Prison Break

retour de prison... matinée étrange... je me fais ma petite masturbation intellectuelle, là, avec mes histoires de morts palestiniens, je prends l'avion, je pars pour voir la guerre en vrai... et ce matin, je prends le train de banlieue, j'arrive devant une prison de la région parisienne... pour tomber sur les pompiers avec tout leur attirail... alors, bien sûr, les surveillants font semblant de rien savoir... mais rien que leurs sourires tu voudrais les décrocher... tu peux pas rigoler, voilà... tu peux lire tous les articles que tu veux, bouquiner, manifester, conchier Rachida Dati... un jour, tu vois en vrai des types venus réanimer un détenu... et à ce moment, je vois le directeur de la prison débarquer... pour courir dans son bureau, discret!
et quand le détenu à qui je donne un cours arrive, il me dit, oui, c'est sûrement un mec qui a voulu se suicider... oui, parce que la prison, c'est pas cool, en fait... donc voilà, j'étais à l'intérieur et j'ai pas vu les pompiers partir... et au mieux demain je saurai par un entrefilet évasif qu'il est mort... ou bien je saurai jamais rien et le type aura des séquelles à vie ou bien juste un gros choc psychologique comme un boulet derrière lui...
putain, ça fait bizarre!

sinon, je recommande à tous Welcome... un magnifique film pas du tout larmoyant sur les clandestins... ceux que Besson appelle les envahisseurs...

Une femme française...

Pour ceux qui, comme moi, n'avait rien à faire la semaine dernière devant TV5 et sont tombés sur le film "Une femme française"... (je suis désolée pour ceux qui 'lont vu de le raconter en vrac comme ça, mais c'est comme ça que c'est sorti... en vrac...)

Une femme française, c’est une femme qui aime son mari, vraiment, elle l’aime, et ses enfants aussi, mais elle a envie (besoin ?) d’aller voir ailleurs, elle a des amants, plein, mais on lui en veut même pas, parce que quand elle retrouve son mari (qui fait la guerre en indochine et partout ailleurs, il va même en Algérie à la fin le salaud), eh bah à chaque fois qu’il rentre on sent bien qu’elle l’aime, qu’elle l’aime fort, même et lui aussi… lui, c’est un gentil, un amoureux, y’en a sûrement qui diront que c’est un con, parce qu’il sait tout (c’est les sœurs et la mère de Jeanne, sa femme, qui rapportent tout) et qu’il lui pardonne quand même et qu’il revient avec elle, il la protège, il l’aime, il la soutient et il aime aussi leurs enfants, même s’il se demande si c’est bien les siens les premiers, les jumeaux qu’elle a eu à la fin de la guerre (celle-là c’est la deuxième guerre mondiale, quand il était prisonnier).
Et Jeanne, quand ils partent habiter à Berlin, elle tombe amoureuse d’un Allemand qui s’appelle Matthias, lui aussi elle l’aime vraiment, mais elle arrive jamais à le rejoindre, on croit même qu’elle préfère son mari, mais à la fin, on retrouve dans son sac à main, quand elle est morte, qu’elle a gardé la coupure d’un journal qui disait qu’il était mort, et en fait, elle meurt étouffée, elle pouvait plus respirer… depuis sa mort, apparemment… et là Louis (c’est son mari), il comprend qu’elle l’aimait vraiment, d’ailleurs il s’était battu avec lui pour récupérer sa femme, sa femme qui avait défendu Matthias en le frappant avec une pierre, qui lui laisse une grosse cicatrice dans le dos (mais il fait croire aux gens que c’est le Viêt-Minh qui lui a fait ça)
Jeanne, c’est une femme et c’est une mère… qui s’enferme dans la pièce à côté pour voir Matthias pendant que son fils l’appelle. C’est surtout une femme, enfin, non, c’est surtout une mère qui oublie pas qu’elle est femme, aussi. C’est compliqué, on veut la juger, on peut pas trop, on se demande, on repense à sa mère, on se dit « si c’était moi », « son mari il est quand même à l’autre bout du monde », on a pitié aussi, parce que Jeanne elle existe que dans le regard des hommes et dans la colère de son mari (qui s’énerve pas vite, lui aussi…)
C’est dur d’avoir une maman qui est une femme, aussi… c’est dur d’aimer quelqu’un qui finit par nous quitter, on comprend plus bien pourquoi parce qu’après tout ce qu’il a accepté… et puis en même temps, fallait s’y attendre, mais on l’aime quand même…
Après y’a l’amour, la haine (mais il paraît que ça veut dire qu’il y a encore de l’amour, sinon ce serait de l’indifférence, enfin, c’est ce qu’on dit…) (enfin, ça doit pas être loin de la vérité quand même…), et puis les cris, Jeanne, elle lui demande pardon, à Louis, elle a vraiment l’air sincère, elle le supplie et nous on regarde et on pense fort « pardonne lui, vas-y, déconne pas », après il a pas pardonné, on se dit « bon, en même temps, elle allait encore le tromper et tout, il a raison », après on sait plus bien…
C’est qui le con, après ? Bah oui, Matthias il l’a attendu toute sa vie, Jeanne, elle, elle vit pas le grand amour, elle en aime plusieurs (deux en fait), elle couche seulement avec d’autres, Louis, il l’aime mais il doit la quitter… mais on se dit que même si Jeanne avait rencontré Matthias dès le début, ça aurait sûrement été la même histoire… alors on sait plus bien, et puis on se dit qu’on aimerait une petite vie pépère quand même, ça serait moins dur, mais peut-être moins sympa aussi…
Et puis, les enfants, on s’en fout ! Et quand on y pense, en speed, comme ça, on se dit que c’est vrai, que ça doit pas être facile d’être la fille d’une mère qui oublie pas qu’elle est femme aussi… enfin, nous aussi on sera une femme et une mère inch’Allah et puis on aimerait bien faire aussi bien que cette femme-là, que cette mère-là, même si on en souffre et on l’envie et on lui en veut, et on sait plus bien… et après on oublie… et on y repense de temps en temps, et on se dit que quand on commencera une analyse et bah tout ça, ça se verra et on comprendra mieux, enfin, peut-être…
Mais ça c’est quand on aura 40 ans, des enfants, un mari (encore là, on espère) et qu’on pètera les plombs comme elle mais qu’on osera pas la suivre, ou qu’on aura fait comme elle et que ça aura foiré, comme elle… enfin…

L'Os de Fer (suite)

« Nous sommes une génération qui n'a pas de Français à sortir du pays,
pas de guerre à mener,
pas de route de l'unité à construire,
ni une Marche Verte à accomplir...
On n'est même pas Amazigh pour monter au front.
La Palestine est loin, l'Irak est perdu…
On n'a pas non plus fait d'études pour faire des sit-in devant le Parlement
et puis la fonction publique c'est de la merde !
Alors on traverse la vie comme d'autres traversent la Méditerranée sur des portes en bois : clandestinement !»
Mikhi, héros du film « Aâdem al hdid » [l’os de fer] de Hicham Lasri


Véritable manifeste d’une génération, enfin mis en image, avec beauté, cruauté, lenteur, sans respect de la chronologie ni des figures imposées, l’Os de Fer est une déclaration d’amour (en tout cas, pour moi, le réalisateur, je ne sais pas… pas eu le temps malheureusement car il aurait mériter que je bosse dessus… quand je reviendrai…) à ces jeunes, à ces gens et surtout au Maroc qu’ils ébranlent et commencent à remettre en marche… tout cela porté par une bande originale géniale, évocatrice et criante de vérité, des acteurs inspirés, un récit fécond, lucide et qui nous pousse tellement à nous interroger… et une mise en scène novatrice
Le Maroc de l’Os de Fer, à l’image de son bus qui ne tient qu’à un fil et finit par se casser la gueule, vacille, se redresse, recèle en son sein des personnalités uniques, fortes, faibles, invisibles, silencieuses, des jeunes qui hurlent, se démènent, protègent leurs parents, s’en émancipent, fument, pleurent, rient et foncent droit dans le mur, avec dignité, sérénité, colère, honte, espoir, têtus, impatients d’être enfin reconnus, avec l’envie de se fondre dans la masse et celle de s’en extirper, de s’inventer un nouveau pays, de quitter tout ça, ce qui, en fait, est nous-mêmes, qu’on ne peut renier ou abandonner…
L’une s’invente un drapeau avant d’en voir le pays, comme ici les symboles sont mobilisés pour des projets fantômes et des chiffres inatteignables, l’autre communique via son seul téléphone portable et se réfugie dans les études, admiré mais surtout pas suivi dans ce chemin…
Pris au piège, entraînés dans une violence qu’ils n’ont pas voulu, mais parfois tellement salutaire, Mikhi et ses compères s’enferrent dans une lutte dont ils ne savent plus, ni comment elle va se finir, ni pourquoi même ils s’y sont engagés…
En face, un flic pourri, qui pourrait facilement être un cliché s’il n’était pas si conscient de sa pourriture et de celle, encore plus grande, de ses supérieurs… un flic pourri qui lutte jusqu’à la mort contre des jeunes qu’il pourrait ne pas haïr si… mais c’est là tout le problème…
Pas le temps, pas l’envie de les comprendre, pas le temps ni l’envie d’être compris, disséqué, analysé et tout ça à travers des grilles de lecture bien personnelles qui se ressemblent plus qu’on ne le croit, mais qu’on préfère croire diamétralement opposées pour conserver les rapports de force, le fossé et ne pas se mêler, ne pas avoir à prendre en considération l’Autre, ses interrogations, ses demandes…
« ghir khoudouni, ghir khoudouni », lancinant leitmotiv, comme un appel, une envie, une supplication… pourquoi être toujours laissé sur le quai, pourquoi n’est-il pas possible aussi de monter dans le bus, même sans ticket, même sans la tête pour, ni les idées, ni l’habit ou même l’envie ?

L'Os de Fer (3dem l7did), de Hicham Lasri

« Nous sommes une génération qui n'a pas de Français à sortir du pays,
pas de guerre à mener,
pas de route de l'unité à construire,
ni une Marche Verte à accomplir...
On n'est même pas Amazigh pour monter au front.
La Palestine est loin,
l'Irak est perdu…
On n'a pas non plus fait d'études pour faire des sit-in devant le Parlement
et puis la fonction publique c'est de la merde !
Alors on traverse la vie comme d'autres traversent la Méditerranée sur des portes en bois : clandestinement !»
Mikhi, héros du film « Aâdem al hdid » [l’os de fer] de Hicham Lasri

un autre post viendra, ce film est un bijou...

Le Voyage en Arménie, de Robert Guédiguian

J’aimerai un jour filmer mon pays comme Guédiguian le fait. Il en englobe toutes les réalités ; les belles comme les moins belles, celles qu’on aimerait ne pas avoir à montrer. Les histoires sur son pays, les croyances qui le régissent, sa jeunesse, tout ce qui le représente et le reflète – plus ou moins bien, plus ou moins fidèlement. Le révélateur de ce pays, c’est Anna. Anna qui retourne dans le pays de son père – dont elle ne connaît pas la langue parce qu’il préférait qu’elle apprenne la médecine et qu’elle brille en France… Anna qui se découvre une nouvelle famille, un nouveau Heimat, des gens qui lui ressemblent et auxquels elle veut ressembler, des gens qui vivent une autre réalité et qui encensent la France, comme un eldorado, alors qu’elle – à contre-courant – a fait de l’Arménie son Eldorado… toute ressemblance avec une personne existante serait trèèèèèèèèèèèèèèès fortuite…

Bled Number One, de Rabah Ameur-Zaimeche

Rabah Ameure-Zaïmeche filme son pays avec amour, avec dégoût, il nous transmet toutes les nuances de « sa » société. La société de ceux à qui on le renvoie sans cesse. Ici, c’est au sens propre du terme qu’il a été renvoyé. Double peine, retour en Algérie. Algérie où il n’a jamais vécu et dont il ne connaît pas même les rites. Moment insolite que celui où le jeune « Kamel la France » écoute respectueusement l’adhan qu’il entend « pour la première fois depuis longtemps » tandis que ses cousins continuent à fumer en titillant un chien - « Jack », étrangement prononcé « Jacques ».
Le regard porté sur la société algérienne atteint son paroxysme lorsque le réalisateur choisit avec justesse de filmer un hôpital psychiatrique, reflet et miroir à peine grossissant de cette société schizophrène et surtout de ses femmes. On ne peut que les croire lorsqu’elles affirment que « les fous sont dehors » et que ce sont « leurs hommes » qui les ont brisées. Mais l’hôpital psychiatrique n’est pas exclusivement féminin, hommes et femmes s’y rencontrent à l’inverse de l’univers cloisonné de l’extérieur – aussi paradoxal que cela puisse paraître… Chacun s’y débat dans cet extérieur, selon la place qui lui est assignée – conditionnée par son rang social mais aussi et surtout par son sexe. L’Etat – longtemps le jouet des grandes puissances – a en effet élevé au rang d’art et d’activité principale –qu’il a transmise à son peuple – la fâcheuse habitude d’en rajouter dans ce sens. Nul n’est libre dans la société arabe, surveillé par l’Etat, surveillé par les siens… Non seulement le gouvernement et l’Etat se jouent des individus, mais ceux-ci se chargent en plus de s’occuper du sort de leurs congénères et de leurs voisins. Des voisins, pas des voisines ; car un voisin qui bat sa sœur qui hurle et dérange le quartier n’est pas pointé du doigt quant une femme qui passe en fumant est la risée de tous.
La société arabe qui fait pleurer « Kamel la France » et qui le fait fuir est celle de tout le monde arabe, celle de peuples soumis, frappés d’un syndrome de Stockholm poussé à l’extrême qui pousse la victime à se faire bourreau. Une mentalité qui s’entretient et se perpétue dans l’atrophie de la liberté dans les structures mentales… Une mentalité qui est celle d’Etats jamais décolonisés qui transmettent aux sociétés des comportements et des réflexes plus instinctifs que réfléchis et dictés par la logique ; et qui, le jour où ils s’expriment enfin ; sont brimés faute d’être conformes aux attentes des gouvernants. « Bled number one » reste le miroir d’une société où l’on se baigne entre deux pétroliers échoués et où les hommes boivent dans le secret des maisons avant d’aller « chahader » en bonne compagnie…