrs, dont les portraits s’étalent à tous les coins de rue : déclinés en photo, affichettes, peintures réalistes, au travers de dédicaces ou tracts politiques, ornés des emblèmes du Fath, du Hamas ou du Front Populaire (FPLP). Certains « shahid » (martyr, en arabe) posent les armes à la main, pour d’autres les photos sont tirées d’album de famille. Ou de photo de classe, pour les plus jeunes.

Dans le studio aujourd’hui aussi la mort n’est pas loin. On avait presque oublié la guerre et ses horreurs. Et voilà que le responsable vient demander aux chanteurs en herbe de baisser d’un ton. Ce ne sont pas les mesures de rap ou le « flow » des « Tornado Lights » qui sont en cause. Juste le volume sonore des rires, de la musique. Dans le bureau attenant, le directeur. Il a perdu son neveu deux jours avant. A quinze ans, il a eu le malheur de sortir de la mosquée après « joumouaa », la prière collective du vendredi midi, moment auquel se retrouvent habituellement les manifestants contre la guerre à Gaza. Lui ne participait pas à la marche, mais il était là. L’armée israélienne aussi. Et les colons. Ceux d’Hébron sont loin de vivre en bon voisinage avec les Palestiniens. Le coup est parti, Mousaâb Badawan est mort, raflé par une balle. Ironie du sort, ce soir, les musiques se mêlent. Rap « watani » et chants politiques pro-Hamas comme pro-Fatah se mélangent dans la grande rue d’Hébron. A deux maisons du studio, celui que tout le monde appelle « shahid », trop jeune encore pour être dans un parti, rassemble post-mortem sous le toit familial les proches, les amis et les officiels des deux partis, venus des quatre coins de la Cisjordanie présenter leurs condoléances. Le groupe, sorti du studio pour prendre l’air, est d’abord intrigué. Dans la rue, on se lance des bonbons, des échos de musique traditionnelle résonnent. On pourrait croire à un mariage. Si ce n’étaient les tracts distribués par des hommes aux visages contrits. Sur ceux du Fatah, le leader historique des Palestiniens, Yasser Arafat, tourne son regard vers le portrait du jeune mort. Ceux du Hamas ont préféré apposer sous le portrait du martyr le sceau du parti de la résistance, deux sabres croisés devant le dôme doré de la mosquée Al Aqsa, un des lieux saints de l’Islam à Jérusalem.

A la fin de la journée, le studio se vide. Ceux qui habitent Hébron se rendent aux obsèques, vont saluer les parents du défunt. Les autres se dirigent vers l’arrêt des « services », ces minibus qui desservent les différentes villes de Cisjordanie. Notre chauffeur démarre et insère un disque dans l’autoradio. « Hamsaoui, ya Hamsaoui », les premières paroles à peine entamées, nous savons de quel bord est le conducteur. Sympathisant du Hamas. Anan entame la conversation, sur un ton badin. « Si j’étais chrétien, pourrais-je me marier avec ta fille ? », lance-t-il au chauffeur. Embarrassé, celui-ci répond que « ça ne se fait pas chez eux… ». Puis la conversation s’arrête. Il fait nuit et les check-points se multiplient. Il faut vérifier qu’on a bien ses papiers d’identité, les sortir, les présenter. Le chauffeur s’étonne des différentes nationalités qu’ils transportent dans son véhicule. Nous parlons des Maghrébins, de solidarité arabe. Et de mariage. Y aurait-il une Marocaine qui voudrait l’épouser ? Nous l’interrogeons : « vous nous aviez dit que vous aviez des enfants et une femme déjà ? ». « Elle n’est pas contre l’idée d’avoir une coépouse… »,assure-t-il. En Cisjordanie, on fait des projets. La vie continue.

Nouvelles d'ici et d'ailleurs...

2009-01-27T14:13:00.000-08:00

Je suis désolée...
je sais, shame on me, des mois (eh oui!) que je n'écris plus beaucoup... et pourtant, ce n'est pas faute de voir encore toutes ces choses qui me révoltent, me font rire, pleurer ou tout simplement m'étonnent encore...
Je ne vous ai pas donné de nouvelles depuis un petit moment... et en fait, ça a été plutôt mouvementé depuis quelques temps...
C'est comme ça, qu'après avoir écumé toutes les manifs à paris, participé à des débats, vécu sous perfusion des média pendant un moment... j'ai décidé de m'envoler avec une copine et une caméra vers... Amman!
Non... pas que pour le kiff du mansaf de mat3am al 9uds ni même pour le 7alloum cheese ou la gentillesse du bédouin à l'insolation hallucinogène... pas non plus pour retrouver ce pays qui étrangement me manque tant, ces gens qui étaient mon quotidien et dont j'ai presque oublié les noms, même si leurs paroles et les histoires qu'on a vécu ensemble résonnent encore chaque jour dans ma tête et dans ma vie...
non, non, c'est pour passer en Palestine que j'ai repris la route de la Jordanie!

Devant la fadeur des reportages et la connerie - disons le! - des média français sur Gaza, nous avons décidées de voir par nous-mêmes... nNus nous sommes pas mal déplacées, de Betlehem à Ramallah, en passant par Jérusalem et Hébron, au gré des manifestations et des événements. Nous devions aller à Hébron le matin même où les colons ont tué un jeune à la sortie de la mosquée, nous nous sommes donc rabattues sur les manifestations à Ramallah et al 3in. Finalement nous sommes allées plus tard à Hébron, et nous avons même ramené un petit reportage un peu décalé sur un groupe de jeunes rappeurs qui sortent un album pour Gaza... à Betlehem, nous avons fait un tour dans les camps, ou nous sommes tombées sur une militante de la jabha cha3biya dont le mari a été prisonnier... je n'oublierai pas non plus ce vieux de 3a2ida qui nous racontait les anglais, déjà...
à Hébron, bien sur, encore ces images de colons qui nous insultent, les chants "hamsaoui, hamsaoui..." de la veillée mortuaire du jeune martyr... le soldat sur le toit de cette famille, dont il a déjà tué trois enfants!!!
et les manifs à ramallah, avec tous ces gens habillés en déportés, des bougies à la main...
Un voyage très intéressant que, j'espère, nous pourrons diffuser...

à bientôt, j'espère... à très vite!!!!!!! promis, je vous livre très vite les détails

Le spleen de Paris...

2008-11-28T14:38:00.000-08:00

Je n’arrive pas à écrire, je ne sais déjà plus quoi dire… tristesse des mots, fadeur du discours, vacuité totale de l’esprit… fatiguée, lassée, désorientée… le spleen de Paris ? je ne sais pas, ou plus…

Il m’arrive toujours autant de choses, je me prends toujours autant de trucs dans la gueule, comme ça, violemment. Je réagis toujours autant, je ris fort, je pleure un peu, je suis violemment dégoûtée, je m’insurge beaucoup, j’agis un peu, mais je n’arrive plus à le formuler…

Je passe mes journées à argumenter, à m’opposer, à essayer de me distinguer, à essayer de faire entendre ma voix, à refuser le formatage, les idées qu’on m’impose, à tenter de me forger des opinions… Je pérore pas mal, je m’enflamme, défend des théories que nous ne sommes plus beaucoup à défendre, je prends faits et causes pour ceci ou cela et puis là… je suis vidée, fatiguée, éreintée…

Peut-être ce film hier soir à l’IMA sur Driss Chraïbi, qui remue toujours tellement de choses en moi...
peut-être la lecture fiévreuse de Moha le fou Moha le sage (merci Mohammed ! merci !!!) qui depuis hier me hante…
peut être ce type qui s’est écroulé sous nos yeux dans le métro et que tout le monde préférait enjamber au lieu de l’aider à se relever…
peut-être l’homme pressé du même wagon qui proposait de « le foutre dehors à coups de pied dans le cul »… ou celui qui est subrepticement passé devant cet aveugle qui laisser filer sa troisième rame de métro…
peut-être Saïd, 30 ans, chef d’entreprise, qui me raconte l’accueil des banquiers pour monter sa boîte, avec pour seule question à la bouche : « comment avez-vous réussi à vous procurer tous ces faux documents ? »…
peut-être l’impression de se sentir un peu seule, au retour de cette manif’ où nous étions deux cents à manifester contre la réouverture du centre de rétention administrative, entourés par autant de flics…

Le spleen de Paris, sûrement…

Choses vues, lues, entendues et vécues...

2008-11-07T02:07:00.000-08:00

A écouter en même temps... (p'tits chanceux, j'vous mets la vidéo... juste le temps que j'aprenne à faire des liens sons...)

- Une Equatorienne dénoncée par la mairie de Tibery… alors qu’elle avait inscrit son fils à l’école… (tu sais l’école de la République… pour être un bon citoyen de la France d’Hortefeux…)

- Un jeune qui prend 18 mois ferme pour avoir taggé « Allah al Watan al Barsa » sur les murs de son école…

- Ce chef d’entreprise banlieusard qui me raconte les rires condescendants et les portes claquées par les banquiers à qui il demandait des fonds pour son business…

- Un sommet sur « l’intégration » à Vichy… et apparemment, je suis pas la seule que ça énerve…

- Le temps aussi s’y est mis : trouvé dans le Journal du Dimanche : le "mur" de Melilla emporté par l'orage sur une trentaine de mètres…

- Le premier Président noir des Etats-Unis fêté à Paris par une foule désespérément blanche… une soirée mémorable où tout le monde s’est bien marré… surtout quand je demandais aux gens si ils pensaient qu’on verrait un jour un Arabe ou un Noir à l’Elysée…

- Berlusconi qui se félicite de l’élection du playboy Obama, « jeune, beau et bronzé » !

- Rachid Ninni débouté… y’aurait-il une Justice chez nous ? et dire, qu’on en doutait…

- Cet avocat qui m’explique que Rachida Dati a un côté « vraiment con » et parle mieux de Chanel ou de Dior que de justice… avant de me fixer parmi la foule, ajoutant « au fait… si jamais il y avait ici la cousine de Rachida Dati…. Il faut pas répéter, hein ? »… personne lui a dit que les Arabes étaient pas tous des frères ?

- Hier matin, 8 heures, ma station de métro défigurée par des affichettes de l’UNI (« Etudiant de droite, rejoins nous ! »), sous un drapeau bleu-blanc-rouge qui flotte, avec la phrase « Français et fier de l’être !)…

- … et le soir, ma station comme avant, juste avec des petits bouts d’affiches qui pendouillent lamentablement…

Anta fi firanssa la tastaghreb !

2008-10-20T14:00:00.000-07:00

Back to roots… me voilà de retour d’un reportage bien rigolo… des princes saoudiens, des petits Européens qui forent chez eux, des spéculateurs qui prient pour que le cours du brut remonte, des petits Français qui ont bien compris où se trouvent le clash, des petites nénettes qui l’ont tout aussi bien saisi et jouent de leurs atouts auprès des vieux capitalistes en mal d’amour…
Contente d’avoir entendu un prince remettre à leur place les petits démocrates de nos grands pays capitalistes qui voient leur entrée dans les capitaux comme une action « hostile »… le p’tit prince a dit… « ah bon, il va gaspiller tout l’argent qu’j’lui avait prêté… demain j’reviens avec des mecs du 9.5, des mecs du 94 et des mecs du 9.3 »… 9.3 ! tiens, parlons-en… j’ai quitté la France trois jours, je rentre pour apprendre qu’on y découvre les violences policières après une vidéo à Montfermeil… Saba7 al kheir… mieux vaut tard que jamais… no comment…
90ème suicide en prison depuis le début de l’année, mais on préfère faire les unes sur les sifflets pour France-Tunisie… et puis, tiens, tant qu’à faire on va interdire les matchs avec les pays du Maghreb… à quand l’entrée des stades au faciès… on pourrait aussi nous noter : 10/10 parfaitement intégré… jusqu’à 0/10 bon à expulser…
Pas vraiment optimiste, la Sarah Ben, ce soir ! peut-être parce qu’en ce beau mois d’octobre, le 17 est encore passé à la trappe ! aucune commémoration, toujours aucune excuse… parce que Mehdi Ben Barka a disparu cette semaine et que personne n’en parle…
Back to roots, je vous dit…

Back...

2008-10-06T16:20:00.000-07:00

Voilà… me revoilà en France… difficile retour, pas mal de choses, de gens, d’histoires laissées là-bas, un peu partout… encore plein de choses à voir, d’aventures à vivre ici et là… des amitiés, des amoures, des liens à entretenir… le retour est difficile, des bouts de moi, de ma vie, me manquent… d’autres se créent ici… l’ordre me dérange, le silence me tue, le Français me fatigue, une seule langue, des sujets de discussion tellement uniformes, la pensée unique me rend malade, le conformisme et le consensus me fatiguent… nous sommes bien peu militants, bien peu concernés, bien peu réveillés, je trouve…
Je rentre et on tire sur les Arabes, les insultes refleurissent, je suis une « conne » et chaque cinéma, chaque kiosque, me le rappelle, une « intégriste », une « soumise », une « terroriste »… la lutte recommence, je dois de nouveau me justifier, montrer patte blanche, je dois m’expliquer, prouver que je ne suis pas « comme eux », que je ne soutient pas ceci ou cela, que je ne cautionne pas, que je ne suis pas embrigadée…
Je suis déjà fatiguée, je croyais avoir dépassé ça… et puis, je reviens et rien n’a changé… je suis encore une « beurette », l’Arabe de service… je devrais pouvoir raconter la ZEP, la banlieue, l’Islam…
Je ne suis pas ça, je ne suis pas QUE ça, je ne veux pas être ça, je veux parler d’autres choses, pouvoir parler de tout, sans qu’on analyse mes positions, mes paroles, mes idées à l’aune de ce que je devrais être, de ce qu’on croit que je suis, de ce que je devrais représenter, de ce qu’on attend de moi…
Je veux pouvoir être d’un bord politique, d’une confession, d’un avis qui est le mien, avant d’être celui de ma communauté supposée… communauté que, par ailleurs et cela m’est aussi étrange qu’aux autres, j’ai bonheur à côtoyer… communauté dans laquelle je me reconnais en partie, comme je me reconnais dans des groupes politiques, une génération, une ville, un pays… j’aimerai juste qu’on me laisse de réclamer de plusieurs identités, de plusieurs courants, de plusieurs personnes… sans présupposés !
Je rentre et je dois retrouver des réflexes qui me pesaient et dont je voulais me délester… je rentre et je dois encore m’expliquer…
Je rentre et on tire sur les Arabes…

Bled 3ajib...

2008-07-16T10:25:00.000-07:00

Sauté dans un taxi direction Damas… pour moins de 10 euros !
J'avais peur que les Syriens me créent des problèmes avec mon passeport français et ma carte nationale marocaine, mais ils ont rien dit zaama al oua7dé al 3arabiyé ;o) donc en bonne logique (syrienne) ils m’ont fait le visa des… Irakiens… blad 3ajib, nan ? et au retour, l’amie qui m’accompagnait a voulu revenir en Jordanie avec son passeport marocain, donc il ont voulu lui faire un interrogatoire, puisque, c’est connu, les Marocaines viennent chez eux pour se prostituer… on nous l’a faite à l’américaine, genre « tchch tchchchch 3andana mouatena maghribiya... » le poste frontière en ébullition, prêt à appréhender cette Marocaine qui passe de Syrie en Jordanie… mouhim, entre deux, on a vu Damas, la vieille ville est superbe! …

J’vous la fais un peu comme dans les films dernière générations, c'est pas vraiment dans l'ordre... désolée ;o)

A Damas, donc, on s'est baladées dans les quartiers chiites, les seules sans voile (ou mazal on avait des manches!!!) elles sont toutes ninja! Mais pas le ninja marocain, nan, nan, elles, elles tiennent leur foulard avec la bouche, voire elles le coincent sous leur nez, pour que ça tienne, j'adoooooooooooooooooore les syriennes ;o)

La mosquée des Omeyyades (sur la photo) est magnifique et son adhan l'est encore plus, ils le font à cinq ! Du côté des mosquées chiites, Sayda Rqiya est à voir, dédié à l'arrière petite fille du prophète… Autour du mausolée, des femmes tournent en rond et hurlent, pleurent… comme à un enterrement ici, à coup de « Allaaaaaaaaaaaaaaah », « ya laaaaaaaaaaaahoui »… bled 3ajib, nan ?

Le plus sympa à Damas ? au milieu du sou9, qui s’étale sur plusieurs grandes rues couvertes, qui m’ont rappelé un peu la médina de Rabat, des lignées de boutiques de chaque côté, plus belles les unes que les autres, ici des épices, là des tissus, un vendeur de grenouille séchées et autres peaux de serpents, « ki khalli arrijal kal 7ssan ! », une famille à ma gauche, deux femmes voilées sur ma droite et mon regard captivé par les échoppes… et là, juste après le glacier le plus couru de Damas, une porte ouverte qui donne sur… un hammam (pour hommes of course) avec la porte OUVERTE!!! Savamment agencés, les sdadar sur lesquels ces éphèbes se prélassent sont bien sûr disposés dans l’axe exact de la porte… et la serviette microscopique est de mise…

(by the way, bled 3ajib, je voulais vous écrire mais il n’y a pas des masses de cybers et la plupart des sites sont censurés donc…)

Un soir à Amman...

2008-07-09T07:12:00.000-07:00

Amman, ouasst al balad, 3 m², des murs tapissés de DVDs, une télévision immanquablement allumée mais que personne ne regarde, des cartons de films qui s’entassent et au milieu le petit vendeur qui s’agite, prévenant… très prévenant, enfin, surtout avec l’ami qui m’accompagne, à coup de habibi et autres 3azizi en lui pressant la main, le bras, l’épaule…
Au rayon des films indiens, deux hommes qui demandent les dernières sorties. Ils veulent Shah Rukh Khan et Kajol, Preity Zinta et Ashwarya Rai, ils connaissent bien et semblent apprécier le style Bollywood… et dire qu’on m’appelle la midinette quand je pleure devant le millième mariage de Shah Rukh Khan qui va rater à cause de la belle-mère, des terroristes, d’un tremblement de terre ou que sais-je ! Les deux djellabas blanches s’écartent et deux nouveaux entrants font leur apparition, réduisant un peu plus encore l’espace dans la petite échoppe… Ils descendent d’une voiture immatriculée en Jordanie mais ils ont cette façon bien particulière de prononcer le « h »… Eux, se tournent tout de suite vers les derniers films américains, au cinéma chez eux et déjà en DVD à un dinar ici…
Plusieurs sacs de films de Bollywood plus tard, les deux jellabas se mettent en branle, les keffieh virevoltent et un puissant « salamo 3alaikoum » retentit. Nos fans de mélodrames indiens reprennent la route : venus de Jeddah pour faire leurs courses et respirer quelques instants dans la folle Amman – pourtant bien prude aux yeux de plus d’un…
Le long de l’autre mur, on passe en revue - en anglais – les derniers scénarii d’Hollywood, on convertit en shekels pour mieux marchander et on finit par se séparer après maints « salam khalikoum » et autres « akhlan »… Moi, je regarde mes voisins d’outre-jourdain remonter dans leur voiture sans bien comprendre, tandis que mon ami m’explique que, « dans un souci de protection », des plaques locales leur sont fournies à la frontière.
A la télé, des images d’archives, Sabra et Chatila, une vieille femme en pleurs, elle hurle, fixe la caméra : « wein al 3arab ? weinkoum ? »

A très vite...

2008-06-17T05:19:00.000-07:00

Je suis désolée... j'ai délaissé ce blog, repoussant chaque jour l'envoi de nouveaux posts...
je suis juste encore en vadrouille... je vous promets que vous aurez très vite des nouvelles et je vous prépare des billets sur toutes mes nouvelles découvertes...
plein d'histoires en tête, juste pas le temps de me poser pour écrire... mais je vais m'y mettre, c'est promis!

à très vite!

ps: merci de venir aux nouvelles... voilà qui va bien me remotiver...

Et moi qui croyait...

2008-05-18T01:48:00.000-07:00

Elle l’a frappée avec sa ceinture.
Et moi qui croyait que c’était un cliché d’écrivain ou un truc qu’on faisait dans le temps, ou dans les coins reculés du bled… moi, la petite naïve, la petite gâtée, la fausse Arabe, grrandie dans son cocon de parents bac +5-bac +8… moi qui n’ait que de grands discours à la bouche, qui lutte contre tout et n’importe quoi, qui m’enflamme pour les Palestiniens, pour les ouvriers, pour les détenus, que sais-je encore…
Et bien, moi, devant la petite Fatem Zahra qui commençait à me fatiguer à ne pas se souvenir que « foum » en français, ça se dit « bouche », moi qui lui répétais pour la millième fois que « trois » prend un « s » à la fin, j’ai vu sa mère lui décocher un coup de ceinture devant moi, parce qu’elle n’apprenait pas assez vite et pas assez bien, alors que khalto Sarah te l’a répété mille fois… j’ai vu la ceinture sortir, fouetter l’air et retourner sous l’oreiller et je n’ai pas bougé…
Voilà, j’ai une voisine marocaine… ça me tue, mais elle est exactement LA Marocaine de Jordanie, qui m’explique gentiment quand je lui demande où est son mari « mais c’est comme du théâtre, tu vois, un mariage blanc, mais il est sympa… il est Jordanien et il me demande même pas de lui payer chaque mois 100 ou 200 dollars »… A trente ans, elle a donc faussement épousé un Jordanien de 23 ans, comme sa sœur avant elle, qui « doit l’aider à obtenir la nationalité, mais là c’est un peu compliqué parce que son mari jordanien vient de rentrer en prison, donc là on va laisser un peu se tasser les choses… » et quand elle me parle de ses recherches de boulots dans « les hôtels », « les massages » ou les « cafés » je dois jouer mon oie blanche et faire celle qui comprend pas, elle m’a assez répété qu’elle cherchait des hôtels « mouhtaramin » pour faire ses massages, elle est même prête à bosser de nuit, tu vois elle s’adapte, la flexibilité, tout ça…
Moi, qui en voulais aux Jordaniens d’insinuer que nous, les Marocaines… bref, voilà, j’en ai vu une… et ça me fait tellement mal pour elle… mariée à Aîn Sebaa, fraîchement débarquée de 3abda, son mari l’a laissée avec sa petite Fatem Zahra, qu’elle trimballe partout avec elle, en boîte où elle a intérêt à se trouver une banquette pour dormir, parce que sa mère est intransigeante, « elle est petite, elle doit dormir tôt », au restau quand elle se fait inviter par les millions de mecs qui l’appellent, pour lui dire qu’ils vont lui trouver un boulot, qu’ils cherchent, là…
Et puis, comme elle a pas fait d’études, elle veut que Fatem Zahra réussisse, alors… Elle l’a frappée avec sa ceinture.
Et moi qui croyait…

Trip to Jerusalem (Part 2)

2008-05-12T01:10:00.000-07:00

Bon, après les aventures du matin, on a sauté dans la navette direction Damascus Gate à Jérusalem… sans le savoir on a eu une chance énorme… débarquées en plein Pessah, la vieille Ville était interdite aux Arabes… mais la navette, elle, peut transiter…nous avons donc atterri au milieu de Jérusalem Est, empruntant la Via Dolorosa pour aller manger dans « la meilleure pizzeria de Jérusalem depuis cinquante ans », si l’on en croit la vitrine (tu vois, Italiano, je te suis fidèle ;o) (mais moi j’ai pris un kebab… sorry)

C’est donc ça Jérusalem, c’est donc ici ! Ici où se « mêlent » Arabes et Juifs, ici qu’Ariel Sharon résidait, au milieu du quartier arabe, à deux pas des mosquées, ici que les patrouilles se succèdent, mitraillette à l’épaule et gilet pare-balles de rigueur… tiens, des sœurs qui s’arrêtent à chaque station du chemin de croix, là, un groupe de femmes juives, le crâne rasé, ici des femmes voilées… ah, une boutique de CDs… Amr Diab, Elissa et les prêches d’Amr Khaled… à côté un vendeur de chapelets chrétiens et de statues du Christ…

Pessah oblige on n’a pu écouter aucun guide à l’œil, tous les groupes étaient des Juifs d’Europe ou de tout Israël venus écouter - en hébreu - des conférences sur chaque porte de la vieille ville arabe (qui, bien sûr ! était avant tout juive… of course)…Mortes de rire avec mama en débardeur à côté de nos amis les Loubavitch qui se baladaient avec leurs très mignons chapeau, genre, voilà, c’est cool, j’ai mon canapé sur la tête… explosée… après avoir visité le Saint-Sépulcre au milieu de centaines de pèlerins… (nan, parce qu’en plus de Pessah on est aussi arrivées au moment de la Pâques Orthodoxe et le Saint-Sépulcre est à un tiers orthodoxe… impressionnant, cette cohabitation, d’ailleurs… plusieurs Eglises dans une église et plusieurs bâtiments en un… une cohabitation un peu tranquille (quand il n’y a pas bagarre des prêtres lors du grand ménage, véridique !)

Ensuite, nous nous sommes dirigées vers l’Esplanade des Mosquées… à l’entrée j’ai dû réciter la Fatiha à un soldat israélien… « Passport please… aha French ! » « no way… » « are you sure you’re a Muslim…” (yes, I think so… why?) “you’re French and Muslim?” (eh bah ouais, ça existe…) “ok, tell me the fatikha” (j’adoooooooore ton accent, gros) (well, let’s go Bismillah….) et là, il baisse la tête, genre il écoute attentivement… il m’a juste coupée en plein milieu, l’air de rien y comprendre… « well, ok, go… »… et à l’entrée un Arabe me fait re-réciter tout ce que je sais de Coran, on discute un peu… « tab, anti fi firanssa… ou fi ktir muslimoum houn ? comment tu vas te marier là-bas ? tu veux un Marocain ? » (euh, bah, écoute… si tu veux on en reparle un autre jour, ok ? on verra…) bref… me voilà sur l’Esplanade… gigantesque, énorme, impressionnant… tellement grand et tellement calme… tellement beau, je sais pas, tu sens un autre, c’est beau, c’est tellement beau… et là, le dôme apparaît, encore plus grand qu’en vrai, plus beau, plus brillant… rien à voir avec les photos qui m’avaient déjà emballées… grandiose ! il faut voir ça dans sa vie, franchement ! (désolée, je suis pas rentrée avec l’appareil photo…) rentrée prier… un régal… beaucoup de femmes (quasiment que des femmes, puisque pour rentrer pour un homme, y’a des limites d’âge et aussi de tête… (à la discrétion de mon pote à l’entrée… mister « fatikha »…) ici, des femmes viennent passer la journée… y’en a qui pique-niquent, d’autres qui dorment ici, d’autres qui prient… et y’a même des oiseaux qui passent, rentrent, volettent… puis al aqsa al gadim, et encore un grand parc… un délicieux moment…

En ressortant, mister fatikha est encore intrigué, il me demande si je parle arabe, je reste évasive… et là un autre soldat arrive et me parle en arabe… je comprends pas, je lui dis… il a pas l’accent des autres… et il me lâche, au milieu de son « solero exotique »…, « moi, je suis Druze… », aha… alors c’est vrai, y’a vraiment des Arabes et des Musulmans dans Tsahal… bref, on sympathise avec mon Druze… il est content de me parler en arabe, de me montrer qu’il est soldat et qu’il parle arabe… (il doit aussi être content de voir une Arabe qui le méprise pas… en discutant après, je découvre à quel point on les hait… les seuls Arabes qui ont le droit de servir Tsahal (et qui le font !) je croyais qu’il n’y avait qu’au Golan qu’ils s’engageaient contre les Syriens, mais non, ici aussi, ils soutiennent l’Etat hébreu (ou en tout cas, participent à sa « défense »…) avis mitigé… je ne sais plus trop quoi penser…

Mais il va être 19h et les check-point vont fermer…
On rentre dormir chez une amie à Ram (entre Ramallah et Jérusalem…) dix minutes en temps normal, près d’une heure en voiture à cause du Mur… le Mur qu’on voit partout depuis la frontière, entre deux colonies… j’ai eu l’impression de ne voir que des colonies d’ailleurs depuis mon entrée en Cisjordanie… Ma’ale Adounim, une des plus importantes et des plus connues nous cueille dès l’entrée, puis ça s’enchaîne… toujours entourées de ce fameux mur… légèrement opprimant comme sensation… pour aller à Ram, on le longe dans les deux sens, alors qu’on passe de Jérusalem Est à une banlieue arabe… 4 km de mur dans les deux sens… ça aussi c’est une expérience…

Et après tout ça, retour en catastrophe le matin à Malik Hussein. Avec Pessah, la frontière ferme encore plus tôt… et il faut avoir le temps, on sait jamais, et puis faut le payer le visa de sortie… oui, on paye pas l’entrée en Israël mais pour en sortir (même sans y être entré !) on paye… et 30 dollars, please…

2008-05-04T04:28:00.000-07:00

Ce matin, je suis tombée sur un proverbe arabe...

NE CHANGE PAS TON NOM A CAUSE DE TA ROUTE ET NE CHANGE PAS TA ROUTE A CAUSE DE TON NOM...

So, Palestine... I'll be back soooooooooooooooon ;o)

Délit de sale gueule

2008-04-30T00:18:00.000-07:00

Je vous avais prévenus… La Sarah est parfois kamikaze…
Alors lundi dernier, à sept heures, j’ai sauté dans un taxi et pris la direction du pont Malik Hussein…

Le pont Malik Hussein, c’est la frontière entre la Jordanie et la Cisjordanie, exactement entre Amman et Jérusalem, à deux pas de Jéricho… Jusqu’ici pas de problème, hormis le fait qu’il faille payer un visa de sortie de la Jordanie, sans pour autant être tamponné sur son passeport comme sortie du royaume, puisque Cisjordanie et Jordanie ne font encore qu’un, officiellement… (cherche pas…) après avoir payé mon timbre à cinq dinars et avoir rigolé avec les policiers jordaniens (sympa ! décidément, rien à voir avec nos petits h’nouchates à nous…) j’ai pris un bus pour aller à la frontière (jordano-palestinienne)… gardée par les… Israéliens ! va comprendre ! En tout cas, ils ont réussi à construire une espèce de gros bâtiment qui ressemble à un aéroport au milieu du désert… ou en tout cas à la partie « sécurité et contrôle » d’un aéroport…

J’arrive donc, mon sac à main (toujours le rouge !) à l’épaule et mon passeport dans la main… pas de bagages, ça va donc un peu plus vite et les sous-fifres arabes qui auscultent les valises des autres m’indiquent l’entrée du bunker… Je rentre, brandissant fièrement mon petit passeport 7mar, me disant bikheeeeeeeeeeeer, ana fransaouiya ! et je rentre dans le nouveau truc à la mode en Israël pour contrôler sans risque : une espèce de cabine blindée qui t’envoie de l’air et te prend en photo en même temps ! (cherche pas…) c’est ça la fouille… je me dis, cool, ça va être sympa… et m’apprête à courir vers la Palestine quand la petite soldate me dit dans son arabe trop mignon « istanni, what’s your name ? », visiblement ça fait pas assez français pour elle… elle comprend pas, me fait répéter trois fois, avant de me dire, « ok, sit down, keep quite » (ah bon ? parce qu’avant qu’elle connaisse mon nom j’avais l’air moins excitée que maintenant ? mouhim, je keep cool and quite et j’attends, le cul vissée sur son petit banc, sous le regard méfiant de ma petite blonde qui explique à ma maman, Française, qui a récupéré son passeport depuis belle lurette, qu’elle ne doit pas rester à côté de moi… (ah oui ? même pour elle je suis devenue dangereuse ?)

Après une heure, où à chaque fois que je tourne la tête, miss blondie sursaute et me dit « sit down ! », arrive un petit rondouillard qui récupère mon passeport et fait… une croix dessus ! après avoir interrogé le pauvre Libanais qui, comme moi, avait rejoint le guichet « VIP » (oui, ici, il y a le guichet « arabes » et le guichet « VIP »…) avec son passeport américain, donc, après l’avoir libéré, il prend son temps, rigole un peu avec ses potos les soldats et vient me voir pour en savoir plus : « so, you are French ? really ? » (nan, nan, j’me suis fait un faux passeport pour passer chez toi, tu veux l’adresse du mec qui me l’a fait ?) (ou bien, j’ai mieux, fais moi comme pour les Arabes, passes mon passeport au détecteur d’empreinte et analyse le dans tes petites machines, là…) « mais, avec ton nom, je comprends pas bien… » (et moi, ce que je comprends pas bien, c’est pourquoi tu viens me faire chier comme ça, juste pour délit de sale gueule et surtout de sale nom, mon vieux…) « nan, mais tu comprendras qu’avec un nom comme ça, je doive te poser des questions supplémentaires », là j’ose un « ah ? » « yes, for security reasons » (ah ! celle-là j’allai juste l’entendre 38.768 millions de fois…) ok, allons-y, alors voilà mon papa est Marocain (ah, oui ! j’adore la bouffe marocaine, ça ressemble à la bouffe turque !) (passons sur la connerie du type, mais la phrase est véridique, wallah !)

Bon, finalement, monsieur entoure la croix sur mon passeport ! (moi, naïve, je croyais que ça voulais dire qu’il avait enfin compris ma bonne foi, parce qu’après avoir expliqué quinze fois que j’allai à Jérusalem pour faire du tourisme (Jérusalem arabe soit dit en passant, et pour ceux qui sont pas encore perdus, en traversant la seule Cisjordanie, sans jamais mettre un pied en Israël !), je croyais, donc, qu’on allait finir par me croire… la folle !

Me voilà, mon passeport en main, ma mama récupérée, pour aller au guichet VIP me faire tamponner le visa israélien pour un pays où je ne vais pas… bref ! arrivée là, mama obtient son tampon en deux temps trois mouvements et je me dis déjà une bonne journée en perspective et tout et tout… mais les petits soldats m’avaient prévu un autre emploi du temps pour ma journée… obligée de remplir des formulaires avec le nom de mon père, les pays arabes que je connais, le nom de tous les Palestiniens que je connais, de tous les Israéliens aussi, de tous les Jordaniens que j’ai rencontré (sérieux, tu les veux tous ? et moul pissri et abou chabab d’il y a trois semaines ?), la photocopie de mes billets d’avion des trois derniers mois (oui, oui, bien sûr, j’ai toujours ça sur moi, t’inquiètes…) et aussi les pays que j’ai le projet de visiter… bref…

Une heure après avoir récupéré mon formulaire (encore bloquée sur mon banc, là, en métal tout froid… et bouge pas, surtout, ok ? on viendra te chercher…) trois types sont venus me faire corriger le formulaire, ajouter ceci, changer cela, préciser tous mes numéros de téléphone, en France, en Jordanie, ailleurs, mails, adresses et tout…
Et finalement un guignol à lunettes débarque et me dit « so, you have something for me
? » (comething for you ? tu te fous de ma gueule ? ah… le formulaire, là, bah oui… )
re-attente et finalement un sous-fifre m’emmène dans le bureau du chef… devant la porte, il me lâche « ah, by the way, you don’t have knives on you ? » (pardon ? et la petite cabine qui envoie de l’air là, elle sert à quoi au juste ?)

Là, le patron est en fait, mon petit binoclard… il me fait un petit suspense avec son sous-fifre, genre « laisse la porte ouverte » « nan, ferme la, en fait », « oui, bah nan, laisse entr’ouvert » (là, il me regarde un moment) « oui, laisse un peu plus ouvert en fait… » (ok, je suis définitivement un danger, je crois…) so… allons-y « alors pourquoi ta mère t’accompagne et pas ton père ? » (sorry ? j’ai pas dû bien comprendre, là !) et est-ce que tu as déjà rencontré des policiers jordaniens (t’es déjà allé en Jordanie, parce que pour pas rencontrer un flic, ici, faut le faire, entre la police de l’environnement, celle du tourisme, de l’eau, et la vraie police, celle des visas, de la frontière, de l’aéroport…) et « alors, t’es Marocaine ? » (là il fait genre, on est potes, « ma mère est de Marrakech » (cool !) ahaha, toi t’es de Casablanca, t’as vu le film ? (quoi ? c’est dans l’interrogatoire, ça aussi, ou bien je dois rigoler, ou dire non ou bien oui, c’est mieux vu ? tu m’as eu, là !)

Bon, donc après une heure de questions à la con, genre « qui paye ton appart’ en Jordanie ? » « pourquoi faire du tourisme en Israël ? » et « si je te parlais en arabe là, tu saurais répondre » (j’ai fait ma folle, là, genre « ok, let’s try ! » « well, I think it’s better in English »…. HAHAHAHA, alors on fait moins le mariole là, monsieur lunettes !) (oui, la Sarah est mesquine parfois…)
après une heure donc, Monsieur me dit « ok, you can go back to your seat »… (pardon, ton petit banc pourri c’est devenu « MY seat » ? et mon passeport… « well, I’ll do my best, but I hope that you have a good book with you ? » (pardon? Un bon livre? Mais ça durer encore combien de temps ces conneries…) « je vais essayer de faire mon max pour que ça dure moins qu’une heure, pour toi… » (quoi, pour moi ? quoi ?)
retour sur mon banc, donc, pour une heure… à la fin de laquelle je pète un plomb et ce connard me répond « attend ! on est obligé de prendre du temps, quand même, you are… » (et là il se rend compte qu’il va dire une grosse connerie…) « yes ? I am… » nan, rien, attends, sit down ! (et pourquoi ?) (ah oui, sorry, j’avais oublié, « security reasons », yes, yes, ok, sorry, cool…) t’as raison, je suis quand même une… (pas VIP, quoi !)
finalement ils me l’ont rendu mon passeport avec ma petite croix, mon petit rond et… un visa trois fois plus court que mama et les autres…
mais, attends ! maintenant c’est le contrôle de la fin, celui où il fouille les bébés des Arabes et vérifie chaque objet au détecteur d’empreintes… nous, les « VIP » on évite ça, mais à la sortie, j’ai quand même eu droit à « by the way, do you have weapons ? »…

Et dire qu’en France, quand je dis Sarah Ben, on croit que je suis Juive…

Un peu plus au sud...

2008-04-16T04:51:00.000-07:00

Alors, oui, je vais détoner ! Alors que la presse, le pouvoir, la rue (en tout cas en apparence, et ici on sait y faire en matière d’apparence, de vitrine, de grande gueule, de grands discours bien creux auxquels personne ne croit, mais auxquels tous se raccrochent…) alors que tous, donc, saluent le quatrième round des négociations et la proposition marocaine. Alors qu’oser se prononcer pour l’auto-détermination en a conduit plus d’un en prison, alors que ne serait-ce qu’évoquer l’idée qu’il serait peut-être envisageable de laisser la possibilité aux Sahraouis d’exprimer leurs choix, leurs aspirations relève tout à la fois du crime de lèse-majesté, de haute trahison, voire d’apostasie à la grande nation marocaine, et bien, malgré tout cela, oui, je me lance…

A priori, je n’ai pas une opinion très prononcée sur le sujet, pour faire court, je m’en fous depuis toujours, je ne m’y suis jamais intéressée (et grand bien m’en a sûrement pris…) et personne ne m’y a jamais sensibilisée… mais depuis que je suis « rentrée », je trouve le consensus tellement unanime et mielleux, dégoulinant, quasi-extatique devant ce territoire qui m’a paru longtemps n’être qu’un tas de sable, que j’en viens à vouloir m’opposer juste pour le plaisir de m’opposer à tout ça ! juste pour ne pas participer à ce grand élan, à cette propagande osons le mot, à ce matraquage permanent !

Pourquoi ne pas permettre le débat ? Pourquoi ne pas laisser les gens juger par eux-mêmes ? Si Tindouf et autres exactions « algériennes » sont aussi graves, les faits parlent d’eux-mêmes et le matraquage qui est fait autour d’eux ne fait qu’insulter la souffrance en la récupérant. Si les Sahraouis sont si décidés à rester dans le giron marocain comme voudrait nous le faire croire la surmédiatisation des associations pro- Sahara marocain et le black-out total sur tout ce qui ne se situe pas dans la bonne ligne, celle dictée par qui de droit… si, donc, nous sommes si sûrs de la réponse, pourquoi ne pas laisser les Sahraouis s’exprimer démocratiquement et clore enfin le débat par un vote qui imposerait une ligne claire ? Pourquoi a-t-on besoin de cette histoire pour maintenir la cohésion ? N’est-ce pas insulter l’intelligence des Marocains que leur faire croire que c’est sur ce seul point qu’ils peuvent montrer leur loyauté, voire leur probité et leur moralité ?

Je trouve honteuses les éructations de notre Premier Ministre qui assimile Sebta et Melilla à la Palestine, quand on « garde » nos Sahraouis derrière un mur (d’accord, de sable… et pudiquement appelé « dispositif de défense »), comme je trouve un peu exagérée la victimisation qui consiste à faire des Sahraouis les Palestiniens africains…

Je trouve affligeant qu’ils soient instrumentalisés dans la longue histoire de tensions entre le Maroc et l’Algérie, comme je trouve ridicule l’appel à la guerre lancé récemment.

Comme je trouve pitoyable que la « communauté internationale » soit assez hypocrite pour soutenir la proposition marocaine tout en distinguant les deux entités, poussant le vice jusqu’à multiplier les projets dans les « provinces du sud » (doux euphémisme… soyons conventionnels !) tout en se cachant derrière des sociétés fantoches aux projets fantômes à travers le royaume (dans sa partie plus… nordique, disons… restons toujours dans la norme !)

Alors on peut toujours me parler de lignes rouges, d’enjeux géostratégiques, de ressources énergétiques, de projet national, de cohésion sociale… ça ne m’empêchera pas de ne toujours rien comprendre et tant que personne ne prendra le temps et le courage de m’expliquer ce que tout cela signifie et représente, je m’opposerai, pour le principe. La question n’est pas d’être pour ou contre, je l’ai dit, je n’ai pas de position sur ce point car je n’ai aucune des clés pour comprendre la question, mais je ne veux pas suivre aveuglément,ni un bord, ni l’autre, donc dans le doute je m’oppose à cette hystérie collective…

Et je risque de ne pas être la seule car un tel consensus ne peut qu’effrayer, ne peut que faire douter… Pourquoi tout le monde est-il d’accord ? Pourquoi toute la presse, dans un seul élan, unanime et tellement laudateur qu’il en paraît suspect, adopte-t-elle et loue-t-elle ce consensus ? Pourquoi dans chaque concert, a-t-on droit à l’inévitable artiste sahraoui, celui qui va chanter la bonté et la grandeur du Maroc et rappeler qu’il est lui-même Sahraoui mais bien Marocain, (Maghribi tab3an, dans le texte)…

A force de forcer ainsi le discours, on ne peut que s’attirer les foudres et forcer les citoyens à se questionner. Entre censures des sites qui expriment des « pensées interdites » et surmédiatisation des "bons indigènes", le pouvoir joue une partie de plus en plus dangereuse que tous les clips, chansons, fêtes nationales et manifestations fantoches ne permettront pas éternellement de soutenir…

Boum, Pétra et Patatras...

2008-04-06T01:14:00.000-07:00

Par où commencer ? Wallah, j’ai l’impression d’avoir vécu trois vies en quatre jours… que d’aventures, za3ma au pays d’Indiana Jones… voilà, je suis partie à Pétra ! Traversée du désert jordanien, magnifique ! magnifique, magnifique, magnifique ! et c’est Sarah, la citadine endurcie qui vous parle… moi qui n’ai jamais pu m’émerveiller devant la nature, les arbres, les roches, les cailloux, tout ce que tu veux, là j’en suis tombée à la renverse… (et pour une fois j’avais l’appareil photo, p’tits veinards…)
Pétra mérite bien son titre de merveille du monde, un petit bijou au milieu de rien… des trésors d’architecture, de sculpture au milieu du désert…
Une longue route pour y arriver avec pour seules radio des trucs en arabe qu’on capte super mal ou bien des radio israéliennes (qu’on capte super bien, par contre) mais super chiantes… traversée de plusieurs petites villes où tout est pas cher (ce qui relève vraiment du miracle en Jordanie) et des gens sympas, qui t’accueillent et t’offrent toujours un petit truc… je crois qu’on oubliera pas de sitôt le cafetier qui a refusé qu’on paye, nous disant au revoir depuis la terrasse d’en face, où il prenait lui aussi son « 2ahwé »…
Tout ça étaient donc bien mignon jusqu’à l’arrivée à little Pétra (oui, cherche pas y’a la petite et la grande Pétra)… accostées dans un restau par des bédouins douteux qui nous proposent de faire une soirée dans le désert… méfiantes au début, on se laisse convaincre par le couple d’anglais qui se sont fait avoir avant nous… on se dit, un peu lâchement, qu’on pourra se casser plus facilement s’ils ont d’autres touristes à harceler… nous voilà partis, avec trois bédouins sur la banquette arrière dans le « désert », vers ce qui s’est révélé être une misérable bande de cailloux à la sortie de la ville au bout d’une piste foireuse… là, devant le plan bidon, comme tout individu normal on préfère passer une bonne soirée, sympa, on va faire demi-tour, pas de soucis… mais comme bien sûr, ça aurait été trop beau… nan, nan, voilà que la voiture ne démarre plus ! ok, on est au milieu du désert, entourées de bédouins qui commencent à être passablement bourrés et squattent la voiture et on peut pas démarrer… zen, Sarah, zen… et celui-là qui drague ma copine, imperturbable, qui continue, son « poème » « I was looking at the moon, and your face was in the moon, and the moon told me… » très mignon, Abdallah, très très mignon ! wallah, j’adore, maintenant on peut appeler un garagiste, please ? Allaye 3atekoum al 3afiyé, vous pouvez faire gaffe avec les ver… ok, pas grave, essaye d’éponger… ok, nan, pas grave, vas-y pousse les affaires… bon, je vous passe les détails de cette soirée mémorable, je ne sais pas comment, on s’est retrouvés à prendre un café avec nos deux amis et, comme nous semblions résister à leurs charmes (multiples et… exotiques s’il en est), ce cher ami n’a pas trouvé mieux que de s’énerver… avant de finalement me regarder droit dans les yeux « ok, I understand, it’s easy to see that u have a psychological problem… are you lesbian ? » (en roulant les r s’il vous plaît…) no comment, Mahmoud m’a tué !
Finalement réussi à s’en décoller après avoir accepté qu’il aille se changer pour nous montrer la tenue bédouine… très sympa par ailleurs, mais j’étais pas exactement dans le « mood » défilé de mode ta9lidi, je crois…
Après ne pas avoir dormi, donc, on a visité Pétra au radar… puis on a pris la route pour Amman, là aussi dans un état second, même si on a réussit à jouer assez bien les débiles en arabe pour faire sauter 50 dinars d’amende pour excès de vitesse… trop de flics ici et pas de corruption, alors obligées de se mettre au théâtre… parler un maximum en anglais, faire semblant de comprendre au bout d’un quart d’heure et glisser des phrases en fos7a, genre j’ai appris le paragraphe « conversation » du guide du routard avec l’accent le plus français possible…
Une escapade pas de tout repos, mouvementée, avec ses coups de pression, mais putain, c’était boooooooooooooooooooooon !

Une femme française...

2008-04-03T02:08:00.001-07:00

Pour ceux qui, comme moi, n'avait rien à faire la semaine dernière devant TV5 et sont tombés sur le film "Une femme française"... (je suis désolée pour ceux qui 'lont vu de le raconter en vrac comme ça, mais c'est comme ça que c'est sorti... en vrac...)

Une femme française, c’est une femme qui aime son mari, vraiment, elle l’aime, et ses enfants aussi, mais elle a envie (besoin ?) d’aller voir ailleurs, elle a des amants, plein, mais on lui en veut même pas, parce que quand elle retrouve son mari (qui fait la guerre en indochine et partout ailleurs, il va même en Algérie à la fin le salaud), eh bah à chaque fois qu’il rentre on sent bien qu’elle l’aime, qu’elle l’aime fort, même et lui aussi… lui, c’est un gentil, un amoureux, y’en a sûrement qui diront que c’est un con, parce qu’il sait tout (c’est les sœurs et la mère de Jeanne, sa femme, qui rapportent tout) et qu’il lui pardonne quand même et qu’il revient avec elle, il la protège, il l’aime, il la soutient et il aime aussi leurs enfants, même s’il se demande si c’est bien les siens les premiers, les jumeaux qu’elle a eu à la fin de la guerre (celle-là c’est la deuxième guerre mondiale, quand il était prisonnier).
Et Jeanne, quand ils partent habiter à Berlin, elle tombe amoureuse d’un Allemand qui s’appelle Matthias, lui aussi elle l’aime vraiment, mais elle arrive jamais à le rejoindre, on croit même qu’elle préfère son mari, mais à la fin, on retrouve dans son sac à main, quand elle est morte, qu’elle a gardé la coupure d’un journal qui disait qu’il était mort, et en fait, elle meurt étouffée, elle pouvait plus respirer… depuis sa mort, apparemment… et là Louis (c’est son mari), il comprend qu’elle l’aimait vraiment, d’ailleurs il s’était battu avec lui pour récupérer sa femme, sa femme qui avait défendu Matthias en le frappant avec une pierre, qui lui laisse une grosse cicatrice dans le dos (mais il fait croire aux gens que c’est le Viêt-Minh qui lui a fait ça)
Jeanne, c’est une femme et c’est une mère… qui s’enferme dans la pièce à côté pour voir Matthias pendant que son fils l’appelle. C’est surtout une femme, enfin, non, c’est surtout une mère qui oublie pas qu’elle est femme, aussi. C’est compliqué, on veut la juger, on peut pas trop, on se demande, on repense à sa mère, on se dit « si c’était moi », « son mari il est quand même à l’autre bout du monde », on a pitié aussi, parce que Jeanne elle existe que dans le regard des hommes et dans la colère de son mari (qui s’énerve pas vite, lui aussi…)
C’est dur d’avoir une maman qui est une femme, aussi… c’est dur d’aimer quelqu’un qui finit par nous quitter, on comprend plus bien pourquoi parce qu’après tout ce qu’il a accepté… et puis en même temps, fallait s’y attendre, mais on l’aime quand même…
Après y’a l’amour, la haine (mais il paraît que ça veut dire qu’il y a encore de l’amour, sinon ce serait de l’indifférence, enfin, c’est ce qu’on dit…) (enfin, ça doit pas être loin de la vérité quand même…), et puis les cris, Jeanne, elle lui demande pardon, à Louis, elle a vraiment l’air sincère, elle le supplie et nous on regarde et on pense fort « pardonne lui, vas-y, déconne pas », après il a pas pardonné, on se dit « bon, en même temps, elle allait encore le tromper et tout, il a raison », après on sait plus bien…
C’est qui le con, après ? Bah oui, Matthias il l’a attendu toute sa vie, Jeanne, elle, elle vit pas le grand amour, elle en aime plusieurs (deux en fait), elle couche seulement avec d’autres, Louis, il l’aime mais il doit la quitter… mais on se dit que même si Jeanne avait rencontré Matthias dès le début, ça aurait sûrement été la même histoire… alors on sait plus bien, et puis on se dit qu’on aimerait une petite vie pépère quand même, ça serait moins dur, mais peut-être moins sympa aussi…
Et puis, les enfants, on s’en fout ! Et quand on y pense, en speed, comme ça, on se dit que c’est vrai, que ça doit pas être facile d’être la fille d’une mère qui oublie pas qu’elle est femme aussi… enfin, nous aussi on sera une femme et une mère inch’Allah et puis on aimerait bien faire aussi bien que cette femme-là, que cette mère-là, même si on en souffre et on l’envie et on lui en veut, et on sait plus bien… et après on oublie… et on y repense de temps en temps, et on se dit que quand on commencera une analyse et bah tout ça, ça se verra et on comprendra mieux, enfin, peut-être…
Mais ça c’est quand on aura 40 ans, des enfants, un mari (encore là, on espère) et qu’on pètera les plombs comme elle mais qu’on osera pas la suivre, ou qu’on aura fait comme elle et que ça aura foiré, comme elle… enfin…

Le vent nous portera...

2008-04-01T05:37:00.000-07:00

Aujourd’hui, épopée mythique pour une conférence sur les "Accords d'Agadir" et le futur "first agadir agreement member states investment forum" à Bruxelles... première coopération sud-sud en Méditerranée entre la Jordanie, le Maroc, l’Egypte et la Tunisie, sur le papier !
Donc, la Jordanie (qui s'en fout tellement que son ministre n'a pas pu venir, za3ma il prépare le sommet de Damas, qui peut croire ça ?! surtout pour un ministre du… commerce !), l'Egypte (dont l'ambassadeur a fait acte de présence, sans décrocher un mot), la Tunisie (qui préside!!!) et le Maroc (tu noteras qu'on a consciencieusement dégagé les agités du bocal (plein de pétrole) d'Algériens et de Libyens...
Et l'UE qui chapeaute tout ça! Qui trône sur du vent, du rien... un truc signé en 2001 qui entre en application en 2006 et entre en effet en 2007 et dont on peut pas tirer les conclusions en 2008... pourquoi une conférence, donc? brefffffffffff... l'ambassadeur paternaliste, le jordanien qui s'en fout, le tunisien qui "préside", tout y était quoi... ça me rapellait le doux temps où je couvrais l'UMA!!! tout dans la nuance, la caricature, jamais!
Des discussions, des discours et… les chiffres ? « n’allons pas trop vite en besogne… nous les réunissons… » des décisions pol… « ATTENTION ! c’est é-co-no-mi-que… on l’a dit pourtant… » et l’UMA, EUROMED, tout ça… ça fait pas double usage ? « bah, nan, ici, y’a pas les Algériens » (tiens, je sais plus quel pays a dit ça…) et quid de la libre circulation des personnes ? « ma philosophie, c’est de voir le verre à moitié plein » (oui ?) (et…) (…) (ah, nan, c’est la fin de la réponse, pardon) des objectifs et des dates ? « oui… dans l’avenir… » (qu’on construit ensemble, peuples des deux rives de la Méditerranée, acchou3oub min defeyn al bahar al abbyad al moutawassit ma3 ba3diyatha … mousta9balna … jamil jiddan… construire des bases culturelles… travailler et produire ensemble… porteur d’espoir…)
Mais pourquoi je baille comme ça, moi, la honte !!! y’a même la télé pour cet événement mémorable !

On pense à des trucs (pas) cons des fois...

2008-03-31T04:38:00.000-07:00

Je suis une bonne fille. J’ai fait de bonnes études, j’ai rendu mes parents un peu fiers, y’a même des gens qui me comparent avec leurs enfants, qui me donnent en exemple, peut-être. Je me débrouille assez bien en fin de compte, je fais des trucs qui me plaisent et qui me font découvrir le monde. Et j’ai la chance d’avoir des parents qui me laissent le faire et qui sont là pour que je leur raconte et qui m’écoutent et qui me portent, vraiment, j’ai de la chance…

C’est bien de s’éloigner comme ça, de voir de plus loin, d’avoir enfin envie de revenir, d’apprécier ce que tu as, ce que tu avais, de vouloir faire évoluer les choses, d’avoir vraiment vécu, de voir ta vie s’accélérer comme ça, de voir le temps filer, de te dire qu’en fait ta vie tu l’as bien remplie, tu l’as bien vécue, que tu la vis bien, en fait, que c’est pas morne ou triste ou routinier, que ça change, ça évolue et que les gens autour de toi changent aussi, que tu évolues dans d’autres milieux, d’autres délires, d’autres points de vue, d’autres langues…

Oui, je l’aime bien ma vie en fin de compte, et je me dis que c’est déjà l’essentiel, que c’est sûrement comme ça qu’on est heureux et qu’on le devient encore plus. Tiens, c’est con, ça ! c’est quand t’es heureux que tu le deviens encore plus, quand t’es triste et pas bien et que ta vie c’est de la merde et bah, tu tombes, tu vas pas bien, t’as pas envie de continuer, alors qu’il y a que comme ça que ça ira mieux, alors qu’il y a que comme ça que tu vas découvrir des gens, et parmi eux, des amis, des amoureux, des potes, des connards qui vont quand même te faire avancer, te faire découvrir des trucs, bouger…

Et puis, y’a encore beaucoup à faire, faut s’installer, faut trouver un boulot, faut trouver chaussure à son pied… moi, j’aimerais tout ça, tout de suite, mais apparemment y’a plein d’autres choses à faire et à découvrir avant… la preuve, moi, je savais pas qu’un jour j’irai vivre au Maroc et même que j’apprécierai, je savais pas que j’irai vivre aussi en Jordanie, que je choisirai ce boulot là, que j’aurai ces amis-là, ces délires-là, que je serai si différente de pas mal de gens et que je ressemblerai à ceux-là plutôt qu’à d’autres, que j’aurai tout ça, que je passerai à côté de tellement d’autres choses, que … que … que …

Et puis, y’a même des gens qui m’ont dit qu’ils étaient amoureux de moi, ils sont passés à d’autres maintenant, ou pas, moi aussi, enfin, des fois, des fois pas complètement, ou après longtemps… en fait, j’ai une vie normale… et puis, je vois mes copines, les filles avec qui j’ai grandi, j’ai évolué, elles aussi, pas toutes dans le même sens, pas toutes pareil. Et je sais pas qui s’en sort mieux, qui a eu raison, ou bien personne n’a eu tort, et c’est déjà pas mal et puis je me dis qu’on a toutes réussi quelque chose, comme on voulait pas les mêmes, et puis, on est à peu près contente d’en être arrivées là, pas forcément là où on voulait être, ou pas encore…

Pourquoi je repense à vous ?
Pourquoi tout d’un coup, comme ça, je me retrouve transportée dans la cour de récré, avec vous ?
Pourquoi s’est-on perdues de vue ?
Pourquoi ? alors que vous avez représenté toute ma vie, alors que vous m’avez connue mieux que moi-même et que je savais tout de votre vie, alors que nous avons partagé nos meilleurs moments, nos souvenirs, alors que nous avons grandi, évolué et changé ensemble…
Vous toutes, vous tous, qui avez fait avec moi les pires conneries, juré les plus belles promesses, partagé les plus grands délires, les premières soirées, et toutes les autres, les premières amoures, puis les suivantes, pourquoi est-ce que vous n’êtes plus là pour le premier diplôme, le premier boulot, nos premières fois, nos premiers succès, nos déceptions et nos espoirs de grands ?

S., ma première meilleure amie, ma première séparation, le modèle de mon enfance.
C., ma sœur à la primaire, mon double, la deuxième tête du monstre que nous étions pour nos instits’.
L., E., C.,S., témoins de nos premiers baisers, de nos premiers verres, nos premières clopes, nos premier joints, de mes premières amoures, de mon premier régime (mémorable ;o)
Z., L.,M., avec qui j’ai décroché mon premier diplôme, excitées avec moi pour nos premières sorties en boîte…
Une pensée pour vous. J’aimerais vous revoir, savoir ce que vous devenez, comment vous vous fringuez, la couleur de vos cheveux maintenant (les miens sont rouges, comme E. j’imagine…), les garçons avec qui vous êtes sorties, ceux que vous détestez, l’Homme de votre vie peut-être ? le boulot que vous voulez faire, le pays où vous habitez maintenant, votre musique du moment…
Pourquoi je repense à vous là ?

Où Sarah se prend pour une prof’ de Jordanien, avec les trois mots qu’elle baragouine (ktir, kouayiss et 7élou, quand même !)

2008-03-25T04:53:00.000-07:00

Je dois me rendre à l’évidence, El Gouddam est pas mal, pas mal du tout même !
Moi, qui adore taper sur Hoba Hoba, et bah, c’est dommage, encore une occasion ratée de casser du Allali et consort… même avec Stati j’aime, c’est vous dire…
Comme avec Zakaria Boualem, mon philosophe préféré et de loin… des petites piques, des petites déclarations d’amour à notre beau pays… ou bien le syndrome qui me reprend, loin du Maroc, j’adore A LA BASE tout ce qui est marocain, j’adhère, j’encense, je kiffe, j’écoute en boucle… je me fais même quasiment une fois par jour « al kass 7lou » de la bonne vieille hamdaouiya, alors imaginez…
Twa7acht bladi, putain !

En même temps, j’ai quand même atterri chez les fous :

« soubba », ici, c’est le chauffage, imaginez ma tête quand on m’a dit le prix de la « soubba » dans mes visites (mémorables) d’appart !
« 3ayit » (chez moi, ça implique un téléphone, par exemple), ici, c’est engueuler quelqu’un, le faire chier (remarque, ça peut toujours impliquer un téléphone. Sarah, spécialiste des « ponts entre les cultures »…) et en Egypte, il paraît que c’est pleurer, imagine !
« herrissé », ici, c’est un gâteau hyyyyyyyyyyper sucré ( no comment !)… et délicieux, by the way ;o)

Alors, on dit merci qui ? Allahye 3atekoum al 3afiyé, mes petits !

No comment...

2008-03-19T03:54:00.000-07:00

Maroc-justice-internet
Maroc/internet: un jeune ingénieur gracié par le roi Mohammed VI

RABAT, 19 mars 2008 (AFP) - Un jeune ingénieur marocain condamné à trois ans de prison pour avoir "usurpé" l'identité de Moulay Rachid, frère cadet du roi Mohammed VI sur le site Facebook, a été libéré mardi sur une grâce royale, a indiqué mercredi à l'AFP son avocat.
Fouad Mourtada a quitté la prison Oukacha de Casablanca, a indiqué à l'AFP son avocat Ali Ammar.
L'ingénieur avait été condamné le 22 février par un tribunal de Casablanca à trois ans de prison et à une amende de 10.000 dirhams (900 euros) pour "utilisation de données informatiques falsifiées et usurpation d'identité princière".
Agé de 27 ans, cet ingénieur informaticien, diplômé de la prestigieuse Ecole Mohammedia des Ingénieurs (EMI) de Rabat, avait été arrêté le 5 février.

voilà, je sais pas si c'est bien, parce qu'une grâce royale, c'est pas un non-lieu mais c'est déjà ça!
dommage qu'on soit un peu long à la détente, c'est tout!

ChèrES compatriotES, merci!

2008-03-19T03:00:00.000-07:00

Il a quand même réussi à me pourrir ma journée ce con. Qui? Bah, moul taxi, évidemment! Enfin, ici son petit nom, c’est « abou chabab »… cherche pas… Une journée sympa, avec des gens sympa, des mails adorables, bien rigolé, bien discuté, des projets, beaucoup de boulot mais très intéressant, j’ai même pris des initiatives, fait des trucs toutes seules, la classe quoi… et tout ça pour finir par me faire (encore) traiter de pute! Bah oui, quand tu parles avec un petit accent marocain et que t’habites pas loin d’un grand hôtel et bah, moul taxi, ça le dérange pas de te demander (avec le petit regard dans le rétroviseur, discret!) si tu vas bosser… oui, genre à 18h30 je commence ma journée au Holiday Inn (bon, voilà maintenant vous savez même où j’habite, c’est pas beau ça ;o)

Bah oui, qu’il m’explique ce con, excuse moi mais les Marocaines ici on les connaît… hein? Et vas-y que je te refais de l’œil dans le rétro, et le petit sourire… j’ai de la chance, nan?) Elles bossent dans les hôtels (nan, nan pas dans l’hôtellerie, t’es bête ou quoi?) ou dans les bars… bah oui! Toi, non? Sérieux? Vas-y, insiste, connard!

Bon, après une demi-heure à me justifier lamentablement dans mon arabe suspect, et pourquoi il me demande si je suis mariée à un Jordanien celui-là? Ah, bah oui, bien sûr, elles viennent toutes chercher un Jordanien, bah oui, chez nous y’a pas de mecs! Oui, oui, les Maghrébines sont comme ça! Faut de tout pour faire un monde…

[vous êtes habitués maintenant, re-parenthèse, la 3ala9a : y’a une semaine avec la délégation marocaine de Nawal Al Moutawakil (oui, oui, j’l’ai vue en vrai ! j’lui ai même tapé la bise, imagine!) Donc, une de mes chères compatriotes m’a bien affichée devant mon collègue! Cette folle me sort, devant lui, c’est ton mari ? j’lui dis, gênée (c’était la première fois qu’on bossait ensemble, première impression, sympa!), bah, nan, c’est mon collègue, il est Jordanien et… et cette conne enchaîne (toujours devant le mec, mort de rire!) qu’est-ce que t’attends, marie-toi vite avec lui, chez nous y’a plus de mecs, des vrais! Croisons les doigts pour qu’il n’ait pas compris toute la subtilité de notre bonne darija… ]
Alors j’lui en veux pas à mon p’tit père des jeunes, même nous on sait très bien nous taper dessus!

Et le abou chabab du jour, en grande forme, qui continue, à fond ce soir… maintenant il enchaîne avec un autre sujet pas épineux du tout… ah oui, au fait, vous, les Marocains, c’est bien ceux qui rentrent sans visa en Israël, c’est ça ? c’est vrai c’est plus facile pour les Juifs… (pardon?) (Pas compris.) (Laisse tomber.)…

Bon, allez, on est presque arrivé, tourne juste à gauche là… 3a chmal… Nan, nan, pour ton accent, c’est pas grave, je sais que c’est difficile pour les Marocains l’arabe! Tiens, allez, dis-moi comment vous dites « chmal » chez vous? « Lyassar »? ah bon? bah dis donc ça ressemble à l’arabe, le français, je croyais pas moi!

Où le capitalisme ne fait qu'une bouchée de la Sarah...

2008-03-17T05:45:00.000-07:00

« Forcené au point d’en être légèrement inquiétant, l’optimisme de rigueur dans l’univers de la consommation se retrouve dans l’entreprise. On ne consomme pas pour assurer sa subsistance, mais pour communier dans le mythe d’un progrès incessant et providentiel, pour afficher les signes du bonheur et de la réussite ; on ne saisit pas une offre d’emploi par nécessité, mais pour prendre part à une « grande aventure », « se réaliser », « se dépasser ». Né des recherches d’Elton Mayo dans les années 1930, le management participatif, à travers les « boîtes à idées » et autres « cercles de qualité », cherche à enrôler jusqu’au tréfonds des individus au service du dessein patronal, et leur interdit de conserver la moindre distance critique vis-à-vis de leur gagne-pain une mutation qui, lorsqu’elle se généralise, dans les années 1980, plonge les syndicats dans un désarroi durable. Alors même qu’ils peuvent être licenciés du jour au lendemain, les salariés sont donc invités à s’identifier totalement à l’entreprise. Plus les richesses créées désertent leurs poches, et plus la culture interne nie les intérêts divergents, voire antagonistes, du capital et du travail, pour mettre en scène la poursuite exaltante d’un but commun. Plus le travail se fait rare, précaire, pénible et mal payé, plus il est censé combler à lui seul toutes les aspirations existentielles des individus. Mais la peur du chômage et, peut-être, l’absence d’idéal alternatif limite les possibilités de rébellion ».
Le Monde Diplomatique

Voilà, j’avais prévu de faire un post là-dessus, de dénoncer le consumérisme, le capitalisme et tout et tout… et puis, après, je suis arrivée en Jordanie… et j’ai découvert le MALL ! C’est un truc assez étrange, qu’on a pas vraiment en France et qu’on a pas au Maroc, un truc sur lequel je cracherai en France ou à Casa, un truc qui concentre tout ce que je déteste et tout ce que je voudrais voir renverser… Et puis, ici, en fait, c’est pas ça… Je me suis surprise à y errer pendant plusieurs heures, à m’y sentir bien… (bon, oui, j’ai toujours aimé le shopping, mais par exemple dans une rue commerçante, dans un quartier où tu peux chiner, arpenter les rues, lécher les vitrines, prendre un pot, t’arrêter sur la route…) nan, là, tu as tout à portée de main, tu peux manger, aller au cinéma, il y a des parcs d’attraction pour les enfants, même dans les plus petits mall, tu peux tout y faire ! pas besoin d’en sortir, et de toute façon, dehors, y’a rien ! tu peux surtout t’y habiller comme tu veux… alors ici pas de boulevard choufouni mais les mall sont l’espace public le plus attirant, le plus peuplé et le plus sympa ! Pas vraiment besoin de stimuler la consommation, ni d’en faire un bonheur qu’on invente de toutes pièces ou qu’on stimule artificiellement… Tu t’y sens bien (en tout cas, moi) direct parce que tu vois les gens que tu cherches en vain dans la rue, tu vois des filles habillées comme toi (enfin, presque comme moi, parce que définitivement pas de tannoura, ici, ils peuvent nous faire autant de chansons, de clips et de tout ce que tu veux, ici, ça relève du fantasme ;o), des jeunes, des gens qui parlent toutes les langues, des resto de tous les coins du monde, des couples… et puis, comme à la base c’est quand même un lieu pour acheter, tu le fais, mais si c’était un lieu pour nager, pour bouffer, pour réfléchir, pour lire, pour faire le ménage, même, tu le ferais, c’est l’ambiance ! c’est con, hein ?
Tout ça pour dire que je cracherais un peu moins sur les Saoudiennes, les filles du Golfe que je trouvais si superficielles, ici, c’est comme ça, qu’on fait ! Ma tante, à Casa, son trip c’est d’aller marchander avec son berbère de vendeur à l9ore3a, pour les filles (et les garçons) d’ici, c’est d’aller claquer leurs frics dans des fringues qu’elles ne porteront que sur les lieux où elles les ont achetées…

Voilà c’était ma découverte du premier week-end en Jordanie…

Démocratie participative ;o)

2008-03-16T05:29:00.001-07:00

Les plus attentifs d'entre vous auront remarqué qu'al 9adiya 7amda tente (difficilement) de se relooker (le fond d'avant était horrible, j'attends vos avis sur le nouveau...) et vous fait l'honneur de vous demander votre avis...
toutes vos remarques, conseil, idée ou avis seront les bienvenus...

Où Sarah se prend pour Delarue (Jade, merci pour le titre ;o)

2008-03-16T04:53:00.000-07:00

Bon, en voilà un sujet passionnant ! Qui mérite même une analyse poussée et même intelligente ! (enfin, on va essayer), alors lançons-nous, déjà on va mettre fin au suspense (un suspense de deux lignes, quand même ! pas rien, ça, ce blog avance !) voilà, aujourd’hui, on va parler… (les points de suspension, ça, ça fait suspense…) trois points de suspension, donc ! … ménage !

L’idée de ce post m’est venue alors que je m’acharnais avec un entrain qui m’étonnais moi-même sur cet outil étrange qu’est la Karrrrata ! notre bonne 9arrata avec qui j’ai passé des heures sur le sta7 depuis ma plus tendre enfance (c’est ça mes souvenirs d’été du Maroc, moi !), celle-là même qui m’a tenu compagnie pendant un long week-end de 3id lkbir, à tremper dans la ruina et à naviguer entre les sacs de congélation de pieds, de tête, de trucs là de moutons… celle-là même qui fait ce petit bruit, là, ce petit chta9 qui doit bien résonner, à chaque fois que tu as ramené l’eau vers toi, et que tu la frappes bien fort, comme ça, chta9 ! sans t’éclabousser ! (bon, moi, j’en suis presque là et mes chaussures, malheureusement s’en souviennent… oui, normalement je suis en tong quand je fais la Karrata, mais je suis arrivée ici avec 20 kg, je vous le rappelle et les tongs c’est lourd…) fin de la parenthèse (longue et inutile, je sais…)

Voilà, donc, j’étais là à faire le ménage dans ma salle de bain, acharnée, appliquée et même contente ! C’est ce dernier point qui m’a étonnée, après des années à me faire engueuler parce que je ne suis pas exactement une bonne fille, de celles qui aident leur mama et qui font le ménage, la cuisine et tout… le ménage, moi, je ne le fais que quand je me sens trèèèèèèèèès bien, c’est même bizarre, il paraît que nettoyer sa maison, c’est comme « nettoyer sa tête », « faire le ménage dans sa vie », ton appart’ comme le reflet de toi-même et de ton inconscient (le mien doit être un sacré bordel ;o) et toutes les conneries de Elle et Femmes du Maroc, là…
Bah nan, moi, quand ça va pas, je laisse tout n’importe comment, même quand ça va « normal », tout s’accumule, s’empoussière, s’encrasse et moi je m’en fouuuuuuuuus ! C’est comme le maquillage, le vernis à ongles, les fringues, tout ça quoi ! Moi, quand ça va bien , que je me sens un peu belle, un peu bien, pas trop con, eh bah, je me maquille, je m’habille bien, je change de vernis plusieurs fois par semaine, j’accorde mes tenues, je suis une fille quoi, je fais ma nénette et tout… mais quand je me sens trop moche, trop grosse, trop con et pas très attirante et bah je me sens même pas la force d’arranger ma tête, de mettre ne serais-ce qu’un peu de fond de teint, d’anti-cernes (heureuse invention, by the way, surtout avec mes horaires…)… Je laisse s’exprimer ma « beauté naturelle » et c’est souvent foireux ;o)

Bref, on devait parler ménage, popotte, vaisselle et me voilà dans mon pot de vernis… il paraît que je m’égare souvent quand j’écris…

Voilà donc une semaine que je touche quotidiennement (voire plusieurs fois par jour, c’est grave ?) une éponge, une Karrata, une serpillière, que j’ai même fais des courses pour ma maison ! putain, Sarah, dans un mall en train de comparer les poêles, de choisir la meilleure couleur pour ses draps (!), d’arpenter les rayons détergents, lisant, examinant les tubes et les flacons comme si j’étais à Yves Rocher ou Sephora ! du grand n’importe quoi !

Bref, tout ça pour dire, que ça va super bien pour moi et qu’il aura fallu une Karrata pour que je m’en rende compte… c’est con, hein ?

Chut! c'est des secrets...

2008-03-13T03:25:00.000-07:00

J’ai été taguée par citoyen marocain (http://poliquonautemarocain.blogspot.com).
Je vais donc vous révéler mes six petits secrets...
J’avoue qu’avec le peu de temps que je ménage pour écrire en ce moment, voilà une occasion en or de publier avant un long week-end sans internet... 3ousfoureyn b7ajar oua7ad za3ma...

1. Je suis... Communiste ! (Camarade Y. Priviat ! le monde entier est un bordel... sauf nous ! comme tu le dis si bien ! ) Je vote même révolutionnaire et je passe mon temps à casser le parti socialiste... comme ses frères de la droite ;o)

2. Je suis superstitieuse... J’ai une pensée assez magique et je vois des signes partout... On m’a lu une fois la « fingane » et je m’y accroche à fond... en tout cas, pour l’instant tout s’est réalisé... ;o)

3. Je suis HYPER fleur bleue, je crois toujours que c’est l’homme de ma vie, j’ai tendance à me jeter à corps perdu dans un truc, qui, après coup, me paraît plus qu’hasardeux...

4. J’adooooooooore mon boulot actuel et je ne me lasserai jamais de la répéter je crois... (c’est pas pour ça que je vais vous dire ce que je fais hinhinhinhin...)

5. J’ai la fâcheuse habitude de goûter, re-goûter, vérifier, piocher, prendre un petit bout de pain pour voir le goût à chaque minute de cuisson et de me retrouver à la fin avec... la moitié de ce qui était dans la poële envolé ! (des heures d’engueulade avec ma mère, ma tante, ma soeur... mais je ne peux pas m’empêcher ;o) c’est comme la pâte des gâteaux, c’est toujours moi qui racle le saladier depuis toute petite...

6. Je ne peux pas sortir sans boucles d’oreille, c’est con, hein, mais ce matin, j’ai dû faire des photos pour refaire mon passeport (7mar ! ou bikhiiiiiiiiiiiiiiiiir wallah !) et on m’a obligée à les retirer... je me sentais vraiment toute nue, même si l’expression est un peu con-con, c’était ça !

Bon, et maintenant je dois en taguer six autres...

KBB, of course, je veux en savoir ENCORE plus ;o)
(http://kbbs.blogspot.com)

La décoiffante Hamida Mentoufa (t’oublie pas pour Souira, hein ?)
(http://hamidamentoufa.unblog.fr)

Jade, qui, j’en suis sûre aura plein de choses à nous révéler ;o) (http://lamaisondejade.blogspot.com)

Soy (http://leretouraupaysdel-enfantpasprodigemaisprolixe.over-blog.com)

SimplyMoroccan, parce qu'en darija ça sera encore plus croustillant ;o)
(http://www.vocabmarocain.com)

5estrellas (http://librezonar.blogspot.com)

Arrivée

2008-03-09T04:59:00.000-07:00

Alors, voilà, je voulais ménager un peu de suspens... (et surtout me laisser un peu de temps pour écrire...) mais je vais casser le mythe... j’ai quitté le Caire et me voilà à... Amman, la ville la plus calme du monde sûrement... (ce qui est encore plus traumatisant après sept mois à Casa et deux semaines au Caire...).

Soporifique est sûrement trop faible, des gens m’avaient dit « neurasthénique », ils n’avaient pas complètement tort ! Ici, le calme n'est rompu que par le bruit du vendeur de butagaz... oui, les bédouins ont une habitude étrange... les gens se font tellement assister (livraison par-ci, coursier par-là, portier and co...) que les bouteilles de gaz viennent chez toi directement dans un camion qui, pour s'annoncer, joue une musique horripilante (genre sonnerie de portable année 1987) à fond dans la rue pour que la ménagère le hèle...

Disons que tout est différent, rien à voir avec le Maroc... Ici tout est bizarre: la langue (comme je vous l’ai dit, ici, Allhye 3a tek al3afiyé c’est gentil !!! ), le prix de tout (et des appart en particulier)... bref, je crois pas que je vais me trouver un petit épicier sympa, j’aurai bien voulu mais il n’y a que des maisons nouvelles, des grandes rues, des malls, pas vraiment un cachet comme au Caire ou même à Casa... à voir...
Amman doit ressembler un peu à Dubaï (où à l'idée que je m'en fais): que des grandes constructions, toutes sur le même modèle, des malls, des avenues, pas une ville où l'on se ballade à pied... grandes distances, grands immeubles, grands magasins... il est loin mon petit épicier marocain et mon vendeur de cigarettes au détail ou de petits gâteaux "bimo"...
Heureusement mes amis me font découvrir des endroits sympas... même si je ne
pourrais sûrement pas y retourner seule... Mon père avait raison, ici pas de jupes... ;o) mais personne n'est habillé en bédouin, mon orientalisme est déçu... ;o)

Je dois m’y faire, au boulot le dimanche (rien que ça, c’est bizarre!!! week end vendredi et samedi... lol), comme d’habitude, je flippe jamais pour les bons trucs et là j’ai encore été un peu trop cool... j’ai donc visité en panique des appartements... le dernier appart' visité, ma copine m’a présentée comme Française, et le type m'a dit, "pour toi, je fais une exception, parce que normalement je loue pas à une fille seule, car, ici, tu sais, les Marocaines par exemple...." encore une fois, me voilà très fière de mon passeport vert dans le monde arabe... ;o)

voilà (un peu) de mes nouvelles, tellement à dire...

Un amour de taxi...

2008-03-09T00:11:00.000-08:00

Je pensais que le Maroc avait le monopole des moualin taxiates fous mais apparemment la concurrence s’en sort aussi pas mal du tout…
Ce matin, sous la pluie battante, je me suis ruée dans le premier taxi qui passait par là… il y avait déjà une jeune femme, après discussion en anglais elle m’explique qu’elle est Croate et qu’elle est ici car son mari a trouvé un boulot et qu’elle l’a donc rejoint avec leur petite fille… jusqu’ici rien d’anormal… une fois notre amie descendue du taxi, moul taxi se tourne vers moi et me demande mon avis sur elle… et il avait cet air, je sais pas, un peu niais… alors moi, je commence à m’empatouiller avec mes « drifa » (qu’il comprend pas, bien sûr), « zouina » (que je corrige immédiatement en « jamila », « kouayssa » et autres barbarismes…), bref, rien à dire quoi… et lui qui me sort « ba7ibbouha »… Sarah, naïve, qui répond « oui, oui, moi aussi, ça fait plaisir de voir des filles bien comme elle… » et ce con de me répondre, « nan, nan, c’est ma cliente, chaque jour je la dépose et chaque jour je lui dis « you are my queen », « you are malikat jamal », « you are the most beautiful woman in the world »… et il me raconte ça avec une petite larme à l’œil, véridique, je vous jure… je savais plus quoi faire, ni quoi dire… et moul taxi, soixante ans, je précise, de me demander ce qu’il doit faire, car moi je suis une fille, je connais « assrar annissa2 » ! blocage ! qu’est-ce que je vais lui répondre moi, en plus dans son arabe bizarre, là, il est quand même en train de me supplier en me promettant « Allahye 3atek al3afiyé » !!! (oui, ici, c’est gentil, il paraît… ;o)
et, donc, il m’explique sur toute la route (qui m’a paru extrêmement longue pour une fois) que je dois l’aider à savoir ce qu’il doit faire, parce que quand même elle continue à venir dans son taxi, ça veut dire quelque chose, non ? et puis, c’est sûrement parce qu’elle est mariée qu’elle se fait désirer comme ça, sinon elle serait déjà tombée dans ses bras, non ? qu’est-ce que tu en penses, toi, tu connais les « tkharbi9ates » des femmes, non ? et puis, y’avait ce petit air insipide et con qui me perturbait…
j’ai baratiné des conneries sur « toutes les femmes aiment être flattées », un sujet sur lequel il n’arrêtait pas de me lancer des perches, ça a eu l’air de lui convenir, finalement on est arrivés, enfin…
pendant que je le payais, son petit air con, ses lunettes, sa dégaine vieillotte et son air de chien battu n’arrêtaient toujours pas de me perturber…
c’est en me retournant une dernière fois vers son taxi jaune qui remontait la rue que j’ai compris… ce type est le sosie d’Abbas El Fassi!!!

Voyage au coeur d'Oum Eddeniya...

2008-03-05T02:26:00.000-08:00

Azzaykoum? (me voilà chez les Egyptiens, quel dépaysement! des Arabes qui parlent
une langue chelou, on se croirait au milieu d’une mousalsala qui s’arrête jamais, un métro avec des wagons spécial femmes (!),pas une jupe à l'horizon (de quoi faire passer les bssssst, bsssssssssssssssssss marocains pour des compliments super civilisés...)...
pleins de souvenirs pour une escale malheureusement trop courte...
Magnifiques souvenirs comme le resto sur le nil ou le concert de 3oud à l'opéra du Caire, inoubliables, de nouveaux amis, bref, le rêve... j'ai même vu Abou al Houl en vrai!!! (d'ailleurs rencontré plus de Marocains que dans toute ma vie quasiment et même eu la "joie" de découvrir que notre reputation de "marocaines" n’est pas qu’un mythe... A mon grand désespoir, j’ai découvert que les soirées (pleines de Saoudiens by the way) sont pleines de "gentilles" bnet bledna...
J’ai aussi fait la connaissance d’un Marocain de mon village ! chose qui ne m’était jamais arrivé même au Maroc... et avec lui et tous les autres, j’ai découvert ce qu’était la 3assabiya, la vraie, celle que je trouvais toute con quand je voyais ces Libanais en France qui se collent, s’adorent dès qu’ils apprennent qu’ils ont la même nationalité... en fait, j’ai compris (et c’est quand même étrange, je suis sensée être une pro de la vie en diaspora après avoir passé toute ma vie en France...), j’ai compris, donc, ce bonheur de se retrouver, de retrouver son humour, ses mots, ses subtilités, ses références et le bonheur de partager la darija, les chansons, les danses, c’est con, hein ? mais qu'est-ce que ça fait du bien !
Je n’oublierai jamais non plus cette fille qui s’est dressée dans le métro pour nous faire une khoutba enflammée avant de se rasseoir tranquillement après les 5 minutes qu’elle avait prévu d’y consacrer, ni ce petit garçon qui vend des bonbons dans les wagons en en jetant un à chaque passager assis avant de venir le reprendre, à l’endroit impropable où il a atterri, chacun s’étant bien gardé d’y toucher, comme un truc habituel, normal... ou cette femme dont le sac renferme des trésors : barettes, chaussettes, hijab, collants, épingles, bijoux, qu’elle vend dans cet univers parallèle qu’est le métro cairote !

J’ai hâte d’y revenir...

Europexpress

2008-03-03T05:19:00.000-08:00

J’attendais de voir ce que je penserais et ressentirais en posant le pied en Europe. M’y voilà pour deux petites heures...
En transit à l’aéroport, venue de Casablanca dans un avion rempli de Marocains, je n’avais pas encore senti de grosse différence. Ce n’est qu’au bout d’un certain temps que j’ai pris conscience que j’avais changé de monde... pour un truc tout con...
Après avoir bien sûr dû me soumettre aux règles de sécurité (pantalon qui tombe sans ceinture, en chaussettes dans l’aéroport, mes kilos de bakiate de haloua bi louz irradiés des millions de fois (bagages à main, of course... 10 kg en trop déjà... mais faudrait que quelqu’un m’explique comment je suis supposée déménagée avec 20 kg !!!), bref, après, donc, ces « formalités » (largement allégées quand tu portes un passeport 7mar, mes compatriotes, eux, ont été un peu plus longs...) et à Casa on a carrément battu des records avec les Africains... Sans même y mettre la forme, on te prends direct, on te met dans la file d'à côté et tu discutes un peu avec le policier, là...
> Malgré tout ça, donc, je me sentais pas encore trop à l'ouest... la surprise est venue de ma droite, avant dêtre carrément encerclée ! Rouge, jaune, verte, bleue, orange... chaque déchet à sa poubelle ici ! Il aura fallu que je vois ça, avec les petites étiquettes espagnol/anglais : verre, aérosol, plastique, papier... Blocage ! je suis restée à rire comme une conne devant ces poubelles qui me souriaient (sic), mesurant chaque seconde un peu plus le fossé qui nous sépare...
> Hier, mon oncle est venu de France, avec sa femme ils m'ont parlé du « scandale » des OGM et des matières végétales hydrogénées... je suis désolée, j'arrive pas, j'arrive plus ! Je suis un peu loin de ça. Je peux plus me passioner pour ça (j'avais déjà du mal avant, mais là...)

Le deuxième choc, c'est quand j'ai voulu manger un truc (Iberia, dans son extrême bonté, te fait payer le sandwich (au jambon?!) à bord, un truc comme 8 euros...)
donc voilà, deuxième blocage, cette fois-ci devant l'étalage de charcuteries, de sandwichs (au choix: bacon, ou bien jambon, ou bien lardon, chorizo...) (aéroport de Madrid, ça explique peut-être?)

Finalement dégoté un hamburger (shame on me...) et là... j'ai fait ce que je n'aurais jamais, ô grand jamais, dû faire: traduire le prix en dirhams!!! Failli tomber par terre, une part de pizza et un Coca, c'est juste un dixième du salaire minimum au Maroc...

Voilà, deux heures seulement et je suis déjà pas très à l'aise... heureusement je m'envole vers un endroit où je devrais avoir mes repères... une ville arabe, bondée, polluée à souhait, embouteillée...

Direction: Le Caire...

Depart...

2008-02-25T16:29:00.000-08:00

Alors voilà, entre deux eaux, encore en partance et cette fois-ci pour l’inconnu, le vrai ! Il aura fallu que j’en passe par « mon » pays, que je quitte la France, que je découvre le Maroc pour aller maintenant vers cet Orient qui m’a longtemps attirée et fascinée… Un peu plus au clair (disons, juste avec un ou deux éléments pour juger, alors qu’avant je naviguais vraiment à vue, avec mes impressions vagues et tous mes a priori) sur mes deux pays, je me lance enfin vers le voyage, vers la découverte et non le retour aux sources, la redécouverte ou la ré-acclimatation… déjà partie, pas encore réalisée que j’étais ici, pressée de revenir, partagée, envisageant désormais plein d’horizons nouveaux, prête à bouger…
Rechargée, plein de souvenirs en tête, comme armée, habillée de toutes mes expériences… En tout cas, ce que je retiens avant tout de mon Maroc en partant ce sont des sons, des voix, des mots, des expressions, des intonations, des musiques… Parfois j'aimerais me lancer dans l'audio, me balader en permanence avec un micro et enregistrer ce qui se passe, juste les bruits qui font ma vie en ce moment, les expressions, les paroles, les gens, les soupirs, les cris... donner à entendre tout ce qui passe par les intonations et le choix des mots... Tout ce qui relève de la spontanéité et de ce désir de s'épancher... moul taxi qui philosophe, la vieille à qui j’indique la route qui me couvre de bénédictions pendant une heure, les bssbssates, ma tante qui nous réveille suavement « ouaaaaaaaa noudou al khmirates, noudou tgue3dou !», les mendiants qui récitent le Coran, ma sœur pendue au téléphone nuit et jour (thanks to l’illimité tissalat… merci Maroc Télécom, d’avoir pu permettre à nos hommes…), ma grand-mère qui écoute la khoutba à la radio à fond (il faut en profiter le plus de monde possible, ça pourrait nous rapporter des 7assanates) (shame on me, ma grand-mère ne pense même pas comme ça… mais c’est mon blog, j’ai le droit de faire penser ce que je veux à qui je veux…), le journal de la RTM (sans commentaire !), le chaâbi de ma tante (à fond, pour de vrai, cette fois ! existerait-il une autre façon de l’écouter ?), l’adhan, moul lbayd (bayyyyyyyyyyyyyyyyd ! … bayyyyyyyyyyyyyyyd !), moul ljavel (javiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiil ! … javiiiiiiiiiiiiiiiiiiiil !), moul bessla ( bsslaaaaaaaaaaaaaaa ! … bsslaaaaaaaaaaaaaaaa !), l9issaryia (mitine ou stine, mitine ou stine, al3iyalate, al3iyalate…), le bruit des touches de mon clavier, la nuit, quand j’écris et m’épanche… et le bruit de l’avion, celui de mes larmes…

(Encore) un grand bond en arrière...

2008-02-18T04:43:00.000-08:00

Voilà, rien que la dépêche de la MAP le premier jour m’avait faite rire (c’est tout simplement atterrant ! dire de telles conneries avec autant de sérieux et terminer ainsi… une vraie agence officielle arabe, comme on croyait qu’il n’y en avait plus qu’en Libye ou en Syrie, mais apparemment non…)

Je vous fait croquer :
Maroc-Divers
Arrestation d'un individu pour avoir usurpé l'identité de SAR le Prince Moulay
Rachid sur un site Internet
Rabat, 6 Fév (MAP) - Les services de sécurité marocains ont procédé à l'arrestation, mercredi à Casablanca, pour pratiques crapuleuses d'un individu qui a usurpé l'identité de Son Altesse Royale le Prince Moulay Rachid sur le site Internet www.facebook.com, a-t-on appris de source policière. Le mis en cause, nommé Fouad Mourtada, ingénieur d'Etat, âgé de 26 ans, célibataire, sera présenté à la justice, ajoute-t-on de même source.
Il est à préciser que les membres de la Famille Royale ne disposent ni de site Internet, ni de blog et que la seule façon d'avoir des informations sur les membres de la Famille Royale reste le site officiel de la MAP.(MAP)

Outre le fait que Fouad, dont le nom et la profession (quels renseignements ! exemplaire la MAP) (non, je ne ferais pas ma mauvaise langue, je ne dirais pas « pour une fois »…) outre le fait, donc, que sont rendus publics des renseignements sur Fouad, comme cela avait été fait à Ksar El Kébir, les exposant, si la justice et la police ne suffisait pas, à la vindicte populaire et aux attaques personnelles ; outre cela, on avoue enfin que l’Internet ici est fliqué, que même derrière un écran, on peut être poursuivi, que l’anonymat n’est en aucun cas une protection et que le débat, même s’il s’ouvre un peu, reste largement prudent et comme suspendu, de peur d’écorcher les (trop) nombreux tabous collectifs… Et on peut avoir toutes les raisons pour, l’Etat marocain a de bons alliés, apparemment Maroc Télécom et Facebook auraient collaboré avec la police marocaine en fournissant l'adresse IP de Fouad…
C’est cette capacité à se rétracter, à effectuer un formidable retour en arrière qui m’a toujours impressionnée ici. Comment, par exemple, on épingle Benchemsi alors que la liberté de la presse semblait en bonne voie… Comment, on se réveille un matin, en éructant sur la marocanité de Ceuta et Melilla, alors que dans les faits, tout est fait pour conforter l’Espagne… Comment on ose condamner pour homosexualité sous la pression (laquelle d’ailleurs, n’est pas bien claire…) donnant une image plus réactionnaire encore que nous ne le sommes vraiment… Comment on bloque Youtube ou Google Earth, au point de figurer parmi les pays « ennemis de l’Internet » dans tous les classements mondiaux… Bien sûr, inutile de commenter le fait que le procès de Fouad a été repoussé, nos juges en ont fait une spécialité, comme si on allait oublier… S’ils nous ont plus d’une fois à l’usure, espérons que cette fois-ci non…
Tout ça pour dire que l’arrestation de Fouad est tout simplement hallucinante et que sa torture est révoltante, d’une part parce que j’osais espérer que les années de plombs et l’électrochoc (en tout cas pour moi) des témoignages, des mots et des images, nous permettrait de ne plus avoir à subir cela (Sarah, bisounours, as usual…) et d’autre part, parce que torturer quelqu’un qui a maintenant le soutien de la communauté internationale, des bloggeurs et dont le cas est médiatisé est bien la preuve qu’une impunité nauséabonde règne encore ici et que rien dans cette histoire n’engage à être optimiste…
Par ailleurs, après lecture chez Hmida par exemple de réactions concernant la Blogoma (notamment dans les commentaires…), après le retrait de MoTIC et de kb et 7didane (même si je n’ai pas encore connaissance des raisons des retraits des deux derniers), j’ai un goût amer dans la bouche… tout d’abord, je comprends que les bloggeurs se sentent les premiers concernés mais tirer la couverture à eux en se sentant en danger, quand c’est Fouad qui l’est en ce moment, me paraît très limite, surtout quand on a lancé des appels pour plein d’autres choses… (chose louable par ailleurs) et pourquoi se retirer si docilement quand continuer serait la vraie preuve de courage (je pense aux justifications de MoTIC surtout…)
Bref, je n’ai pas encore tout compris, si quelqu’un peut m’éclairer…

C’est pour cela que Fouad a tout mon soutien, que je ne comprends même pas la raison d’être de son arrestation, encore moins de sa détention, que l’attaque que cela représente à la liberté au Maroc est inacceptable et qu’une fois de plus nous ne faisons pas mieux que beaucoup de nos voisins, ce qui est décevant quand on semblait les distancer… pas de quoi quitter le Maroc le sourire aux lèvres… dommage !

Coupé décalé

2008-02-17T10:32:00.000-08:00

Alors que le départ approche, je me retourne et me regarde, je me vois, je me sens gesticuler, avancer, reculer, hésiter, foncer, pleurer, rire et oublier au gré de mes pérégrinations dans le « plusbeaupaysdumonde » (KBB, désolée...;o)

Je me revois découvrir les joies de vivre avec des moutons sur le sta7 et de ne parler que de ça pendant des semaines... m’en voulant, va savoir pourquoi, de ne pas être une "bonne fille", de n'en avoir strictement rien à foutre, rien de rien! De ne pas m’enchanter avec toute la famille qui se réjouit de me voir fêter mon premier 3id au bled!... Car, moi, fraîchement débarquée, sans tous ces souvenirs de gamins, ces soirées de ramadan, ces trucs qui marquent paraît-il à jamais, moi, ce que je vois ce sont des gens qui s'arrachent des moutons à des prix indécents (d'ailleurs je me demande encore comment certains ont sortis 3.000 dirhams?), les font vivre (et vivent avec eux) dans des conditions qui choquent mon hygiène de petite citadine...
Un peu plus loin, je revois Ramadan, et moi, qui tombe violemment de mon petit nuage, moi, la petite beurette à la pensée un peu magique, un peu romantique, qui croyais vivre un mois intense de jeûne et d'Islam… Je n'ai vu que des gens énervés, affamés et qui te font la morale parce que tu portes une jupe et que tu "souilles leur jeûne" (ça, il faudrait qu'on m'explique comment je peux intervenir dans son jeûne avec ma jupe, il a qu'à pas regarder le vicieux...)
Bref, une fois encore, je me vois, naviguant à vue, perdue, attirée et effrayée, curieuse et envieuse, peut-être, bien mais en même temps encore un peu en décalé avec "mon" pays…
Je revois toutes ces fois où j’ai remercié Dieu de m'avoir faite musulmane en France (putain, je croyais pas dire ça un jour!)… Je crois que sinon je serais devenue comme tous ceux que je connais, aigris, qui crachent en permanence sur l'Islam, éructant sur la liberté individuelle et je sais pas quoi... maintenant je comprends! au moins le Maroc m'aura appris ça, je veux plus appartenir ou m'identifier à 100%, je veux plus gueuler comme la gamine que j'étais "wesh, marocaine représente", alors que j'avais jamais vécu ici, maintenant je prends ce qui me plaît et j'élague beaucoup! et c'est ce qui me plaît ici, j'aime ce pays (et je peux enfin dire mon pays, même si... je suis aussi bien française) mais je sais aussi dire que c'est de la merde!
Comme toutes ces conneries que j’ai pu entendre au nom de je sais pas quelle vision de l'Islam! Je crois que ce qui me tue le plus ici, c’est cette façon qu’on a d’accepter le statut d’intouchable. On passe notre temps à en vouloir à des mythes, par peur d’en vouloir aux vrais représentants du pouvoir. C’est tellement facile de casser du Juif, de l’Américain, du Bush, du « nasrani », du « beur », mais en aucun cas on ne pourra critiquer ceux qui, ici, favorise ces politiques honnies ou maintiennent un statu quo tellement dommageable pour la majorité des Marocains. C’est comme ça que tous les problèmes du Maroc (immobilier cher, pédophilie, corruption... tout quoi!) c'est à cause de ... sysassa yehudyia! je suis restée scotchée, mais qu'est-ce que tu peux répondre, ils m’expliquent que Abu Ghraib, c'étaient les juifs, que Saddam Hussein ils ont cru l'avoir pendu mais en fait c'était pas lui! Du pur délire, pur jus marocain! Dans le train, c'est une femme, la cinquantaine, qui m'a expliqué le grand complot ourdi contre nous (via... Tom et Jerry et les pubs pour Fanta!!!) et ma tante qui m'explique que Sarko, président juif de la France impie, devrait pas venir à Marrakech car il souille "dar al islam"...
Tout s’éclaire…

Il est 4h du mat'...

2008-02-17T06:05:00.000-08:00

Il est 4h du mat' et j'ai pas envie de me coucher, après quelques pina coladas et des kilos (des litres? des quoi?) de fumée avalées, des putains de musique de tous les coins du monde, encore envie de danser, de rencontrer des gens, de sourire, de rire, de simplement regarder...
Début de soirée à la Bodega, et puis rentrée chez moi, me suis posée devant l'ordi, commencé à répondre à mes mails et là, deux heures après, j'ai refait le monde avec un cousin aux States, presque même réussi à parler de Sahara, on a bien tapé sur Hassan II, échangé des idées de bouquins à lire, discuter du derb qui lui manque après l'avoir quasiment envoyé à l'HP, du quartier qui me rend folle et que je trouve beau maintenant que je le quitte, de la façon de porter une jupe au Maroc, j’ai refait le monde avec la Belgique (u rock, girl !), discuté de chaque parcelle de nos maroc(s), décidé d'oublier un chagrin d'amour qui n'en valait pas la peine, même si je tourne toujours pas la page, échangé des idées, été surprise par un copain de lycée qui m'a déclaré sa flamme, écouté Darga, Fnaïre, Mika et pleins d'autres, googlisé trois millions de choses, une soirée bien remplie (une soirée, une matinée, disons ;o), comme j'en rêve pour mes derniers jours ici...
Une soirée où j’ai réussi à m’engueuler avec moul taxi (je saute le pas, j’m’en fous, maintenant !), ce connard me dit tranquillement que c’est normal que je paye le prix fort, il m’a quand même amenée ici depuis cet endroit… (petits regards à la con) « khallini nskout » (sourire imbécile)… le mec se démonte pas, il te dit ça, c’est cool, dans sa tête y’a pas de mal, c’est quand même une mouskha, j’peux lui dire nan ? voilà, encore malade de mon Maroc… mais pourquoi est-ce qu’on doit toujours TOUT justifier, TOUT certifier halal, merde ! moul taxi n’a pas a jugé ma vie, je vois pas pourquoi je devrai éviter de passer devant les types qui passent la nuit à se saouler et à mater dans le café au coin du derb parce qu’ils pourraient juger que je suis pas bent l7alal… ah ouais ?
Une soirée dehors, comme beaucoup d'autres, où on s'est faufilées à la sauvette, comme des ombres dans le derb, le plus discrètement possible dans le quartier... Une soirée qui sans ma soeur qui nous ouvre la porte en cachette n'aurait pas eu lieu...

Quitte le pouvoir!

2008-02-15T04:18:00.001-08:00

Ca fait tellement de bien, un p'ti Tiken Jah, comme ça, juste pour le plaisir... et les paroles sont pas cons non plus... à méditer!

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Mode sourire débile bloqué...

2008-02-15T03:36:00.000-08:00

Je m’en veux d’être aussi dépendante, autant à tes pieds, pourtant je n’y peux rien, il suffit que tu évoques la possibilité de me revoir pour que ce sourire débile se colle sur mes lèvres, me donnant ce gentil air niais qui m’a suivie toute la journée… Entendre ta voix, te reparler – en faisant l’air de rien, comme si c’était normal de te dire « ça va? », « ton boulot se passe bien? » à quelqu’un qui t’ignore depuis des semaines -, envisager de se revoir, tout ça comme des « potes » j’imagine de ton côté, alors que moi, comme une petite fille, j’y crois encore, bêtement, naïvement, innocemment… pourquoi est-ce que je suis retombée là-dedans, pourquoi je tends le bâton pour me faire battre ? Alors que je quitte ma vie d’ici, voilà que je me recrée des attaches, sans réel avenir et surtout nées de mon imagination… peut-être as-tu seulement été poli? Peut-être ne m’appelleras-tu jamais plus? J’espère juste que je ne me prépare pas les mêmes déprimes que je viens d’abandonner… j’espère juste que tu ne me décevras pas… enfin, que mes rêves ne me décevront pas… tellement envie d’y re-croire, tellement envie de retomber… envie de me ré-attacher à toi, même s’il est fort probable que tu sois déjà trouvée une nouvelle copine, des nouveaux délires, de nouveaux petits noms, des petits jeux et des nouveaux souvenirs communs… tellement envie d’y croire !!! (envie de me donner des claques) ((envie de rire, comme ça, sans raison) (sourire toujours bloqué, jusqu’à nouvel ordre…) (disons plutôt, jusqu’à nouvelle déception) (mais quand même heureuse, juste comme ça!) (Sarah, GRANDIS!!!!!!!!!!) (pourquoi?) (re-sourire…)

Entièrement d'accord avec Ibn Kafka... (http://www.blog.ma/obiterdicta/ post du 2 février)

2008-02-14T03:21:00.000-08:00

Après lecture d'Obiter Dicta (post du 2 février sur l'appel pour les libertés individuelles...)

"Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes
Parce que Messieurs quand on le laisse seul
N'est pas du tout brillant
Et sitôt qu'il est seul
Travaille arbitrairement
S'érigeant pour soi-même
Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment
Un auto-monument
Répétons-le messieurs
Quand on le laisse seul
Le monde mental
Ment
Monumentalement"

Jacques Prévert

Certains diront qu’Obiter Dicta crache dans la soupe, comme moi! Oui, et je l’assume ! Depuis quelques mois je me rends compte du pouvoir de la presse, notamment avec l'analphabétisme marocain... C'est dingue comme on manipule facilement (rien qu'à voir comment sont squizzés les militants Sahr**** on comprend l'enthousiasme et l'IMPARTIALITE OBJECTIVE qui règne ici...)

TelQuel prend tout simplement la grosse tête je trouve, comme beaucoup « d’intellectuels », ils ont un jour (il y a longtemps) eu une idée et prospèrent dessus maintenant et pour des années... C'est dommage de se croire à ce point au fait des réalités d'un pays qu'on ne connaîtra jamais... (Anfa peut visiter Sidi Moumem et vice-versa mais jamais le "connaître") … En croyant bouleverser le monde, cette presse bobo disons-le s'enfonce juste dans sa petite-bourgeoiserie de bon ton, révolutionnaire quand ça les arrangent et consensuels deux minutes après... Facile de taper sur un système quand on est fils de, pourquoi ne pas mettre cet avantage au service d'autres causes...
En s'érigeant en monopole de la modernité, de la laïcité, de la raison et en pourfendeur du peuple obscurantiste, ces chers bobos cachent tout simplement mal le fait qu’ils n’ont rien d’autre, aucune alternative à proposer! (je m’arrête ici, ma conception du journalisme n’est pas non plus celle d’un journaliste pédagogue, le journaliste donne à voir, il ne guide ni ne conseille pas, en tout cas pas directement, il peut donner des pistes de réflexion, pas plus, là n’est pas son rôle…)

Mais ils sont censés avoir grandi ici et connaître certaines choses, alors qu’on dirait qu'ils débarquent et ne comprennent pas tous les codes de "leur" société... Oui, il y a des gens qui portent le voile plus qu'avant, est-ce à dire qu'il y a islamisation pure et simple de la société? Oui, les Marocains, comme les autres, sont hypocrites, est-ce une raison pour faire de tous des ivrognes et des homosexuels refoulés... Oui, Nini fait de la sous-presse, est-ce à dire que TelQuel n co brillent?

Alors Obiter Dicta a le mérite d'aborder tous les sujets qui fâchent ! Car disons que ce qui me dérange, c’est que les seuls vraiment bousculés par ce bobo-journalisme ne sont quasiment jamais dangereux ou en mesure de riposter...

Maintenant il est clair que chez nous le seul fait d'exister pour un journal est déjà beau (bon, bien sur, si papa et maman sont derrière sa facilite, mais admettons...) et TelQuel a toute sa place, mais please il faudrait arrêter de se prendre pour les détenteurs de la vérité et le parangon du vrai Maroc! (sous entendu débarassé de l'Islam...)
Ce combat permanent contre l'Islam me parait un peu stérile (le telquel "quels musulmans sommes-nous?" est un monument digne de TF1) comment squizzer le débat? les questions posées sont tellement cons qu'elles n'ont rien à envier à la commission stasi (spécialiste de l'Islam) qui a autorisé le port de.... la main de Fatma, j'ai dit la 3ala9a?
en faisant croire (et surtout en avalisant ces questions très cons par un chercheur comme layadi, pas mal du tout par ailleurs mais un peu trop makhzéno-optimiste à mon gout) , en faisant croire, donc, que les jnouns, la virginité, le ramadan, le mariage exogame, la prière, le culte des saints c'est
l'Islam on brouille un peu les cartes... soyons sérieux, tel quel n'est définitivement pas une presse SERIEUSE (encore une fois ce n’est pas le mot, mais bon, tu vois, ce que je veux dire...), ce n'est définitivement pas le Monde Diplo qui a un avis à contre-courant et novateur mais sait l'étayer... Faire dans chaque numéro un article sur le porc, la chasse au porc, l'importation du porc, les Marocains, l'alcool et l'hypocrisie, les Marocains et le sexe... finit par dégoûter (j'ai trouvé sur plusieurs blogs, notamment sur le numéro consacré au coran « TelQuel est financé par l'ambassade US et le Shin Beth »… c'est con c'est primaire mais c'est ce qui traverse l'esprit de gens gavés à al jazeera and co... alors qu'une approche plus sereine et moins bidon aurait pu peut être leur ouvrir les yeux...)

Soyons précis, ce que je conteste quand je parle de "vrai" Maroc, ce n’est pas le débat stérile qui a tourné autour de Marock par exemple, non, ce que je fustige, c’est cette logique dans laquelle on s’enferme, celle qui veut que celui qu’on accuse de singer le Français, ne trouve qu'à répondre "vous êtes des talibans, des Afghans, des Iraniens »…
Car je crois que notre Maroc est en lui-même déjà libéré de pas mal de démons et de vieilles rengaines qui ralentissent encore pas mal de pays arabes ou musulmans, car plus ouvert à l'Europe, à l'Afrique, aux mélanges, aux technologies...

Ce qui m’attriste c’est de voir ces bobos jouer à se faire peur, alarmistes, multipliant les couvertures et les titres délirants souvent sans vraiment citer leurs sources (j'ai dit sensationnalisme?)…
Ce qui me fait pitié c’est de les voir se rassurer avec les chroniques de leur petit monde en vase clos, « gosses de riches, les plans boîtes, caisses et tise », "la virginité n'est plus un débat au Maroc", genre ça y est on en est tous libérés... eh bien, nan! Je vais enfoncer des portes ouvertes, mais, comme nous tous souvent, ces chers bobos ont tendance à oublier les campagnes et plus près, les quartiers pop. oui ici aussi on couche, mais les certif' de mariage ça continue! alors on peut remuer Abdallah Taia dans tous les sens en croyant que ça va libérer la parole homosexuelle au Maroc, il y a d'autres façons de procéder, de faire entrer cela dans les moeurs...
Oui, c’est un peu simple comme conception, mais apparemment ce simplisme n’effraie pas tout le monde, hier, une pub m'a tué, "la nouvelle tribune" (si je ne me trompe pas...) placarde sur les kiosques "faut-il taper sur la makhzen pour frapper les esprits?" (no comment, autant de servilité va au-delà des insultes...)

Tout ça pour dire qu'effectivement le Maroc est encore assez makhzénien pour avoir besoin de tous ces fassis et ces ouled anfa, mais que, Française, je n'ai pas connu cette période de la bourgeoisie éclairée (ou du moins, seule éduquée!), donc j'ai encore du mal... voila avec quoi nous devons composer... et tant que les bourgeois verrouillerons le système... en même temps, il n'y a pas de partis, pas de politique, pas même de véritable mouvement religieux fédérateur (en tout cas pas traduit en terme de poids dans les instances dirigeantes...) et nous sommes obligés, de fait, de remettre nos destinées entre leurs mains... c'est dur, c'est tout!

Sens inique...

2008-02-13T01:49:00.000-08:00

Au voleur ! A l’aide ! Au scandale ! Alors que je me rapproche de mon cher taxi blanc, celui du soir, après une journée de boulot, à peine de retour sur Casa, en train de me réacclimater aux pots d’échappements, au bruit, que je zigzague entre les cireurs de chaussures, les moul détails, la vieille qui m’engueule chaque soir parce que je refuse de lui acheter son paquet de mouchoirs, comme hier, comme demain inch’Allah, on le fait toutes les deux pour la forme maintenant… que j’essaye de ne pas entendre les apostrophes plus ou moins poétiques et les sourires édentés de mes « prétendants », bref, que je marche dans ma ville… Alors, donc, que j’avance de mon pas décidé – quoique légèrement freiné par les contingences précitées… - je constate avec effroi la présence d’un intrus dans ce tableau, qui perturbe cet ensemble bien réglé… avec sa casquette et son uniforme seyant, le boulici que voilà, pas con pour un sou, a décidé que s’arrêter à l’arrêt des taxis blancs était devenu un délit pour tout taxi blanc, délit qu’il entend bien taxer au prix fort… me voilà donc remuant les doigts - dans un langage bien particulier et qui, sorti de son contexte, pourrait passablement me causer des problèmes, mais nous sommes à Casa… - me voilà donc, disais-je, agitant les mains pour rien ! Les taxis blancs passent, repassent et jamais ne s’arrêtent… voilà comment un petit fonctionnaire marocain peut emmerder beaucoup de monde pour rien ! Je m’imagine alors remontant à pied une route qui me paraît déjà interminable, livrée aux gaz d’échappement, aux avances de mes chers compatriotes alignés sagement aux terrasses des cafés qui s’alignent tout aussi sagement tout le long de ma route, comme par hasard… Perdue dans ce cauchemar alors que j’esquisse les premiers pas de cette longue épopée, lorsque je m’aperçois que pas plus loin que deux mètres après un taxi blanc s’arrête, puis un autre… en fait, je crois que j’ai compris comment ça marche : ici, au Maroc, la loi, la justice, la police, qui, c’est bien connu, est visionnaire et en avance sur son temps, ne regarde QUE vers l’avant, et mon bon policier ne sanctionne que ceux qui voudraient s’arrêter là où portent ses regards, derrière lui le déluge… eh bah, voilà, deux petits pas de plus et je l’ai mon taxi ! En fait, c’était simple…

Naïma H.

2008-02-12T02:16:00.000-08:00

H, comme héros, parce qu’à 12 ans, Naïma subvient aux besoins de toute sa famille. H, aussi comme honte, parce que c’est en servant ma famille que Naïma nourrit la sienne. H, comme 7arb, surtout, parce que Naïma est une guerrière… C’est qu’elle en a des démons à combattre et des obstacles à sauter ! D’ailleurs, elle est toujours un peu énervée, un peu excitée, de l’énergie à revendre, le verbe haut, inénnarable Naïma… Elle l’a dit elle-même, on doit l’inscrire au karaté… Naïma n’a pas vécu longtemps encore, mais elle a déjà sa liste noire, celle de ceux qu’elle veut abattre, à tort parfois, à raison, souvent… 12 ans et déjà tellement de blessures, tellement de hontes, tellement d’horreurs… Mais Naïma ravale, encore et toujours, elle encaisse et ne redevient l’enfant qu’elle aurait dû rester que quelques heures chaque jour. Elle retrouve son sourire devant les films mexicains dont elle ne comprend pas un mot, elle hurle, se déchaîne, vibre devant le foot pour lequel elle vient de se découvrir une passion (joignons l’utile à l’agréable, grâce à la CAN Naïma a fait ses premiers pas en géographie…)

Naïma s’est trouvée une amie, une fenêtre, un monde… grâce à Al Oula et Melody Aflam, maintenant quand j’ouvre le journal elle suit avec moi et me fait la légende de toutes les photos… Celui-là je le connais, c’est notre entraîneur, mais on vient de le dégager ! et quand j’ouvre Libé, elle le repère tout de suite « le petit, là, j’le connais, c’est un raïss qui est venu ici y’a un moment, j’m’en rappelle… »

Naïma est Marocaine, même si elle se fout royalement des grands chantiers nationaux et de la Nation en général, depuis qu’elle a découvert en arrivant chez nous à Casa que le Maroc ne se résumait pas à Doukkala… Elle est Musulmane aussi, quand elle y pense… Elle a d’ailleurs été triste quand elle a découvert hier que le Prophète était mort alors qu’elle a l’habitude de fêter son anniversaire en famille (milad… miloud… ah bon ? c’est pas la même chose ?)

Naïma est une battante, elle bataille, elle en bave dans sa vie, demain c’est décidé, je l’accompagne dans son nouveau combat, ça s’appelle « mou7arabat al oummiya »… mais ça, c’est une autre histoire…

Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égards ni patience (René Char)

2008-02-07T04:51:00.000-08:00

« Si l’ensemble de ces réformes est mis en œuvre, a promis M. Attali, le taux de croissance pourrait être supérieur d’au moins un point à l’année 2008, le taux de chômage pourrait être ramené à 5%, deux millions d’emplois pourraient être créés, le chômage des jeunes pourrait être divisé par trois, le nombre de Français sous le seuil de pauvreté pourrait être amené à trois millions, nous avons calculé que l’espérance de vie entre les plus favorisés et les plus défavorisés pourrait être réduite d’un an [sic], que plus de dix mille entreprises pourraient être créées dans les banlieues, que la dette publique serait réduite à 55% et que la fréquentation touristique pourrait dépasser les 90 millions. » En somme, le bonheur. Voila l’utopie qu’on nous propose, voila pourquoi nous devrions, comme un seul homme, nous mobiliser, accepter les sacrifices, le faire avec bonheur et élan… voilà ce que nos dirigeants ont à nous proposer, voilà les lendemains qui chantent, voila ce que nous souhaitons pour notre futur, pour nos enfants…

Comment s’étonner de la désertion des citoyens, comment s’étonner que plus personne ne s’investit, n’investit, dans la politique, comment s’étonner que l’économie, le business, la finance attire autant, ce sont d’autres échelles, d’autres dimensions qui s’ouvrent à toi, des milliards, des millions, convertibles en d’autres millions… c’est avec des espèces sonnantes et trébuchantes que tu vas te payer ton entrée dans le monde, c’est avec ces mêmes sésames que tu vas pouvoir te montrer, briller, exister, t’entourer, te meubler, te faire plaisir, te payer du bon temps, évoluer, rencontrer, découvrir, bouger… C’est avec cet argent que tu vas pouvoir transformer ton existence en réalités concrètes, que tu vas justifier tes heures passées au boulot… quelle meilleure preuve de ta réussite professionnelle que cette magnifique cuisine équipée brillante ? Qui peut ignorer ton succès avec le petit bijou qui te sert de voiture ? Qui oserait remettre en cause ton assise et ta classe dans ce sublime costume, payé les yeux de la tête, mais que tu vaux bien ? Qui pourrait douter de ton poste haut placé dès lors que tu sors ton stylo, si cher et si stylé ? Convertis en cafetières high-tech, voyages et autres iPod nano, la réussite est bien tangible, bien visible et on peut la mesurer, la quantifier, la rétribuer, la payer pour créer, encore, de nouvelles issues, de nouvelles façons de la dépenser…

Mais n’est-ce pas un peu faible ? N’est-ce pas un peu mesquin d’avoir pour objectif pour des millions de personnes, d’individus, de destinées, d’êtres en devenir, n’est-ce pas un peu mesquin d’avoir pour seul vœu de leur apporter UN point de croissance, une BAISSE du chômage, quand celui-ci devrait être réellement combattu et quand cette autre pourrait être abordée différemment ? N’est-ce pas un peu méprisant de n’avoir à leur proposer que du matériel et du court terme ? N’est-ce pas nous prendre pour des cons que de nous faire croire que nous ne serions intéressés que par l’éphémère, le palpable, le matériel ? Serait-ce faire preuve de faiblesse que de reconnaître que l’Homme ne se nourrit pas qu’avec des oméga 3 et des produits bio payés à prix d’or grâce à des salaires, dont la hausse est promise pour bientôt ? Serait-ce un tort que de reconnaître que là n’est pas le but de la politique ? Serait-il un héros ou un imbécile celui qui nous proposerait autre chose que ces réalités prosaïques ?

Pour ma part, permettez-moi de jeter les points de croissance, la fréquentation touristique, les SEULEMENT trois millions de pauvres, la REDUCTION de l’écart d’espérance de vie en vrac pour mieux m’enivrer… Permettez-moi de pencher pour un homme qui me propose le bonheur, permettez-moi de laisser le cœur l’emporter sur la raison et laissez-moi m’enflammer pour quelqu’un qui, au lieu de proposer à chacun de gagner plus, appelle à « amputer tous les budgets de la recherche spatiale d’un centième, pour les consacrer à des recherches dans le domaine de la santé et visant à la reconstitution de l’environnement humain perturbé par tous ces feux d’artifices nuisibles à l’écosystème. »
Permettez-moi, avec lui, de « souffrir au nom des Indiens massacrés, écrasés, humiliés et confinés depuis des siècles dans des réserves, afin qu’ils n’aspirent à aucun droit et que leur culture ne puisse s’enrichir en convolant en noces heureuses au contact d’autres cultures, y compris celle de l’envahisseur ».
Laissez-nous nous « exclamer au nom des chômeurs d’un système structurellement injuste et conjoncturellement désaxé, réduits à ne percevoir de la vie que le reflet de celles des plus nantis ».
Laissez-le « parler au nom des mères de nos pays démunis qui voient mourir leurs enfants de paludisme ou de diarrhée, ignorant qu’il existe pour les sauver des moyens simples que la science des multinationales ne leur offre pas, préférant investir dans les laboratoires de cosmétiques et dans la chirurgie esthétique pour les caprices de quelques femmes ou d’hommes dont la coquetterie est menacée par les excès de calories de leurs repas trop riches et d’une régularité à vous donner – non, plutôt à nous donner à nous autres du Sahel – le vertige. Je parle aussi au nom de l’enfant. L’enfant du pauvre qui a faim et qui louche furtivement vers l’abondance amoncelée dans une boutique pour riches. La boutique protégée par une épaisse vitre. La vitre défendue par une grille infranchissable. Et la grille gardée par un policier casqué, ganté et armé de matraque. Ce policier placé là par le père d’un autre enfant qui viendra se servir ou plutôt se faire servir par ce que présentant toutes les garanties de représentativité et de normes capitalistiques du système ».

Lui, c’est Thomas Sankara, et ce que j’en retiens c’est que « l’esclave qui n’est pas capable d’assumer sa révolte ne mérite pas que l’on s’apitoie sur son sort. Cet esclave répondra seul de son malheur s’il se fait des illusions sur la condescendance suspecte d’un maître qui prétend l’affranchir »…

A tous ceux qui, à la lecture de ce post, me trouverait angélique, romantique, carrément hors-sujet, utopiste et inutile, je n’ai effectivement rien à répondre, pas d’argument bien construit qui pourrait prouver par a+b, comme on pourrait le faire du contraire sûrement, que j’ai raison, mais c’est cet homme et ses discours qui me font vibrer en ce moment et qui ont porté tant de gens et tant de progrès qu’on ne peut le négliger…

L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn

2008-02-02T12:33:00.000-08:00

Le Kenya se déchire, la Palestine se meurt, le Liban replonge dans ses vieux démons, faisant ressurgir les guerres fratricides, l’Algérie renoue chaque jour un peu plus avec les attentats et le cycle de la violence. Le Rwanda n’a servi à rien, l’Afghanistan est déjà retombé dans le plus grand des oublis. « La mort d’un homme est une tragédie, la mort de milliers d’hommes, une statistique », disait Staline. La Palestine est devenue une grande statistique, l’Irak est carrément une base de données… comme plein d’autres que j’oublie ici…

Quelles raisons, quels motifs peuvent justifier cette haine ? Ethnies, religions, géopolitique… voilà ce qu’on avance. L’humain ne se résumerait donc qu’à ses cases où on l’enferme, où il s’enferme, où il est facile de se définir, de se retrouver, de faire corps, de se regrouper, d’exister… on est alors chi’ite, kikuyu, antisioniste, maronite, juif, anti-luo, arabe… mais déjà plus humain !

Comment peut-on en arriver à ce point dans la barbarie ? Quel est ce moment où l’on bascule, comment un homme tombe dans cette animalité, comment en vouloir à un autre homme comme cela ? Non, ça je peux comprendre, je crois qu’on connaît tous ce sentiment, cette haine qui te submerge, cette colère contenue quand tu te dis que tu pourrais tuer, là, maintenant, parce que c’est un connard, parce qu’il t’a fait du mal, parce qu’on te l’a dit à l’école, à la maison, parce que tout le monde ne peut pas se tromper, parce que c’est connu, « ils » sont comme ça, parce que c’est lui le méchant et que ce serait justice… Non, ce n’est pas cela qui m’interpelle, ce qui me choque, c’est ce moment, ce déclic où tu passes outre ton statut d’humain, où tu redeviens bête, féroce, aveugle, ce moment où tu crois devenir dieu, jouant avec la vie d’un autre, t’en emparant avec le plus de souffrances possibles, avec l’envie de vengeance, celle de le voir souffrir, de voir son sang couler, de l’affamer, de le brûler, de le mutiler… Ce moment, où ta haine prend le dessus, où tu agis réellement, allant même plus loin que dans tes pires fantasmes.

Même sans tout l’attirail et les litres d’hémoglobine, comment en arrive-t-on à en vouloir tellement à un peuple qu’on peut le tuer à petit feu, lui coupant les vivres, les énergies primaires, l’empêchant d’étudier, de travailler, de vivre, de s’épanouir, de profiter d’une vie sans se soucier du lendemain, de l’heure qui suit, de l’électricité qui ne revient pas, de l’eau qui s’épuise, du temps qu’on passera au check-point, de savoir si on arrivera sain et sauf à la maison, si sa famille le pourra aussi, si on se reverra…

Pourquoi et comment certains en arrivent à croire que la violence est la solution, comment a-t-on pu les laisser en arriver là, comment la société n’est pas assez forte pour endiguer cette violence, la canaliser, intégrer ses acteurs, les accueillir assez bien et durablement pour qu’ils ne ressentent pas cette nécessité de tout casser, de se repaître du sang du voisin… C’est ça le pire, peut-être, c’est de rester ainsi les bras croisés… Comment ne pas intervenir, ne pas tenter de raisonner ces fous, ivres de leur violence, de leur sang versé, de leurs exploits minables et de leur déchéance phénoménale, comment ne pas s’interposer, ne pas se sacrifier ?

Comment peut-on vivre avec « ça » ? Comment peut-on vivre ç côté de ça ? Comment peut-on se regarder dans une glace quand on sait que cela arrive ? Comment oublier ce qu’on a fait ? Comment oublier que l’on n’a rien fait ? Comment oublier qu’on a tenu une machette, appuyé sur une gâchette ou frappé à mort ? Comment peut-on oublier le regard de sa victime ? Ou comment peut-on se pardonner d’avoir détourner les yeux, fermer ses oreilles et laisser faire ? Comment peut-on vivre après cela ? Comment réussit-on à se justifier à soi-même ce qu’on a fait, comment vit-on avec cette culpabilité ? Comment peut-on se laisser embrigader, se laisser porter par cette violence et cette haine ? Pourquoi, justement, la haine et la violence sont-elles si fédératrices ? Pourquoi est-ce pour le mal qu’on se mobilise le plus, qu’on se retrouve et qu’on partage ? Comment peut-on tomber si bas ?

Ce blog est jeune, excusez sa fougue !

2008-01-26T02:22:00.000-08:00

KBB, je te répondais en commentaire et voilà que là encore, ça s'étend, ça s'allonge et je me dis que ce sera le post de ce samedi... merci ;o)
Bon, il est tôt ce matin et tu me prends au saut du lit, KBB, mais je vais essayer de te répondre de façon intelligente, sans faire ma chroniqueuse du "dimanche"...

Alors tout d'abord, je ne sais pas ce que tu veux dire par ne pas accorder autant d'intérêt à tous mes lecteurs, je suis honorée (sincèrement) qu'autant de gens prennent le temps de lire ce qui n'est qu'une façon "d'exorciser mes démons", je suis impressionnée de voir que ce que je dis peut toucher, intéresser ou interpeller... et je suis encore plus heureuse quand je vois que ce que j'écris donne lieu à d'autres écrits comme tous vos commentaires (le tien, par sa longueur me réjouit encore plus et j'ose dire qu'il me flatte...) j'ose croire que le temps que tu m'as accordé (en rédigeant ce comm') est le témoin d'un petit intérêt pour ce que j'écris, malgré tous mes défauts...

Pour en terminer avec la forme, je ne prétends pas à l'objectivité, loin de là, et c'est aussi pour cela que l'avertissement au lecteur existe... on me l'avait recommandé et je crois que c'était nécessaire: effectivement, dans mon "autre" vie, je retranscris des événements de façon hyper objective et sans aucun jugement (positif ou négatif), j'ai donc vu les points les plus importants et les personnes concernées lors de cette conférence, rassure toi...
Ce billet, publié dans un blog qui plus est, était plus "humoristique" (oui, c'est pas le mot... mais j'en trouve pas d'autres, là! sarcastique ? ironique ? ), disons comme quelque chose qui devait sortir, que je devais dire, comme tous mes "coups de sang", qui, je crois, sont un peu la "marque de fabrique" de ce blog...

"Je voulais te tomber dessus, estimant raisonnablement que quelques mois seraient suffisants pour que tu aies exorcisé ces « démons » ramenés d’outre méditerranée et qui, je le déplore, gâchent un tel talent et par la même, le plaisir de te lire. Les formules genre « le plus beau pays du monde » etc ne me paraissent pas en être dignes. Il y a des scribouillards à la petite semaine dont c’est le sport favori. Pas toi."
leplusbeaupaysdumonde est pour moi, bien sûr, la plus belle des ironies et un petit truc entre nous...
Maintenant mes démons, je ne sais si je pourrais les exorciser même en plusieurs années (c'est grave, docteur?), ils ne viennent pas que de l'autre côté de la Méditerranée comme tu dis. Me ballader dans le Maroc réveille des démons, comment pourrait-il en être autrement avec tout ce que j'y vois... je termine mon billet sur quelques exemples: la mortalité infantile augmente! et on se fout de la gueule des Maliens ou des Somaliens? les élections sont une grosse blague, le système de santé me rend malade, Abbas et plusieurs de ses collègues sont incolores, inodores, effacés alors que le Maroc n'a besoin que d'hommes prêts à prendre des décisions, à faire bouger les choses, comme ces milliers de gens que j'ai rencontré artistes, ministres, associatifs, journalistes, simples humains qui me redonnent le sourire après tout ça, sourire que je reperds aussitôt en voyant autre chose... c'est ça, mes démons, et je crois qu'ils habitent beaucoup d'autres...
seulement moi je ne sais pas (encore?) les exprimer de façon raisonnable, posée, calme etc... je te l'accorde

maintenant sur le fond: tu as raison, tu avais l'air d'y être en plus (je savais, j'aurais du supprimer le "manteau rouge"!!! grillée!)...

oui, c'était au Habbous, mais les Habbous sont à côté de la primature... (et on nous a fait un petit suspense d'une demi-heure, genre attendez, on sait pas si ça aura lieu à la primature ou au Habbous, à la fin la moitié d'entre nous nous ont rejoint en panique aux Habbous...) mais ça n'excuse pas le manque de précision, tu as raison...
alors oui, mes jugements sont "indécents", j'ai d'ailleurs beaucoup hésité avant de publier un billet qui nomme Abbas (impossible de mettre son nom de famille, tu as vu, ce qui en a induit plusieurs en erreur... mais je me sentais mal de le nommer complètement, en même temps sans nom, quel intérêt?) Maintenant, j'ai grandi en France et pour moi critiquer Sarko, Le Pen, Hollande, Royal et tous les autres, les traiter de tous les noms est très facile, mais ici j'ai plus de scrupules, va savoir pourquoi (encore un démon ?, le Maroc et moi ont est pas encore complètement réconcilié, disons qu'on s'est pas totalement adoptés tous les deux... en même temps, je sais que c'est plus dur ici de parler de tout cela, même si, Chams a raison, il y a mille fois pire chez nos voisins!)

oui, je ne connais pas bien le Maroc d'avant que je sois née (ni celui d'uajourd'hui d'ailleurs), mais je persiste à penser qu'Abbas a ânonné son discours, qu'il n'a pas été à la hauteur... et qu'à Marrakech (où je ne suis pas allée pour lui, rassure toi, j'ai appris au dernier moment qu'il était présent à l'exposition que je couvrais...), qu'à Marrakech, donc, sans Chami (encore) qui lui soufflait les noms des gens, des entreprises etc... il n'aurait pas su quoi faire... et puis, avouons-le Abbas est aussi là pour ça, un Premier Ministre est aussi et surtout le fusible qui se prend tout dans la gueule pour son boss (Fillon est un "couillon", Raffarin, le "crétin" de service, Abbas l'a dit lui-même, il ne prendra pas de décisions de son propre chef, il est un exécutant et se cantonne trèèèèèèès bien à ce rôle...)

pour les flics, je n'ai pas exagéré, au moins trois quatre fois, ils ont pris ma carte nationale, vérifié mon nom avec le "commissariat central" et en plus, ces "men in black" (non, pas SORTIS d'Hollywood, tu as raison, mais QUI SE CROIENT sortis d'Hollywood) m'ont interrogées (on en est même arrivés à aslik mnin? sans commentaires...)
non, je ne relèverai pas ton ironie concernant mon manteau et les flics attirés... même analyste du dimanche, je ne me focalise pas que sur des détails...
un détail cependant (non, je ne me contredis pas!!! ;o) d'ailleurs je crois que c'est toi qui te contredis: tu parles de "ton post ( aussi mérité soit-il ) prétend ( avec brio ) au rang de chronique et, à ce titre, devrait se plier aux exigences d’un tel exercice" puis tu en fustiges " la prétention": ce post n'avait aucune prétention, comme tous les autres, je ne suis ni diplômée en politique (;o) comprenne qui pourra), ni professionnelle de la chronique, je m'exprime c'est tout! pour les quelques lecteurs qui daigneront, comme toi, porter leurs regards vers mes écrits...
tu es toujours le bienvenu en tout cas, et continue avec tes commentaires, en fait, ça m'aide vachement, en faisant le point avec toi, je me mets aussi au clair avec moi et "mon" Maroc (qui lui est vraiment le plus beau pays du monde (mais en 6 mots cette fois, tu noteras)) beaucoup de parenthèses à fermer, je me suis encore égarée...

deux tous petits points pour KBB: tu étais là? tu étais qui?
et peux-tu m'expliquer: "dans ces médias, « qui ne sont pas caniches », où tu as publié cette humeur" (je n'ai publié cette humeur nulle part ailleurs que sur ce blog, qui n'est pas un média... pas compris là, j'avoue...

Abbas dans tous ses états

2008-01-24T13:14:00.000-08:00

Vendredi dernier, conférence avec... Abbas (yes, the real one !) et j’en avais vu de toutes les couleurs, mais je m’abstenais d’écrire. Et hier, je me suis encore retrouvée avec ce grand homme… alors là, il l’a bien mérité son post !

Bon, je vous passe le spectacle affligeant de moi, à la primature, perdue au milieu de tous les flics qui veulent m carte nationale, ma carte de presse, qui font semblant de vérifier sur leurs talkie-walkie que je suis pas rentrée en fraude, alors que tous les cinq mètres, des petites grappes de mecs sortis tout droit d’Hollywood avec le kit costume-lunettes noires-oreillettes, me questionnent, font semblant de m’indiquer la direction (ra7 hna ehe fi hadek jay…)… genre j'ai l'air d'une terroriste avec mon petit manteau rouge et mon sac à main ? Et puis, franchement, Abbas a des ennemis???!!! ah, bon, on peut se faire des ennemis, même en ne faisant rien? sérieux?

Bref, finalement accédé au saint des saints ! Tout ça pour entendre le bon Abbas nous dire (dans son français chancelant, comme un enfant de quatre ans qui lit, ânonnant… et les points et les virgules, c'est juste facultatif et tu connais le mot "la modernalisation" toi? ), mais ne soyons pas mauvaise langue, apprécions la teneur du discours, ne délaissons pas le fond au profit de la forme : Abbas déclare, donc, [je resitue le contexte : signature entre Renault et le Maroc pour la réalisation de l'entreprise la plus compétitive de Renault à Tanger Med: 36.000 emplois, 600 millions d'euros investis et 400.000 voitures produites], et le Abbas nous sort : "c'est bien parce que ça crée des emplois, après ça fait du développement, et comme en plus sa majesté a impulsé la réforme de la justice et que le Maroc a déjà fait des progrès énormes en terme de démocratie! voilà ça va se chiffrer très vite, tout ça, ça va être visible"... putain le con...., nan mais ce mec c'est un puit sans fond de connerie, c'est même pas un sophisme, ce qu’il sort, c'est pire! et il l'a répété trois fois ce raisonnement imparable! Peut-être pour se convaincre, car même pour lui la pilule doit être difficile à avaler…

Bon, après nous avoir rappelé subtilement, de façon logique et incontestable que nous étions bien dans leplusbeaupaysdumonde, le Abbas décide de mettre fin à ce douloureux exercice et de passer quand même la parole au boss de Renault et là… gros blanc : maintenant je passe la parole à monsieur.......................... toute l'assistance, suspendue aux lèvres du Abbas, première fois de sa vie, il savoure le con! ............... en même temps on se rend compte qu'il a vraiment oublié, il commence à paniquer là, il s'enfonce, il baisse la tête..... et Chami, petit ministre plein d'entrain, fait de son mieux, on le voit qui remue les lèvres, sourit, crie presque, détachant chaque syllabe – ch-ri-st-i-an flenfleni, rappelant au passage qu’il s’agit du directeur de Renault (on sait jamais…) ………..... et Abbas qui enchaîne, repart sur le sempiternel - sa majesté aussi vos remercie car lui…..bla bla bla.... que dieu l'assiste bla bla bla .........

Voilà pourquoi notre plusbeaupaysdumonde s'enfonce plus bas que terre, mais tout ça dans la joie et avec un large sourire ! Voilà pourquoi Le Matin arrive à remplir 40 pages par jour et les journaux télévisés durent aussi longtemps (en réussissant à n’aborder aucun des problèmes essentiels bien sûr, l’essentiel est de donner une bonne image, comme par exemple en décidant du nombre de morts auquel on s’arrête, si on en découvre d’autres, tant pis ! ça déborde du cadre prévu) [toute ressemblance avec des faits survenus dans un immeuble en construction à Kénitra serait bien sûr purement fortuite] !

Mais revenons à nos moutons et au plus illustre de tous les disciples de Panurge au Maroc, notre grand Abbas, qui lui, est humain et peut faillir, ça arrive, il s’est emballé et a lancé comme ça, sans s’en rendre compte « ça va se chiffrer en terme de croissance et puis le déficit commercial va baisser » (quoi? déficit? nan, nan, vous virez ça...)

Juste avant il y avait une autre conférence mais seul un photographe y a eu accès (indéfini le photographe, genre sorti tout droit de la poche de Basri) on m'a dit qu’il bossait pour Le Matin, on m’a dit qu’il était avec le ministère, avec Jettou, avec Abbas, avec l'Intérieur... bref, le journaliste de poche, celui que tu sors quand tu veux pour faire la comm')...

La deuxième fois que mon chemin a croisé celui d’Abbas c’était hier pour l’Aero expo, j’ai eu l’impression d’être transportée à une autre époque, en d’autres lieux… l’exercice (apparemment habituel, mais je suis nouvelle…) consistait à suivre le Abbas dans toute l’exposition, au milieu d’une masse de caméras braquées sur lui, l’oreille tendue pour capter un mot ou deux… j’ai cru être à la Cour, quand Louis XIV tenait ses nobles par la possibilité de le voir manger, se coucher, se lever, marcher… et là, on était des dizaines à suivre l'insignifiante personne du tout aussi insignifiant Abbas, j’ai eu honte !

Ca me fait tellement mal de voir que c'est pas demain que les médias (je parle des médias, pas des caniches) vont évoluer... Apparemment, on préfère insulter l’intelligence des Marocains, les prendre pour des cons en leur donnant l’image d’un pays imaginaire, où tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes, où passer de la 79ème à la 72ème place dans le classement mondial de la corruption est quelque chose de génialissime alors que cela nous situe dans la tranche de la « corruption endémique »… un pays où la mortalité infantile augmente, nous faisant encore reculer dans les classements mondiaux de l’IDH mais où certains journaux arrivent à titrer : le Maroc fait des progrès car seulement 1.500 mères meurent chaque année en accouchant ! … un pays où les trois-quarts des actualités se résument aux déplacements de tous les membres de la famille royale, si bénins soient-ils…

Envies d'aujourd'hui

2008-01-20T07:54:00.000-08:00

Fatiguée, épuisée par la routine, anxieuse à l’approche du départ, stressée, impatiente de bouger, triste de quitter mon monde du moment, nostalgique aussi, excitée surtout et...

envie de faire les millions de choses que je reportais au lendemain,
envie de me lancer dans l’aventure,
envie de m’accrocher et de conserver ce petit confort,
envie de me donner le temps,
envie de le prendre et de tirer profit de tout ce qui s’offre à moi,
envie d’envoyer balader tout ce qui fait que je ne peux pas faire tout ce que je veux,
envie de faire sauter toutes ces barrières,
envie de dépasser toutes ces impossibilités,
envie d’indépendance,
envie de stabilité et toujours la bougeotte,
envie de tout plaquer,
envie d’aller plus loin,
envie de liberté,
envie d’imprévu,
envie de quelqu’un près de moi
et envie de me retrouver seule,
envie d’être loin,
envie de me trouver une place,
envie d’être chez moi,
envie de me poser,
envie de retomber en enfance,
envie de ne plus être prise pour une « petite »,
envie de me lover dans les bras des parents,
envie de m’envoler,
envie de faire ce que je veux,
envie de passer à autre chose,
envie d’être une autre fille,
envie de me faire belle,
envie de ne rien faire,
envie de me laisser aller,
envie d’être moi-même,
envie de rester là,
envie de me faire chouchouter,
envie de me prendre en main,
envie d’être active et dynamique,
envie de dormir,
envie de faire une pause,
envie de rendre fier,

juste envie d’exister !

Cachez ce pauvre que je ne saurais voir

2008-01-17T07:11:00.000-08:00

J’avais écrit ça il y a quelque temps (désolée de faire du réchauffé), mais là, après discussion (voir, encore, commentaire sur Identité(s) 6), je me dis que voilà en gros ce que je voulais dire quand je disais que je voulais « changer quelque chose », que je supporte pas de vivre si bien, quand d’autres galèrent, etc…

Journée de merde… Je me suis (encore) bien apitoyée sur mon sort toute la journée que j’ai fini avec une conférence sur les microentrepreneurs au maroc après laquelle j'avais juste envie de me donner des claques: je suis là à me plaindre alors que franchement j'en ai aucune raison (en même temps, c'est déjà con de dire ça, ça fait misérabiliste et dégoulinant, c'est ça qui me rend malade ici, tu dois être responsable, car tu peux pas te donner bonne conscience aussi facilement qu'en France je trouve... enfin, je sais pas, ici je cherche toujours à analyser tous mes faits et gestes et surtout ceux des autres, peut être que c'est juste que je fais pas gaffe en France et qu'ici j'exacerbe tout (ou bien tout l'est ?)

Malgré tout, au milieu de tout ça, ces « grands » de la finance qui donne l’aumône au Maroc « d’en-bas », j’ai cru déceler oua7ed l’autosatisfaction dial bessa7. On sort les pauvres, on leur dit deux-trois mots en arabe et après on se gargarise en français en parlant d’eux comme s’ils n’étaient pas là, comme si ce n’étaient pas eux qui se défonçaient pour les projets, comme si sans nous ils ne seraient rien ! On sort la pêcheuse, puis la vieille veuve méritante et on écrase une larme puis le cocktail nous permet d’oublier toutes ces horreurs, toutes ces méchancetés du monde contre mssakine les pauvres… Je ne sais pas quoi ressentir. C’est beau, j’ai envie de pleurer et en même temps, c’est de la charité déplacée, de la sensiblerie, ou bien, c’est faire le bien et l’assumer mais il en faut en passer par les formes de la charité chrétienne, pour attirer…

Ils sont mille fois plus grands que nous et c’est déjà con de dire ça ! Ils ont juste envie de croquer et la volonté de travailler pour manger alors que moi, tout m’est toujours tombé tout cuit dans la bouche…

Identité(s) 6

2008-01-15T12:16:00.000-08:00

Après avoir lu ton commentaire, Chams, sur Identité(s) 5 (oui, je ne sais pas encore comment faire un lien... sorry ;o)

Je reviens sur un sujet qui a très longtemps été au centre de mes préoccupations, et duquel je me détache très légèrement depuis que je suis "rentrée" ici, enfin, non, je ne m'en détache pas, je l'aborde juste un peu plus sereinement je pense... alors, voilà, je te répondais en commentaire, et puis, voilà que je m'emballe, que le texte s'étoffe et je me dis, bon, autant en faire un post, "ça mange pas de pain" comme dirait l'autre...
Donc ce texte, que j'ai découpé en 5 identités, était, avant d'être un post, une intervention que j'ai faite il y a maintenant un an et demi (j'étais alors à mille lieux d'imaginer que je rentrerais bosser au Maroc...) et il y avait dans le public des Arabes (surtout du Moyen Orient), des Maghrébins (pas "de France"), et quelques personnes "issues de l'immigration", comme dit l'euphémisme... tu t'en doutes, tous n'ont pas été aussi sensibles mais les personnes qui se sont senties "concernées" ont trouvé les mots et nous avons très vite trouvé plein de jolies choses à échanger...
Alors, maintenant, oui, je le sais, c'est une richesse cette double culture, alors que je l'ai lontemps vécue comme une difficulté, une difficulté à se positionner, à se définir, à appartenir à quelque chose, à pouvoir parler sur des choses (combien de fois on m'a dit: "ok, parle comme tu veux de la France, tu y a vécu, mais sur le Maroc, tu peux rien dire, tu le connais pas!", ça fait mal, mais maintenant je sais que c'est pas complètement faux, même si ces gens qui t'interdisent de parler de ce pays qui est aussi le nôtre, eux, se permettent en permanence de discourir sur la France et sur le sort de ses Arabes, par là même). Tu l'auras compris, je ne pense pas qu'on ait le droit de t'interdire de revendiquer la moitié de toi (voire plus...)
en même temps, en étant loin, j'avais en tête des antagonismes qui s'effacent quand tu t'approches, je pense que ça doit être la même chose en Tunisie: au cours de mes études en France j'ai rencontré beaucoup de Marocains de la "mission", du lycée français et beaucoup m'ont déçus, je prenais personnellement le fait qu'ils parlent pas l'arabe ou dénigrent en permanence notre pays comme une insulte... maintenant j'y repense et c'est con, mais c'est vrai que je me disais pourquoi nous on fait vivre ça jusqu'ici et eux qui baignent dedans le rejettent? en plus, je suis issue d'un quartier assez populaire au Maroc et je ne pouvais pas supporter de les voir vivre ainsi dans l'opulence, voire le gaspillage pur et gratuit, alors que ma famille... je sais, pour beaucoup de Marocains qui doivent me lire (oui, beaucoup, je m'emballe un peu... disons pour LE Marocain qui va me lire), je fais dans la caricature et le cliché... mais je n'ai dépassé ce stade qu'en rentrant ici... (bon, à ma décharge, j'ai rencontré des Marocains assez "gratinés" pendant mes études... no comment)
maintenant que je suis (un peu) plus en accord avec ce Maroc, je veux maintenant être "mien", tout simplement, pas celui de ma famille, pas celui des slogans, ni celui de nos parents qui l'ont quitté (plus ou moins de leur plein gré, selon), pas celui de l'élite (que je côtoie par mon travail et qui ne me parle que parce que je représente un peu la France...) ni celle du "cha3b al 3adhim" que j'ai tant encensé, mais auquel je n'appartiens somme toute pas... bref, mon Maroc à moi, celui que je me construis chaque jour, que j'aurai peut-être dénigré en France, qui sait?
pour ce qui est du retour, je ne l'envisage en tout cas plus comme une fin en soi, je ne veux absolument pas vivre ici comme cette élite, hors sujet que je dénigre tout le temps, mais je ne peux pas non plus sauver tout le monde... je vois donc les choses de façon pragmatique, s'il m'est possible de bosser ici, et de faire, à mon échelle, bouger les choses, je reste! sinon, je rentre en France... ou ailleurs en fait!
moi, je n'avais pas vraiment cette idée de retour, au contraire, je me sentais Marocaine au milieu des Français et tellement Française au Maroc... et je rêvais plutôt d'"arabité", de "9awmiya 3arabiya" (oui, il y a encore des idéalistes sur cette terre... ;o) et c'est maintenant que je suis rentrée que je me sens pleinement dans mon droit quand je parle de mes deux pays, de mes deux cultures, de mes deux systèmes, même s'il y des domaines qui ne sont pas partagés... je parle politique en France, m'enflamme pour des partis, alors qu'ici, disons... je m'abstiens un peu plus ;o) de par mon activité en ce moment, j'ai accès ici à des milieux que je n'aurais jamais imaginé cotoyer en France... bref, j'évolue en me frottant à la réalité d'un pays que j'ai porté en bannière, refusé, aimé, détesté, fantasmé, dénigré, mais que je quitterai à regrets c'est sûr...

comme d'habitude, c'est un peu décousu mais c'est ce qui trotte dans ma tête après t'avoir lu, chams... merci!

Sérieux ?

2008-01-14T13:23:00.000-08:00

Millionième mail qui m’explique les merveilles du Coran: alors, cette fois-ci, si on multiplie le nombre fois « terre » et « mer » dans le Coran divisé par le nombre de fois le contraire, le tout sur 100, après avoir retranché le nombre d’occurrences, on trouve… ce que bien sûr la science vient à peine de découvrir… le pourcentage d’eau et de terre sur notre planète ! pas con, hein ?

Pas con ? peut-être mais alors le mec qui a pensé à arriver à ce calcul devait l’être un peu quand même… non, mais, sérieux, on croit que c’est comme ça qu’on va aimer l’Islam ?
Je suis musulmane, je l’ai longtemps porté en bannière, mais maintenant je n’en ressent plus le besoin, surtout quand je vois que ce genre de conneries peut en occuper plus d’un pendant des heures, je les imagine déjà, avec les « masha Allah », « subhanallah » et autres « Allah kbeer » de circonstances…
Comme ce type qui m’avait expliqué que dans le Coran, à la deux mille et unième lettre, du onzième verset de la neuvième sourate, on voyait l’annonce du 11/09/2001… ou ces sites qui proposent les photos « très véridiques » où le mot « Allah » apparaît sur des œufs, des arbres, des oreilles, ou même des vagues…

En parlant de vagues, d’autres y voient carrément des signes, comme par exemple une punition divine qui a puni les Indonésiens… d’autres préfèrent ne pas en faire, des vagues, et pratiquent l’Islam dans leur cœur, ce qui à mon avis est un peu plus dur…

Avant de vouloir être pris au sérieux, on pourrait peut-être déjà se prendre nous-mêmes au sérieux, non ?

Ps : j’ai bien conscience que ce mail est trèèèèèèèès angélique et enfonce bien des portes ouvertes, j’avais juste envie de pousser un coup de gueule, parce que là c’était le mail de trop…

Je ne me fais pas plus longue, car après on pourrait croire que je suis spécialiste des coups de gueule et que je m’énerve vite et sur tout et surtout sur n’importe quoi ;o) (noooooooooon, c’est vraiiiiiiiiiiiiiiiiiment pas mon genre hihihi)

« La vie est dure, manquerait plus qu’elle soit molle »

2008-01-13T06:11:00.000-08:00

Des appels au secours comme ça, des gens qui te glissent des choses, des sous-entendus, des mots qui sortent, à peine retenus, des choses qui « échappent » pas franchement involontairement, des allusions… et nous qui tournons le dos !
Pour tous ceux que j’ai déçus, pour tous ceux à qui je n’ai pas su, pu ou même voulu tendre l’oreille et pour tous ceux qui m’ont rejetée ou n’ont simplement pas été là où je les attendais, qui n’ont pas répondu présents ou n’ont vraiment pas pu l’être… pour tout ceux-là, une pensée, même pas rancunière, juste une pensée qui en amène une autre et m’emmène encore loin au fil de mes idées (saugrenues, pour changer…) et de mes discussions (pour toi Ani, ma belle…)
C’est tellement facile de réfléchir, de chercher, de comprendre, même de s’imaginer à la place des kamikazes palestiniens ou des Tchétchènes, on trouve toujours plein de raisons sociologiques, économiques, anthropologiques, que sais-je encore ? Mais pourquoi est-ce si dur de comprendre pourquoi les petits arabes de l'autre côté du périph' ont la haine ? Pourquoi est-ce si facile de se pencher sur les problèmes sans se tourner vers ceux qui en souffrent ? Pourquoi les écouter, simplement entendre ce qu’ils ont dire nous est-il souvent impossible ?
En même temps, c'est aussi dur de parler, de dire que tu as vécu la pauvreté ou le racisme. C’est dur pour toi de le dire, de le dire avec les bons mots, de le formuler et de le sortir comme tu voudrais qu’il soit compris et comme tu voudrais toi-même le comprendre…Pour eux aussi, c’est dur : exprimer tout ça, c’est leur renvoyer une mauvaise image d'eux... C’est les forcer à voir en face et tes problèmes et les leur… C’est leur montrer tes failles et ils pourraient croire, que tu attends d’eux qu’ils dévoilent les leurs aussi… C’est pointer les faiblesses du système, les forcer à le regarder, à SE regarder, à ne pas accepter tous les cadres et à devoir se bouger pour les faire évoluer… C’est leur compliquer la vie, et ça, ils ne le veulent pas !
Alors on préfère nous dire qu’on s’en sert et qu’on doit pas construire sur la souffrance, que c’est pas ça qui nous donne des droits, que se plaindre ne fait rien avancer, qu’ « il n’y a pas de fumée sans feu » et toutes les autres conneries qu’on sort comme ça, machinalement, quand on est en pilotage automatique, qu’on veut pas s’impliquer, parce qu’on veut pas les suivre là-dedans, qu’on veut pas être subjectif et que « merde, tout le monde a ses problèmes, quoi ! »… Quand on veut pas se mouiller, pas se salir les mains et pas s’embarquer. Pour pas perdre son confort et pas mettre les mains dedans, pour rester dans l’analyse, froide, logique, universelle et rassurante, avec ses résultats, ses conclusions, ses « recommandations »…
Mais ils ont beau rationaliser à mort, trouver des raisons, bloquer ces grains de sable dans le rouage si parfait de notre si parfait petit monde créé de toute pièce, il y a toujours des choses que tu peux pas renier, que tu portes en toi et que tu dois sortir pour qu'on t'entendes, que tu puisses enfin parler pour dire autre chose, pour formuler enfin tes idées, sans aucun rapport, sans avoir besoin qu’elles aient un intérêt, sans avoir à en repasser par là pour réfléchir ou pour comprendre, pour que tu construises et qu’enfin tu vois les résultats de tout de ce que tu as fais, que tu arrêtes de te dénigrer… Pour que tu dépasses tout ce que tu portes, cette culpabilité, ce souvenir, cette honte, ces exploits et que tous les autres puissent eux aussi aller de l'avant, en bénéficier...
C’est aussi un peu pour ça que j'écris et que surtout je tiens à ce caractère immédiat, spontané, c'est sur le moment et comme ça sort que je veux que les gens le reçoivent, parce que c'est comme ça que ça prend sa vérité, que ça ressemble vraiment à ce que je ressens et que ça retranscrit à peu près ce qui se mélange et se cogne contre les parois de mon cerveau, toujours en mouvement, tout en se combinant différemment chaque jour...
En tout cas, dis-toi bien que toute cette souffrance, cette honte, cette galère, tout ce qui nous a forgés tels que nous sommes maintenant ne peut que se transformer en un magnifique élan, quelque chose de forcément positif, ne peut que nous servir car s'il devait nous desservir, il nous aurait déjà flingué. La société ne peut qu’avoir besoin de gens comme ça, de gens qui ont déjà mesuré leurs épaules, se sont frayé leur chemin et peuvent maintenant affronter des situations que tous ces fils à papa n'imaginent même pas dans leurs cauchemars...

Nous, on peut briller ; eux, peuvent réussir...
Nous, on peut éblouir et rendre fier ; eux vont simplement rentrer dans le cadre ou satisfaire...

L'Os de Fer (suite)

2008-01-11T09:00:00.000-08:00

« Nous sommes une génération qui n'a pas de Français à sortir du pays,
pas de guerre à mener,
pas de route de l'unité à construire,
ni une Marche Verte à accomplir...
On n'est même pas Amazigh pour monter au front.
La Palestine est loin, l'Irak est perdu…
On n'a pas non plus fait d'études pour faire des sit-in devant le Parlement
et puis la fonction publique c'est de la merde !
Alors on traverse la vie comme d'autres traversent la Méditerranée sur des portes en bois : clandestinement !»
Mikhi, héros du film « Aâdem al hdid » [l’os de fer] de Hicham Lasri

Véritable manifeste d’une génération, enfin mis en image, avec beauté, cruauté, lenteur, sans respect de la chronologie ni des figures imposées, l’Os de Fer est une déclaration d’amour (en tout cas, pour moi, le réalisateur, je ne sais pas… pas eu le temps malheureusement car il aurait mériter que je bosse dessus… quand je reviendrai…) à ces jeunes, à ces gens et surtout au Maroc qu’ils ébranlent et commencent à remettre en marche… tout cela porté par une bande originale géniale, évocatrice et criante de vérité, des acteurs inspirés, un récit fécond, lucide et qui nous pousse tellement à nous interroger… et une mise en scène novatrice
Le Maroc de l’Os de Fer, à l’image de son bus qui ne tient qu’à un fil et finit par se casser la gueule, vacille, se redresse, recèle en son sein des personnalités uniques, fortes, faibles, invisibles, silencieuses, des jeunes qui hurlent, se démènent, protègent leurs parents, s’en émancipent, fument, pleurent, rient et foncent droit dans le mur, avec dignité, sérénité, colère, honte, espoir, têtus, impatients d’être enfin reconnus, avec l’envie de se fondre dans la masse et celle de s’en extirper, de s’inventer un nouveau pays, de quitter tout ça, ce qui, en fait, est nous-mêmes, qu’on ne peut renier ou abandonner…
L’une s’invente un drapeau avant d’en voir le pays, comme ici les symboles sont mobilisés pour des projets fantômes et des chiffres inatteignables, l’autre communique via son seul téléphone portable et se réfugie dans les études, admiré mais surtout pas suivi dans ce chemin…
Pris au piège, entraînés dans une violence qu’ils n’ont pas voulu, mais parfois tellement salutaire, Mikhi et ses compères s’enferrent dans une lutte dont ils ne savent plus, ni comment elle va se finir, ni pourquoi même ils s’y sont engagés…
En face, un flic pourri, qui pourrait facilement être un cliché s’il n’était pas si conscient de sa pourriture et de celle, encore plus grande, de ses supérieurs… un flic pourri qui lutte jusqu’à la mort contre des jeunes qu’il pourrait ne pas haïr si… mais c’est là tout le problème…
Pas le temps, pas l’envie de les comprendre, pas le temps ni l’envie d’être compris, disséqué, analysé et tout ça à travers des grilles de lecture bien personnelles qui se ressemblent plus qu’on ne le croit, mais qu’on préfère croire diamétralement opposées pour conserver les rapports de force, le fossé et ne pas se mêler, ne pas avoir à prendre en considération l’Autre, ses interrogations, ses demandes…
« ghir khoudouni, ghir khoudouni », lancinant leitmotiv, comme un appel, une envie, une supplication… pourquoi être toujours laissé sur le quai, pourquoi n’est-il pas possible aussi de monter dans le bus, même sans ticket, même sans la tête pour, ni les idées, ni l’habit ou même l’envie ?

New Soul...

2008-01-10T11:35:00.000-08:00

bon, agharass, je te suis là...
alors voilà le bijoux annoncé, "New Soul"...

Identité(s) 5

2008-01-10T03:29:00.001-08:00

« Il faudrait que l’effet pût devenir la cause, que l’esprit social qui doit être l’ouvrage de l’institution présidât à l’institution même que les hommes fussent avant les lois ce qu’ils doivent devenir par elles. »
Rousseau

Par ailleurs, pour se faire accepter, on nous demande en permanence de nous situer par rapport à une identité unique, clairement définie et définitive. Il faut savoir répondre vite et bien à la question, maintes fois posée : mais, en fait, tu es Française ou Marocaine ? Finalement, partager une même citoyenneté nous permet-il de conserver nos identités respectives, personnelles ? En a-t-on le droit ? Et cela peut-il apparaître légitime aux yeux de tous?
Face à la visibilité de cette synthèse innovante, on observe un double discours quant à l’apport supposé de l’immigration : certains évoquent un âge d’or arabe mais n’ayant que peu de liens avec les populations souvent rurales recrutées en France… d’autres, font preuve d’un rejet total de la culture de l’ «Autre », jugée moins évoluée, moins avancée… Ce qui ne fait pas de doute c’est qu’ on voit clairement se dessiner une nouvelle culture: métissage de la mode anglo-saxonne et américaine,de la culture française apprise à l’école et de celle des parents qui est dispensée à la maison ou dans le quartier et réappropriée, réinventée…
De nombreuses politiques sont menées, mais une interrogation s’impose cependant à moi : Je crois déceler un certain manque de cohérence dans ces décisions : comment tendre à élargir le champ de la citoyenneté à la Méditerranée, si l’on n’accepte pas déjà les représentants de cet espace méditerranéen ? Ceux que l’on a pu appeler les « couscous- pommes frites » sont le fruit du processus de Barcelone : stigmatisés en France, acceptés le temps d’un été dans le pays d’origine de leurs parents, vers lequel, souvent, ils n’espérent pas revenir, ils se trouvent dans la situation la plus cocasse qui soit : possesseurs de deux identités, parfois de deux nationalités ou plus, ils sont en quelque sorte « apatrides », habitants d’un « no man’s land » ! Créer une citoyenneté euro- méditerranéenne ne peut se faire qu’avec eux. Européens, ces enfants écartelés entre les deux rives de cette Méditerranée, sont peut-être les premiers citoyens euro- méditerranéens de fait…

Identité(s) 4

2008-01-10T03:28:00.000-08:00

« Comment voulez-vous que le travailleur français qui travaille avec sa femme et qui, ensemble, gagnent environ 15 000 F, et qui voit sur le palier à côté de son HLM, entassée, une famille avec un père de famille, trois ou quatre épouses et une vingtaine de gosses, et qui gagne 50 000 F de prestations sociales, sans naturellement travailler… si vous ajoutez à cela le bruit et l’odeur, eh bien, le travailleur français sur le palier, il devient fou. Et ce n’est pas être raciste que de dire cela. […] il faut enfin ouvrir le vrai débat moral qui s’impose dans notre pays, pour savoir si il est naturel que les étrangers puissent bénéficier au même titre que les Français d’une solidarité nationale à laquelle ils ne participent pas puisqu’ils ne paient pas d’impôts.»
Jacques C., Orléans, le 19 juin 1991

Depuis les bidonvilles des périphéries dans lesquels s’entassaient des familles dont le père pratiquait les travaux, délaissés par les Français « de souche », car dits travaux 3D « dirty, dangerous and difficult » aux difficultés actuelles, le problème ne semble guère se résoudre.
De la mémoire du 17 octobre 1961 à Mr Le Pen accédant au second tour des Présidentielles le 21 avril 2002, la haine et le rejet semblent perdurer. Cependant, « On ne fait pas reculer le racisme à coups de bons sentiments et d’antiracisme pur et dur. Disjoint de toute autre signification, l’antiracisme constitue une source d’exacerbation des problèmes qu’il entend combattre, bien plus qu’une réponse efficace; sur le terrain, il stigmatise et culpabilise les moins radicaux, sans résoudre les problèmes à partir desquels ils tendent au racisme, et renforce les plus résolus dans la conviction qu’ils ont d’être délaissés, incompris ou trahis. L’apport éthique et humaniste de l’antiracisme devrait rester indissociable d’une prise en charge des difficultés nées de la chute sociale, de la perte des repères et de l’exclusion. » (Michel Wieworka)
Mais, la question de l’immigration ne pourrait-elle pas être comprise à partir de l’apport des sciences sociales plutôt que d’être abordée systématiquement à travers le prisme d’une intégration dont on sacralise le sens tout en le vidant de son dynamisme existentiel ? L’Etat social et l’Etat légal doivent se compléter et non pas s’annuler l’un l’autre. On ne peut concevoir un système d’immigration basé sur le seul intérêt du pays qui accueille !
On pourrait ainsi évoquer le problème de l’urbanisme, des bidonvilles et cités de transit en passant par les foyers. On ne peut pas considérer que, bien que nombre de ces projets soient partis de bons sentiments, les résultats aient été réellement probants. De plus, dans ces lieux rejetés en périphérie, les acteurs sociaux se sentent souvent peu soutenus par leurs institutions de tutelle. Malgré cela, certains restent et persistent, telle Dounia Bouzar qui trouve chez les enfants d’immigrés les fondements de ce qu'elle appelle la “francité”. Une synthèse nouvelle qui crée une identité française sans renier les origines. “L'histoire de ces jeunes socialisés à l'école de France ne peut se réduire uniquement à l'histoire de leurs parents. A travers eux, une nouvelle histoire se construit. Ils ont un rapport particulier à l'Islam qu'ils refusent de laisser à la frontière. Ils en font une part du patrimoine national pour mieux se sentir français sans pour autant rompre avec les traditions des parents”.

Identité(s) 3

2008-01-10T03:26:00.000-08:00

« Je suis un peu islamophobe, ça ne me gêne pas de le dire. J’ai le droit, je pense (et je ne suis pas le seul dans ce pays), à penser que l’islam - je dis bien l’islam, je ne parle même pas des islamistes -, en tant que religion, apporte une certaine débilité d’archaïsmes divers, apporte une manière de considérer la femme, de déclasser régulièrement la femme » et « en plus un souci de supplanter la loi des Etats par la loi du Coran, qui en effet me rend islamophobe. (...). Il n’y a aucune raison, sous le prétexte de la tolérance (...), de s’abaisser jusqu’à renier des convictions profondes. »
Claude Imbert, fondateur du Point, octobre 2003 sur LCI

De façon parallèle à la création de cette identité, on crée son altérité : le « bounty » est ainsi montré du doigt, Gaston Kellmann, évoque ce phénomène qui veut qu’on le considère comme un Noir à l’extérieur qui réfléchit à l’intérieur comme un Blanc, d’où la métaphore de la barre chocolatée « Bounty » ; de même, on voit de jeunes Français ayant grandi dans les banlieues se convertir à l’Islam et adopter un patronyme musulman, se fondant dans le groupe, avec sa nouvelle identité… D’autre part, on peut observer une ethnicisation des rapports sociaux, accompagnée et entraînée par un double verrouillage dans le rapport à l’Histoire. Fait-on le choix d’une vision essentialiste ou universaliste de l’Homme ou raisonne-t-on sur la base de la confession ? Les immigrations sont-elles alors toutes les mêmes ?
Ainsi, certains relents colonialistes touchent au débat déjà sensible et le rendent plus épidermique (juste un bref regard sur des écrits d’Oriana Fallaci : La rage et l'orgueil « qu’il y a quelque chose, dans les hommes arabes, qui dégoûte les femmes de bon goût », ou encore : « Au lieu de contribuer au progrès de l’humanité, [les fils d'Allah] passent leur temps avec le derrière en l'air à prier cinq fois par jour ». Elle affirme enfin que les Arabes sous couvert de migrations envahissent l'Europe pour propager l'islam, « se multiplient comme des rats ».) Ces écrits simplement islamophobes et xénophobes sont défendus par Alain Finkielkraut ou Pierre-André Taguieff, entre autres, qui la remercient de « viser juste », hors du « mensonge vertueux »… D’autre part, la mémoire coloniale fait encore mal à de nombreux anciens « indigènes », certains sont tellement sensibles et sensibilisés qu’ils ont encore la sensation d’être régi par ce statut particulier. Cependant, force est de reconnaître que l’immigration post-coloniale est l’expression même de l’héritage de la colonisation.
De la France « black-blanc-beur », avec son équipe gagnante à la Marseillaise sifflée lors d’un match France-Algérie ; cette double identité se fait visible. Acceptée dans les grandes heures, cette part française semble rejetée à d’autres. Cependant, ce processus se fait dans les deux sens, accueillis à bras ouverts pour former une équipe gagnante, les jeunes « black – beur » sont souvent rejetés lorsqu’il est question de logement ou d’entretiens d’embauche, qui eux sont plutôt selon l’expression de Pocrain « white-white-white » – on estime que 50% des jeunes issus de l’immigration sont au chômage et qu’ils ont 6 fois moins de chances de décrocher un emploi suite au même entretien qu’un Français dit « de souche ». Yamina Benguigui, dans son documentaire Le Plafond de Verre met bien en évidence ce système à deux vitesses, qui en a poussé certains à se voiler la face en proposant la discrimination positive, notamment prônée par ceux qui ont initié la marche des Beurs. Et ces déçus, tel Azouz Begag se rallient à cette idée, alors que concomitamment les politiques amorcent une période où l’on assiste à la nomination du « premier préfet Musulman » Aïssa Darmouche. Cette dénomination même m’apparaît comme anti-républicaine. En effet, on ne peut être nommé aux emplois les plus hauts de la République sous prétexte de promotion d’une confession, d’un sexe ou d’une origine ! Ne devons-nous donc compter que sur le sport ou les quotas pour espérer trouver une place – qui nous est due, en tant que citoyens ?

Identité(s) 2

2008-01-10T03:25:00.000-08:00

Ce que l'on te reproche, cultive-le, c'est toi!
Jean Anouilh

Je fais partie des chanceux qui connaissent une double identité, une double culture, deux langues, deux religions voire deux éducations… Ayant toujours grandi en France, je ne connais le Maroc qu’en période estivale entre une journée à la plage et un sermon à la mosquée retransmis le vendredi midi sur la chaîne nationale ; entre couscous avec la famille et McDo avec les cousins, je suis une privilégiée qui côtoie des mondes à première vue opposés mais qui se complètent et se fondent en une synthèse, en une laborieuse création que nous essayons d’améliorer chaque jour. Appréciant ma culture et mon éducation françaises, française de nationalité, mais aussi marocaine, je ne peux tolérer les propos de certains politiques. Comment voudrait-on que je n’aime pas la France, et, si tel était le cas, comment pourrais-je la quitter ? Nous sommes nombreux à ne posséder que des papiers d’identité français, nous avons obtenu des baccalauréats français, le français est la seule langue que nous maîtrisons réellement et nos modes de pensée ou d’analyse sont purement français, à notre grand bonheur ou à notre grand malheur - qui le sait ? - nous sommes et nous resterons inexorablement Français.
« Enfants de la République », comme nous l’a rappelé le bon Chirac, les enfants issus de l’immigration sont et restent donc des identités remarquables, qui multiplient les références culturelles et les additionnent pour créer un résultat, comme une synthèse qu’ils s’inventent. Il serait bon de ne pas chercher à les soustraire de peur de fractionner la société.
Mais quel lien pourrait nous relier tous dans cet ensemble que nous tentons chaque jour de maintenir et de reformer. « L’appartenance nationale? Tant qu’elle a juste un lien abstrait avec des fêtes dont on oublie les dates, elle ne compte pas. Le sentiment de citoyenneté? Tant que c’est juste un luxe que se permettent les nantis ou une poignée d’incorruptibles, il ne faut pas y compter. »
En effet, on assiste à un double refus de cette identité, voire de cette citoyenneté française. On assiste à un refus de la citoyenneté française pour encenser une citoyenneté du pays d’origine, fantasmée. D’une part, nombre de jeunes issus de l’immigration affirment ne pas se sentir Français, cependant, peu envisagent de façon sérieuse un retour – qui serait plutôt un aller – vers le pays de leurs parents ; et ni plus tout à fait celui des parents et pas non plus celui des enfants ! Situation fragile et précaire, s’il en est, puisque la moindre déstabilisation peut être dévastatrice. Cette « nouvelle territorialité affective » (Omar Samaoli), permet au-delà de la citoyenneté, de la nationalité, de créer une identité, issue de mélanges, de concessions et d’une part d’imaginaire… En effet, si les parents vivaient dans le mythe du retour, les enfants ont vite dépassé ce stade. Au début, faute de retour possible, ils font le choix de s’assimiler ; mais, peu à peu, face à la persistance des discriminations et du racisme, on assiste à une logique qui veut qu’on assume de plus en plus ses particularités.
On s’invente alors une identité, parfois partagée par le groupe de jeunes que l’on fréquente, on se retrouve autour de sa double culture… de même, la langue s’adapte et se glissent au milieu de phrases mâtinées de vieil argot populaire français des mots issus de nombreux dialectes arabes ou africains...

Identité(s) 1

2008-01-10T03:22:00.000-08:00

L'article 12 du projet de loi crée une carte portant la mention « compétences et talents », d'une durée de validité de trois ans renouvelable, dont la vocation est de faciliter les conditions d'admission au séjour des étrangers susceptibles de participer de façon significative et durable au développement économique ou au rayonnement, notamment intellectuel, culturel ou sportif, de la France ou de leur pays d'origine. Aussi, les étudiants étrangers feront-ils l'objet d'une sélection multicritères (filière, nationalité, niveau d'étude, projet de formation…).

Avec l’immigration choisie, il faut la mériter, sa nationalité ! Mais plus encore, il faut avoir la chance de faire partie de ces zones géographiques « agréées », acceptées et considérées comme saines. Il faut de plus pratiquer un métier dont la France a besoin. Il faut rentrer dans le cadre qu’elle propose, sinon pas d’espoir, pas de débouchés, pas de place en France, qui n’a pas l’argent, pas le temps, pas la place pour accueillir, pour recueillir… Et là je me souviens d’une discussion que nous avions eue avec Ariane Mnouchkine, à l’issue de sa pièce « Le Dernier Caravansérail », odyssée multiple, au cours de laquelle de nombreuses familles poussées à l’exil se heurtent aux murs érigés autour de notre belle Europe. La violence du déracinement, de l’émigration, de la clandestinité, la douleur, la difficulté, qu’elle met en scène sont comme jetées à la figure de l’Europe bien – pensante, du public, de nous tous, de vous, de moi, habituellement indifférents face à cette réalité lointaine. Lointaine ? Pas tant que celà… Les incendies des hôtels à Paris, les citoyens en garde à vue pour avoir protesté contre des expulsions violentes, les drames familiaux, la fin de la trêve hivernale des expulsions, les attaques de foyers SONACOTRA de retraités immigrés… Mnouchkine, après avoir passé un an dans le camp de la Croix Rouge de Sangatte nous décrit les conditions de vie des immigrants et leurs difficultés et c’est cela même qu’elle dénonce dans son Caravansérail. Quand l’art se fait conseil du politique, la cohérence et l’humilité devraient conduire le Prince à des décisions plus humaines… Comment pouvons-nous nous leurrer à ce point ? Et pour combien de temps encore ? Que cherche-t-on à nous faire croire et comprendre?
Par ailleurs, les nouvelles lois sur l’immigration entérinent des mesures dans l’air du temps : on assiste, comme partout en Europe, à une multiplication des tests de culture et langue, à l’encensement d’un idéal républicain auquel il faudrait adhérer. Des cérémonies sont mises en place pour l’accession à la citoyenneté française. On avance que ces " cérémonies d'accueil dans la citoyenneté française" aideront à faire entrer dans les esprits l’idée de cohésion nationale et renforceront les liens entre le nouvel entrant et la France qui l’accueille.
Mais qui peut définir l’identité ? La citoyenneté vient à la fois de l’appropriation d’une identité et de l’acception de celle-ci par le groupe. Or, en reconnaissant au droit du sol une valeur au même titre que le droit du sang, la France a fait le choix de reconnaître à nombre de ses citoyens leur double, voire multiple, appartenance. La France a fait le choix de se faire un patchwork d’individus, eux-mêmes semblables à des mosaïques.
On crée donc son identité, on obtient sa nationalité, mais l’on crée sa citoyenneté sur la base de sa propre synthèse, issue des différentes identités qui nous composent. En se référant à des cultures diverses, des repères différents on élargit le champ de définition de son moi.

Départ? [New Soul, Yael Naim]

2008-01-09T12:58:00.000-08:00

si quelqu'un pouvait voler à mon secours: comment met-on une vidéo sur son blog?????
en attendant le clip (un petit bonheur !), les paroles de mon dernier coup de coeur...
c'est bizarre, comme ça, on tombe sur une musique et c'est EXACTEMENT ce que l'on vit et ce qu'on voulait dire...
alors voilà, en plein dilemme: partir? rester? (décidément, ça me poursuit...)
to be continued...
peut-être prochainement, Al 9adiya 7amda sous la tente d'un beau bédouin, le retour à la 3assabyia 9abaliya et moi encore plus perdue...

I'm a new soul I can do this strange world hoping I could learn a bit about how to give and take. But since I came here felt the joy and the fear finding myself making every possible mistake
la-la-la-la-la-la-la-la...

I'm a young soul in this very strange world hoping I could learn a bit about what is true and faith.
But why don't please trying to comunnicate finding just in love is not always easy to make.
la-la-la-la-la-la-la-la...

This is a happy end cause' you don't understand everything you have done wise everything so wrong this is a happy end come and give me your hand I'll take your far away.

I'm a new soul I can do this strange world hoping I could learn a bit about how to give and take but since I came here fellt the joy and the fear finding myself making every possible mistake

la-la-la-la-la-la-la-la...
la-la-la-la-la-la-la-la-la-la....

L'Os de Fer (3dem l7did), de Hicham Lasri

2008-01-09T06:07:00.000-08:00

Le Voyage en Arménie, de Robert Guédiguian

2008-01-09T06:04:00.000-08:00

J’aimerai un jour filmer mon pays comme Guédiguian le fait. Il en englobe toutes les réalités ; les belles comme les moins belles, celles qu’on aimerait ne pas avoir à montrer. Les histoires sur son pays, les croyances qui le régissent, sa jeunesse, tout ce qui le représente et le reflète – plus ou moins bien, plus ou moins fidèlement. Le révélateur de ce pays, c’est Anna. Anna qui retourne dans le pays de son père – dont elle ne connaît pas la langue parce qu’il préférait qu’elle apprenne la médecine et qu’elle brille en France… Anna qui se découvre une nouvelle famille, un nouveau Heimat, des gens qui lui ressemblent et auxquels elle veut ressembler, des gens qui vivent une autre réalité et qui encensent la France, comme un eldorado, alors qu’elle – à contre-courant – a fait de l’Arménie son Eldorado… toute ressemblance avec une personne existante serait trèèèèèèèèèèèèèèès fortuite…

Bled Number One, de Rabah Ameur-Zaimeche

2008-01-09T06:02:00.000-08:00

Rabah Ameure-Zaïmeche filme son pays avec amour, avec dégoût, il nous transmet toutes les nuances de « sa » société. La société de ceux à qui on le renvoie sans cesse. Ici, c’est au sens propre du terme qu’il a été renvoyé. Double peine, retour en Algérie. Algérie où il n’a jamais vécu et dont il ne connaît pas même les rites. Moment insolite que celui où le jeune « Kamel la France » écoute respectueusement l’adhan qu’il entend « pour la première fois depuis longtemps » tandis que ses cousins continuent à fumer en titillant un chien - « Jack », étrangement prononcé « Jacques ».
Le regard porté sur la société algérienne atteint son paroxysme lorsque le réalisateur choisit avec justesse de filmer un hôpital psychiatrique, reflet et miroir à peine grossissant de cette société schizophrène et surtout de ses femmes. On ne peut que les croire lorsqu’elles affirment que « les fous sont dehors » et que ce sont « leurs hommes » qui les ont brisées. Mais l’hôpital psychiatrique n’est pas exclusivement féminin, hommes et femmes s’y rencontrent à l’inverse de l’univers cloisonné de l’extérieur – aussi paradoxal que cela puisse paraître… Chacun s’y débat dans cet extérieur, selon la place qui lui est assignée – conditionnée par son rang social mais aussi et surtout par son sexe. L’Etat – longtemps le jouet des grandes puissances – a en effet élevé au rang d’art et d’activité principale –qu’il a transmise à son peuple – la fâcheuse habitude d’en rajouter dans ce sens. Nul n’est libre dans la société arabe, surveillé par l’Etat, surveillé par les siens… Non seulement le gouvernement et l’Etat se jouent des individus, mais ceux-ci se chargent en plus de s’occuper du sort de leurs congénères et de leurs voisins. Des voisins, pas des voisines ; car un voisin qui bat sa sœur qui hurle et dérange le quartier n’est pas pointé du doigt quant une femme qui passe en fumant est la risée de tous.
La société arabe qui fait pleurer « Kamel la France » et qui le fait fuir est celle de tout le monde arabe, celle de peuples soumis, frappés d’un syndrome de Stockholm poussé à l’extrême qui pousse la victime à se faire bourreau. Une mentalité qui s’entretient et se perpétue dans l’atrophie de la liberté dans les structures mentales… Une mentalité qui est celle d’Etats jamais décolonisés qui transmettent aux sociétés des comportements et des réflexes plus instinctifs que réfléchis et dictés par la logique ; et qui, le jour où ils s’expriment enfin ; sont brimés faute d’être conformes aux attentes des gouvernants. « Bled number one » reste le miroir d’une société où l’on se baigne entre deux pétroliers échoués et où les hommes boivent dans le secret des maisons avant d’aller « chahader » en bonne compagnie…

Ma France à moi

2008-01-08T04:50:00.000-08:00

- Ma famille
- Mes souvenirs
- Mes amis
- Mon environnement
- La cathédrale qui me réveille le dimanche matin quand j’aurais préféré dormir.
- Ce connard qui m’explique « qu’en France, on fait pas comme ça ».
- Les soldes (la France me manque vachement en ce moment, je viens de trouver pourquoi… Jet4u where r u…)
- Mon rouge à lèvre (soyons superficielle…), mais le côté positif, c’est qu’au Maroc j’économise vachement sur le maquillage.
- Mes études et ma (toute petite) chambre d’étudiante.
- Nos soirées chicha-Martini-bretzel (miss u girls !)
- Mohammed, diplômé de sa grande école, qui ne veut pas faire de « l’antisarkozysme primaire » et tend l’autre joue (reviens vite à la raison Momo please !)
- Et moi qui m’encanaille chez les cocos.
- Mon copain qui m’engueule parce qu’il m’entend parler au téléphone en arabe avec mon père et que « c’est bien la preuve qu’on fait pas d’efforts »…
- Toutes ces manifs’ qui me rendent fières, me redonnent de l’espoir, me prouvent qu’il y a encore des esprits critiques au pays des Lumières…
- L’administration publique qui piège les sans-papiers en les convoquant pour des prétextes bidons.
- Toutes ces vieilles qui tueraient pour leur chien, les mêmes qui ont peur quand elles voient mon frère.
- Cette nostalgique de l’Algérie Française (élue en PACA !) qui m’a demandée combien de chameaux je valais.
- Ce couple de vieux militants à qui j’aimerais ressembler dans trente ans, toujours dynamiques et si épris d’égalité et de respect.

Choses vues dans mon Maroc

2008-01-08T04:49:00.000-08:00

- Le tride de ma tante et le couscous du vendredi autour de ma grand-mère…
- La rouina de l3id lkbir
- 7chouma (no comment…)
- Le taxi blanc du matin, avec six mecs la gueule bien enfarinée ; et celui du soir, avec toujours six mecs, leurs odeurs et la radio bloquée sur un vieux qui éructe sur tout ce qui m’est promis si je continue à m’habiller comme ça, à regarder la télé, à écouter cette musique, à fréquenter ces gens… et moi la tête enfoncée dans mon écharpe, écouteurs à fond, écrasée entre mon voisin qui croit que sa proximité me fait un plaisir fou et nous imagine déjà… et la grosse 7ajja, à droite qui trouve normal que je lui serve d’accoudoir, de porte-bagage, et l’heure aussi, Allahye 3atek ster ya benti…
- Les heures passées au hammam, à penser ou à me vider la tête, à ne rien faire, à me faire dorloter (à condition de considérer bien sûr la torture physique et le massacre du dos comme un plaisir…), à refaire le monde, à parler sur tout le monde avec tout le monde, à essayer d’arriver jusqu’au robinet, à me battre à coup de seaux pour me trouver une place, à essayer de comprendre comment ces deux là en sont arrivées à se battre, pourquoi tout le monde est maintenant en train de se balancer tout ce qui lui passe sous la main et surtout, comment je vais m’échapper, moi, maintenant…
- Ma grand-mère qui nous interdit de transporter une tante à l’hôpital parce que s’il est écrit qu’elle doit vivre, elle le fera chez elle !
- Ma tante qui vient de sortir de l'hôpital pour un kyste de 28 cm… En France ça entrerait au livre des records, ici, c'est normal, le temps de s'en rendre compte, de la croire quand elle dit qu'elle a mal, que c'est pas juste pour le "chiquet" ou pour éviter de balayer... Puis le temps de réfléchir si c'est pas un "jenn" puis de trouver un médecin, d'économiser, de trouver un hôpital pas trop overcrowded, bref, ça faisait environ 20 ans qu'elle avait ça... et quand on m'a décrit l'hôpital...
- La petite bonne qui, malgré tout ce qu’elle se prend chaque jour dans la gueule, m’assure qu’elle préfère être ici plutôt que chez elle parce que « là-bas, elle bosse vraiment » ( ?! véridique)
- La même petite bonne qui a mis plusieurs mois avant de manger des saucisses parce qu’elle croyait que c’était des serpents… (véridique aussi !)
- Cette lycéenne qui passe ces week-ends à rencontrer des types trouvés sur MSN…
- … et ce jeune cadre dynamique, la trentaine, qui l’emmène en boîte et espère la ramener chez lui après.
- Ma cousine qui rentre à la maison avec son « certificat de virginité », sésame imposé par la famille de son mari, qu’elle ne connaît que depuis deux semaines.
- Ce flic qui trouve que 50 dirhams c’est pas assez, « surtout quand on est pas nés ici, comme vous ».
- Cette fille restée une semaine au lit après son avortement clandestin, en expliquant à sa famille que le sang, c’est juste ses règles douloureuses…
- Le mec qui te dit « sssssst » toutes les deux minutes et son pote, celui qui se sent obligé de t’arracher le bras quand il veut t’aborder…

J'adore...

2008-01-07T13:35:00.000-08:00

J'adore le métier que je fais, j'ai plein d'idées de reportages, je rencontre plein de gens, dans un milieu un peu particulier, où tout le monde se tutoie très vite, où tout est toujours en ébullition et où tout bouge très vite, dans toute les langues, avec des gens de tous les âges...c'est vraiment passionant, et je suis heureuse maintenant de passer cette année au Maroc et pas ailleurs... bien sûr, je rêve encore de Palestine, mais j'ai de plus en plus l'impression, que là-bas ou on se fait plaisir avec des théories, en restant loin ou on souffre avec empathie sur le terrain. Ici, c'est presque plus dur, puisqu'il faut s'impliquer, bouger avec le pays, avec les gens, les faire bouger aussi, car il y a encore une force d'inertie incroyable, et ces distinctions ne rejoignent ni les limites de quartier, ni d'âge, ni de religiosité... il faut composer en permanence, suivre le mouvement, essayer de tout capter et c'est très foisonnant...
J'essaye de profiter au maximum de ce séjour, vraiment, mais je crois que je dois passer par plusieurs phases. J'ai eu ma période "à bas la dictature!" (je suis rentrée en août et j'ai commencé à bosser directement, au moment des procès en masse de journalistes...), puis les élections sont arrivées et j'ai eu envie de donner des claques non-stop autour de moi, genre "moralisatrice", à voir tout ce monde qui n'en avait strictement rien à foutre de toute cette mascarade politique (après je me suis dit qu'ils avaient pas si tort... mais j'essaye de lutter contre ce sentiment si confortable...) à ce moment là aussi, j'ai fait pas mal de reportages à Sidi Moumen, Hay Mohammadi... de quoi te déprimer pour un moment... (même si j'y ai rencontré des gens supers à côté desquels je me sens conne et super gâtée, une petite bourgeoise, alors qu'a priori... c'est pas trop l'image qu'on m'a renvoyée jusqu'ici en tout cas...) et là, je découvre la culture, le bouillonnement de la jeunesse, des arts, etc... et j'adore!

oua al Maghrib abb addeniya...

2008-01-07T13:32:00.001-08:00

J’ai lu "Tazmamart cellule 10" et d’autres dont « Le Couloir » (magnifique !!!), qui m’ont d’abord complètement déprimée, puis ont largement fait évoluer mes idées sur le Maroc... Je me demande de plus en plus comment j'ai été assez conne pour croire ces soi-disant spécialistes de l’Islam, du Monde Arabe ou de je ne sais quoi, qui nous font croire que les Maghrébins ne sont pas assez arabes, orientaux, musulmans, bref, typiques et caractéristiques, avec tous ces mythes de Masr oumm eddounia et de domination du Machreq!!! j'ai toujours envie d'aller en Palestine, mais je me dis qu'ici déjà il y a beaucoup de choses à faire.... D'ailleurs, je me rends compte qu'il y a pas mal d'associations de droits de l'homme, de défense, etc... et toutes sont présidées par des ex-détenus! à croire que Basri et Hassan II ont enfermé tous les cerveaux!
En même temps, j’ai l’impression parfois que nous insultons chaque jour la mémoire et le combat de ces idéalistes, de ces penseurs, de ces artistes, de ces militants, de ces gens qui avaient des idées et sont allés au bout de leur engagement à une époque où il était plus difficile encore de s’affirmer… Les années 1970 au Maroc ont été un bouillonnement formidable, plus encore qu’ailleurs, une énorme énergie, que tous les efforts de dictateurs, de petits chefs, de policiers zélés, de tortionnaires ont mis longtemps à faire taire. Un mouvement de fond, une véritable révolution qui a porté des jeunes qui aujourd’hui doivent se désoler de voir le peu d’intérêt des Marocains pour la politique, les politiques, les élections, la presse…

« Comme je me suis insurgé contre l’Algérie Française, je m’insurge contre l’Algérie arabo-musulmane. On ligote un peuple à travers une langue et une religion. Je ne suis ni arabe ni musulman. Je suis Algérien. Assumons d’abord l’Algérie. Ils (le gouvernement) disent que c’est important d’être entendu dans les autres capitales arabes. Et ton peuple ? Pourquoi ne pas être entendu par lui d’abord ? »
Kateb Yacine

Rabat-Casablanca, 17h30

2008-01-07T04:23:00.001-08:00

Un palmier,
Un champ,
Un autre champ,
Une baraque
Et encore un champ,
Une terrasse avec du linge étendu,
Des chaussettes,
Quelques chemises,
Des sous-vêtements, beaucoup,
Un feu,
Une fille en tablier blanc qui rentre de l’école,
Un champ,
Des poteaux électriques,
Rouge, le soleil,
Jaune, rose, bleu, le ciel,
La mer,
Une carrière,
Humide, la terre, tout juste retournée,
Deux silhouettes à l’horizon, noires,
Un palmier dans un champ,
Un champ de sacs plastique,
Des moutons
Et un grand talus.
Un pont,
Un train qui arrive dans l’autre sens
Et une forêt,
Des serres,
Une villa,
Une autre
Et un minaret.
Une camionnette,
Des flaques
Et une usine, derrière,
Un troupeau de vaches en file indienne,
Un bâtiment, laid, très laid,
Un autre, tout aussi hideux,
Des tracteurs
Et un train,
Des champs
Et la ville.

Mon trajet quotidien.

Hamdullah!

2008-01-06T11:14:00.000-08:00

Depuis que je suis là toutes mes certitudes s’effondrent une à une, je ne sais plus quoi penser, chaque nouvelle discussion me pousse à adopter le point de vue de dizaines de personnes différentes. Je ne réfléchis en tout cas plus du tout dans les cadres que j’avais en France, c’est peut-être cela que j’en ai retiré ?
Mais pourquoi « en retirer » ? Pourquoi je sens que ce « retour » dans « mon » pays doit m’apporter quelque chose ? Peut-être parce qu’il m’a déjà beaucoup apporté, peut-être parce ce qu’il ne m’a fallut que quatre mois ici pour changer du tout au tout, pour découvrir des milliers de choses, pour prendre (enfin) ma liberté, pour me retrouver face à la religion, pour grandir, pour m’affirmer et pour rencontrer enfin des gens ! pour parler de sujets divers avec des « vrais » gens et sortir du cadre de l’analyse, de la lecture, des on-dits, des discours rapportés… Je connais enfin mon pays, je l’ai vécu, je l’ai pratiqué, certes dans mon cercle restreint de privilégiés (même si…), avec toutes les libertés qui me sont laissées à moi seule… mais maintenant je peux parler, j’ai fait mon expérience, j’ai une légitimité, j’ai vécu !
Je ne sais absolument pas comment verbaliser tout cela, mais je sais que j’ai grandi et que je peux enfin m’ouvrir à tout… je ne me cache (plus trop) derrière mes soi-disant principes ! hamdullah !

Nuances (2)

2008-01-06T03:41:00.001-08:00

En fait, je crois que je suis en train de devenir un peu plus tolérante, je laisse désormais un peu plus aux gens « le droit d’être con ». Je vois chaque jour des choses formidables et des gens qui, faute de les comprendre ou d’y prendre part, ne trouvent qu’à les critiquer. Je ne pourrais jamais me mettre à leur place, je ne sais même plus si je veux les changer, je ne crois même pas que ce serait bon pour eux, ils ont un environnement qui me dépasse et que mon passage bouleverse, mais, qui, sûrement se remettra vite en place. Je ne veux plus qu’y laisser une petite marque, une petite idée et des souvenirs, ils ne changeront pas s’ils ne l’ont pas voulu, il ne leur est pas facile de tout remettre en cause, de tout effacer, surtout pour un modèle que je leur propose, qui a l’air d’être « made in europa », prêt-à-consommer, prêt-à-utiliser, comme si je leur proposais la modernité, leur imposant MA modernité ou LEUR modernité, à eux, ces Français qui ont déteint sur moi et font que j’ai parfois des comportements et des réactions bizarres qu’on me pardonne parce que j’ai « pas grandi ici »…
Je ne sais plus bien à quoi j’appartiens, à quoi je veux appartenir, je sais en tout cas que je veux suivre ça, que je veux voir ces gens, leur parler et les écouter, admirer et soutenir, parce que j’en ai aussi besoin, parce que ce sont des bols d’air, des aérations dans la fatigue, la pollution, le marasme, le stress, le flot de gens qui ont, tous, quelque chose à t’apprendre – à t’enseigner…

Nuances (1)

2008-01-06T03:36:00.000-08:00

Je crois que le Maroc m’aura apporté ça : je ne veux plus « appartenir », seulement « appartenir », je veux connaître, je veux vivre et je ne veux garder que le meilleur. Finies mes diatribes contre les Dupont-Lajoie (je sais qu’ils ne sont pas la France, mais ça fait tellement de bien parfois de pouvoir se lâcher et piétiner le pays où l’on a toujours vécu…) ou mes envolées lyriques sur comment développer notre « plusbeaupaysdumonde », maintenant je regarde plus en profondeur, j’inspecte et je ne garde que ce que je veux.
Finie mon admiration débile et sans fondement des « peuples musulmans » et des pays de l’Islam. Je ne veux plus faire Ramadan au Maroc, j'y suis mieux en France, je veux boire, fumer, voir mon copain et me poser mes propres limites, pour Dieu, pour mes parents, pas pour les gens et tous ces regards braqués sur moi en permanence. Je veux dire « merde » comme jamais je ne l’ai crié et en même temps rester auprès de ma grand-mère apprendre d’elle un maximum, tout en élaguant aussi beaucoup…
J’aimerais juste pouvoir comprendre cette schizophrénie, pourquoi nous sommes comme ça, comment nous faisons pour nous maintenir là-dedans ? Chaque jour j’admire les gens que je côtoient : comment ont-ils survécu ? et chaque jour je comprends un peu mieux le rire crispé de l’un ou la désinvolture permanente d’un autre, qui ne sont en fait que des façons de se protéger, de supporter la pression, le regard des gens, les inquisitoires permanents et l’omniprésence des autres avec leurs questions…

Barakaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mn lkhouf (entre autres...)

2008-01-05T15:05:00.000-08:00

Malgré tout ça, malgré le fait qu’entre autre on nous gave toute la journée de conneries sur une télé unique qui ne souhaite surtout pas se renouveler, qui vise la ménagère qui elle aussi ne souhaite en aucun cas changer son quotidien bien réglé, cantonnée dans son rôle qu’elle caricature elle-même et dans les trois quatre lieux qu’elle pense assez honorables – neutres, en fait – pour pouvoir être fréquentés au vu et au su de tous, malgré tout cela les jeunes existent ! et c’est déjà beaucoup ! tout est fait pour les squizzer, pour juguler leur expression, pour dévaloriser leur création, pour les juger vulgaires, impies ou fainéants…
On est vite classé et jugé : sortir du rang, ne pas rentrer dans les cadres prévus par les parents ou la société, tout simplement vouloir être libre n’est pas bien vu…
On a rien trouvé de mieux que la peur pour les « éduquer », en tout cas pour qu’ils ne posent pas de problèmes, qu’ils ne cherchent pas trop loin et qu’ils ne veuillent pas s’éloigner trop loin. En leur faisant croire que le monde est méchant, on leur fait croire que c’est de leur propre chef qu’ils choisissent l’enfermement. Tout le monde doit diriger quelqu’un : le garçon, sa copine, reproduisant le schéma qui régit les relations entre sa mère et son père, l’un subvenant aux besoins de la dernière et celle-ci téléguidant l’autre, pas toujours à son insu, dans une répartition des tâches et des décisions qui tient de l’équilibre fragile et du compromis, selon le schème du « moins pire ». La mère se fait un devoir de pourrir la vie de sa fille, si jamais celle-ci montrait la moindre velléité, même dépassée la majorité, de vouloir prendre une décision sans courir dans son giron et suivre son choix. Le mari, écrasé par le système, le policier, son directeur, les économies drastiques qu’il doit faire, ne se sent exister qu’une fois devant femme et enfants qui quémandent, reproduisant fidèlement les relations Etat-citoyens.
Et le pire c’est qu’ils ne voient même pas l’intérêt de s’émanciper, confortablement installé dans cette situation de minorité, certes handicapante mais grâce à laquelle ils sont sûrs de ne jamais se frotter à l’extérieur et aux autres.

Comment alors avoir des désirs un tant soit peu équilibrés et épanouis ? Tout est mal, tout est mauvais, tout le monde est là pour vous le rappeler, tous se font un devoir de vous mettre mal à l’aise, de vous culpabiliser, de vous observer, de vous faire sentir ce regard pesant, cette surveillance « pour votre bien », parce que vous n’êtes pas des « Français », parce que vous vous respectez, parce que vous avez l’honneur de la famille sur les épaules, parce que surtout les gens pourraient le répéter… le règne de la délation, une organisation imparable pour maintenir tout le monde dans les rangs serrés du conformisme et de la tradition hors d’âge et sans aucune cohérence avec le présent…

Pas de signes d’affection hormis en centre ville, dans les quartiers un peu impersonnels, très fréquentés ou dans l’intimité d’une voiture (encore faut-il trouver un terrain neutre et à l’abri des regards et des « stafettes »…) ou d’un appartement – emprunté ou loué, pour ajouter au glauque de la situation…

Burnin' n Loothin'

2008-01-05T07:23:00.000-08:00

Novembre 2007, Villiers le Bel

« Mais ils sont des intrus ! », m’a dit mon oncle, installé en France… Maintenant, je ne peux plus en vouloir aux seuls Dupont-Lajoie ! Nous avons tellement bien intériorisé cette idée qu’ils ne peuvent que nous croire coupables. Nous nous mettons nous-mêmes en position de coupables, comme si on avait quelque chose à se reprocher… Moi, je suis née en France, mais mon oncle me défend la double peine… « Il y en a qui se sont réveillés au bled et qui maintenant remercient la double peine »… Oui, mais pas moi, je ne parle pas l’arabe, je ne comprends pas la moitié de ce qui se passe ici, je suis larguée un peu partout, mais ici encore plus…
Les émeutes, je n’ai jamais su quoi en penser, mais je crois que pour en arriver à cette auto-destruction, à cette mise en danger – au-delà de l’excitation du moment et des petits règlements de compte à la con – il faut réellement souffrir et ne vraiment plus savoir vers qui se tourner pour brûler son propre environnement… Ce ne sont pas bien sûr une solution, ni une bonne image à donner, c’est sûr, ce n’est sûrement pas totalement spontané ni non contrôlé, mais ça attire l’attention (pour mieux la détourner d’autres choses ?) et ça remet sur le tapis des sujets qui devaient nous préoccuper beaucoup plus souvent…

This morning I woke up in a curfew;
O god, I was a prisoner, too
Could not recognize the faces standing over me;
They were all dressed in uniforms of brutality.!
How many rivers do we have to cross,
Before we can talk to the boss?
All that we got, it seems we have lost;
We must have really paid the cost.

(thats why we gonna be)
Burnin and a-lootin tonight;
(say we gonna burn and loot)
Burnin and a-lootin tonight;
(one more thing)
Burnin all pollution tonight;
Burnin all illusion tonight.
Oh, stop them!

Give me the food and let me grow;
Let the roots man take a blow.
All them drugs gonna make you slow now;
Its not the music of the ghetto.

Weeping and a-wailin tonight;
(who can stop the tears? )
Weeping and a-wailin tonight;
(weve been suffering these long, long-a years!)
Weeping and a-wailin tonight
(will you say cheer? )
Weeping and a-wailin tonight
(but where? )

Give me the food and let me grow;
Let the roots man take a blow.
I must say: all them - all them drugs gonna make you slow;
Its not the music of the ghetto.

We gonna be burning and a-looting tonight;
(to survive)
Burning and a-looting tonight;
(save your baby lives)
Burning all pollution tonight;
Burning all illusion tonight

Burning and a-looting tonight;
Burning and a-looting tonight;
Burning all pollution tonight.

About my weakness...

2008-01-05T05:29:00.000-08:00

Pourquoi faut-il toujours que je sois en décalé?
Pourquoi j’y ai cru quand tu prenais ça à la légère, alors que je suis si frivole d’habitude, décevant celui-ci qui voulait choisir le prénom de nos enfants, ou cet autre qui nous voyait déjà mariés…
Pourquoi a-t-il fallu que je me prenne la tête avec cette histoire de « karamé », moi, qui en suis d’habitude si pleine?
Pourquoi n’ai-je pas su te garder, ou à défaut, t’oublier?
Pourquoi je continue à échafauder des scénarios qui ne reposent que sur des « si », sans en envisager aucun tangible, sans toi?
Pourquoi je préfère me bercer d’illusions plutôt que de voir la réalité en face, qui n’est pas si terrible que ça?
Pourquoi n’ai-je pas eu la patience de te laisser revenir, quand j’ai su attendre tant d’autres choses dans ma vie?
Pourquoi n’ai-je pas voulu voir ce qui crevait les yeux, quand je sens parfois les choses avant même qu’on me les dise?
Pourquoi me suis-je révélée si soumise, moi, qui pond à longueur de temps des discours sur « ta7rir al mar2a »?
Serais-je faible?

Les histoires d'amour finissent mal en général...

2008-01-05T05:28:00.000-08:00

Il va falloir que je me fasse à l’idée que ce ne sera plus toi à mes côtés, que tu n’étais pas le bon et que visiblement, une fois de plus je me suis plantée et surtout que je me suis emballée comme d’habitude pour rien… pourtant, cette fois-ci (encore), ça avait l’air parfait… TU étais venu me chercher, alors que j’avais abandonné l’idée même de chercher quelqu’un, TU insistais toujours pour me voir, TU m’as invitée chez toi… et je croyais que toutes les preuves (d’amour ? ne nous emballons pas… disons les preuves que tu prenais mon avis en considération, que tu retenais les moindre détails de nos conversations, connaissant mes goûts et y obéissant…) que tu me donnais allaient permettre à cette relation de durer… on ne s’est pas rencontré au bon moment, ni au bon endroit… Je me prends à rêver - et ça fait mal et c’est inutile en plus – qu’en d’autres lieux, d’autres temps… pourquoi est-ce que je garde cet espoir fou que tu me rappelleras, que tu ne peux pas m’oublier, que dès que tu iras mieux tu te souviendras de ce que tu me murmurais sur tes craintes de me perdre, de me voir m’éloigner, de m’exposer au danger… mais peut-être que c’est moi, tout simplement, peut-être que je n’ai pas fait ce qu’il fallait, laisse-moi le bonheur du « peut-être », JE n’ai sûrement pas fait ce qu’il fallait, J’ai sûrement un peu trop mis la pression, JE t’ai sûrement fait peur avec mes principes et mes limites d’un autre âge… mais c’est comme ça que je suis, et c’est TOI qui n’étais pas le bon… le bon, celui que j’attends, car je suis fleur bleue – oui, il y en a encore - supportera cela, ma pression, mes exigences, ma façon de m’imposer, de passer du rire aux larmes en deux secondes, mes colères, mes rires, mes envies…
Je suis encore jeune me répètent-ils tous, je sais, mais je veux tout et tout de suite ! non… TOI et tout de suite !

A quoi bon?

2008-01-04T03:28:00.001-08:00

Mon pays me plaît, m’attire, me dégoûte, me fatigue en tout cas et ne me laisse jamais indifférente… Chaque jour je trouve de nouvelles raisons de me réjouir de m’y trouver en ce moment particulièrement, d’accompagner tout son mouvement, de faire confiance à des gens qui savent le valoriser, le bouger, le sortir de sa léthargie et deux minutes après, je rencontre quelqu’un, j’observe un comportement ou j’apprends une nouvelle qui me laisse sans voix, me donne envie de tout quitter, de tout balancer et de pleurer sur l’échec annoncé de cette transformation. Des artistes qui se défoncent, des gens qui se battent pour amener la culture, la défendre ou tout simplement pour exister et en bout de chaîne des Marocains qui rejettent tout ça : pourquoi sortir ? pourquoi regarder ce qui nous montre une mauvaise image du pays ? pourquoi s’interroger, questionner les responsables ? à quoi bon ! ce bon vieux « à quoi bon ? » qui peut bloquer les meilleurs efforts et le plus grand mouvement, accolé au sempiternel « magharba khassoum la3ssa, comme Si Driss le savait si bien… » Pourquoi ne faudrait-il pas critiquer, réagir, exprimer son avis ? Pourquoi persister avec cette fierté mal placée de sous-dév’ entêté ? Nous nous ridiculisons seulement chaque jour un peu plus en permettant à ceux qui croient nous diriger de diligenter tous les aspects de notre vie et de s’en mettre plein les poches au passage.

Il n'est jamais trop tard

2008-01-04T03:23:00.000-08:00

Ce « retour » m'a (enfin) ouvert les yeux sur « mon pays »... on m’a dit un jour, on doit tout faire pour montrer qu’il n'y a pas que des islamistes, des chameaux, des terroristes et du couscous au Maroc... depuis que je suis rentrée je vois des jeunes: rockeurs avec la crête, voilées qui écoutent du rap ou des nachids, hippies, des groupes qui chantent en darija et se produisent toute l'année en Espagne, a Berlin, à Bruxelles, des rappeurs qui ont de vrais messages citoyens, d'autres qui se font récupérer par la pub ou le pouvoir, des jeunes qui bougent, qui dansent, des festivals en permanence, des artistes qui se démènent... et des vieux, qui luttent pour les droits, qui ont connu la prison, qui freinent le mouvement, d’autres qui l’accompagnent ou l’encouragent, des jeunes qui ont peur de se libérer, d’autres qui ne trouvent plus à quoi se rattacher, certains qui ne parlent que de s’éloigner du Maroc et d’autres qui ne trouvent rien de meilleur au monde, peut-être pour se persuader eux-mêmes, peut-être parce qu’ils y croient…
Par exemple, la découverte de la Blogoma a été pour moi un vrai bol d'air et une raison de plus de me réjouir et d'apprécier "mon" pays et tous ces gens qui le font bouger... en reportage sur les nouvelles radios, j'ai pu constater à quel point il y en a qui veulent faire avancer les choses et qui soutiennent tout ce qui peut être positif... bref, toujours sur mon nuage, en attendant de voir un nouveau truc qui va me rendre malade et me faire détester tout ce que j'adorais deux minutes avant, comme le Maroc, je suis légèrement cycliothymique... le côté méditerranéen, peut être, je m'emporte et je m'extasie, pas de demi-mesure!

Je suis...

2008-01-04T02:20:00.000-08:00

Je suis Z., Albanaise du Kosovo, sans pays, sans papiers,
Et E., l’Afghan, qui partage comme moi ses racines entre ici et là-bas,
Je suis aussi M., de Jérusalem, avec des papiers qui ne correspondent à aucune de ses identités,
Je suis M., chrétien, Arabe et Israélien,
Et M., métissée, mi-ch’ti, mi-marocaine,
Et S. et G., « café au lait »,
Ph., un mois et déjà retourné dans les limbes,
Je suis Z., 14 ans et déjà plein de sagesse,
Et N., la trentaine, qui mène une vie de vieille,
M., qui m’approvisionne en musique à chacun de ses retours, s’habille exclusivement en rouge-jaune-vert et ne garde comme lien avec le Sénégal que des lettres de moins en moins régulières et des chimères, auxquelles ont fait toutes semblant de croire l’année, en attendant l’été prochain…
Je suis L. dont le beau-père me demande quel est mon « pedigree », avec quoi je suis « croisée »,
Et J., qui ne connaît Israël qu’en vacances et s’enflamme en débattant avec moi,
Autant que G., qui lâche avec modestie qu’elle est une « refuznik »,
Je suis M., basanée, qui m’explique pourquoi son père a raison de voter Le Pen,
Et M., Française qui a héritée par hasard d’un prénom musulman et qui s’en rapproche,
Je suis N., qu’on insulte quand elle se ballade avec son long voile noir,
Je suis O., à qui son père ne parle plus parce qu’elle n’est pas avec un Algérien comme elle,
Et M. qui préfère ne plus parler à son père, pas assez blanc pour sa belle-famille,
Et M., au cerveau désintégré à force de s’assimiler, qui change son prénom pour draguer dans sa grande école,
Je suis encore L. qui attend de moi que je lui dise que j’adore le Maroc, mais qui ne rêve que de le quitter,
Je suis F., qui vit avec sa famille dans l’attente d’une carte de séjour sans cesse refusée,
Je suis H., Kabyle, Algérienne et Française, qui manifeste pour les sans-papiers,
Et H., installé en France depuis 40 ans et qui considère la double peine comme un bienfait,
Je suis C., mi-basque, mi-bretonne, qui a trouvé l’amour et la paix au Burkina Faso,
Je suis M-L. et N., mon nord et mon sud, la croix qui me sert de repère et la 9ibla vers laquelle je m’oriente.

Alors pourquoi tu viens me fais chier en me demandant si je préfère le Maroc ou la France ?

Avertissement au lecteur...

2008-01-03T11:47:00.000-08:00

Voilà, je viens de boucler un article sur les blogs au maroc et j’ai rencontré des bloggeurs magnifiques, des gens qui ont écrit sur notre pays de façon sublime, avec humour, avec gravité, de toutes sortes de façons, en tout cas, toujours magnifiquement bien !

Et moi, depuis que je suis "rentrée" au Maroc, « j’exorcise » un peu tout ce qui m’arrive dans la gueule en écrivant... C’est pas magnifiquement écrit, ni magnifiquement élaboré comme pensée, mais je me dis, why not ? Pourquoi pas un blog, que je sois pas seule à le ressasser… En même temps, rien ne dit que je peux susciter le débat avec ma manie de découvrir l’eau chaude et de m’émerveiller ou m’énerver pour des choses somme toute bénignes…

Alors, voilà, je sais pas, je vous livre ces quelques morceaux de mes pensées du moment (parfois catégoriques, à l'emporte-pièce et valables pour une durée parfois très limitée...) Je me lance bien que je sente assez nulle après avoir lu tous ces gens capables d’humour, de poésie, de tant de choses !
En plus, je me dis que je pourrais mettre les chansons qui me font bouger, celles qui me font pleurer (mais, ça dès que j'aurais compris comment marche un blog, ça peut durer un peu...), les images qui m’interpellent, me plaisent, les bouquins et les films qui m’ont marquée…
Le blog s’appellerait al 9adiya 7amda... ça veut dire en darija littéralement « l’affaire est citronnée », en gros y’a un problème, c’est compliqué…

Al 9adiya 7amda, pour l’image, pour la beauté de l’expression, comme de nombreuses autres en darija…
Al Qadiya 7amda, parce qu’avec moi, al 9adiya est souvent 7amda, avec même un peu de poivre, un peu de sel et du « camoun » …
Al 9adiya 7amda, parce que je dois m’adapter, moi, la petite MRE de toujours, à ma nouvelle vie, à « mon pays », à mon nouveau « boulot »…
Al 9adiya 7amda, parce que je commence ce blog et que je ne sais absolument pas comment ça marche ni où cela me mènera, ni même si je serai assez assidue pour en faire quelque chose qui soit à la hauteur des écrits de tous ceux qui m’ont donné envie de me lancer, de tous ces blogueurs qui m’ont aidée à mieux comprendre, à mieux aimer « mon pays »… en qui j’ai cru me reconnaître mille fois, qui expriment mille fois mieux que moi mes sentiments…

A mon tour, je me lance, je ne sais pas trop ce que ça va donner, mais à tous ces fous rires, à toutes ces réflexions, à ces sons, à ces images, j’aimerais apporter ma touche…
To be continued…