Les plus attentifs d'entre vous auront remarqué qu'al 9adiya 7amda tente (difficilement) de se relooker (le fond d'avant était horrible, j'attends vos avis sur le nouveau...) et vous fait l'honneur de vous demander votre avis...
toutes vos remarques, conseil, idée ou avis seront les bienvenus...
dimanche 16 mars 2008
Où Sarah se prend pour Delarue (Jade, merci pour le titre ;o)
Bon, en voilà un sujet passionnant ! Qui mérite même une analyse poussée et même intelligente ! (enfin, on va essayer), alors lançons-nous, déjà on va mettre fin au suspense (un suspense de deux lignes, quand même ! pas rien, ça, ce blog avance !) voilà, aujourd’hui, on va parler… (les points de suspension, ça, ça fait suspense…) trois points de suspension, donc ! … ménage !
L’idée de ce post m’est venue alors que je m’acharnais avec un entrain qui m’étonnais moi-même sur cet outil étrange qu’est la Karrrrata ! notre bonne 9arrata avec qui j’ai passé des heures sur le sta7 depuis ma plus tendre enfance (c’est ça mes souvenirs d’été du Maroc, moi !), celle-là même qui m’a tenu compagnie pendant un long week-end de 3id lkbir, à tremper dans la ruina et à naviguer entre les sacs de congélation de pieds, de tête, de trucs là de moutons… celle-là même qui fait ce petit bruit, là, ce petit chta9 qui doit bien résonner, à chaque fois que tu as ramené l’eau vers toi, et que tu la frappes bien fort, comme ça, chta9 ! sans t’éclabousser ! (bon, moi, j’en suis presque là et mes chaussures, malheureusement s’en souviennent… oui, normalement je suis en tong quand je fais la Karrata, mais je suis arrivée ici avec 20 kg, je vous le rappelle et les tongs c’est lourd…) fin de la parenthèse (longue et inutile, je sais…)
Voilà, donc, j’étais là à faire le ménage dans ma salle de bain, acharnée, appliquée et même contente ! C’est ce dernier point qui m’a étonnée, après des années à me faire engueuler parce que je ne suis pas exactement une bonne fille, de celles qui aident leur mama et qui font le ménage, la cuisine et tout… le ménage, moi, je ne le fais que quand je me sens trèèèèèèèèès bien, c’est même bizarre, il paraît que nettoyer sa maison, c’est comme « nettoyer sa tête », « faire le ménage dans sa vie », ton appart’ comme le reflet de toi-même et de ton inconscient (le mien doit être un sacré bordel ;o) et toutes les conneries de Elle et Femmes du Maroc, là…
Bah nan, moi, quand ça va pas, je laisse tout n’importe comment, même quand ça va « normal », tout s’accumule, s’empoussière, s’encrasse et moi je m’en fouuuuuuuuus ! C’est comme le maquillage, le vernis à ongles, les fringues, tout ça quoi ! Moi, quand ça va bien , que je me sens un peu belle, un peu bien, pas trop con, eh bah, je me maquille, je m’habille bien, je change de vernis plusieurs fois par semaine, j’accorde mes tenues, je suis une fille quoi, je fais ma nénette et tout… mais quand je me sens trop moche, trop grosse, trop con et pas très attirante et bah je me sens même pas la force d’arranger ma tête, de mettre ne serais-ce qu’un peu de fond de teint, d’anti-cernes (heureuse invention, by the way, surtout avec mes horaires…)… Je laisse s’exprimer ma « beauté naturelle » et c’est souvent foireux ;o)
Bref, on devait parler ménage, popotte, vaisselle et me voilà dans mon pot de vernis… il paraît que je m’égare souvent quand j’écris…
Voilà donc une semaine que je touche quotidiennement (voire plusieurs fois par jour, c’est grave ?) une éponge, une Karrata, une serpillière, que j’ai même fais des courses pour ma maison ! putain, Sarah, dans un mall en train de comparer les poêles, de choisir la meilleure couleur pour ses draps (!), d’arpenter les rayons détergents, lisant, examinant les tubes et les flacons comme si j’étais à Yves Rocher ou Sephora ! du grand n’importe quoi !
Bref, tout ça pour dire, que ça va super bien pour moi et qu’il aura fallu une Karrata pour que je m’en rende compte… c’est con, hein ?
L’idée de ce post m’est venue alors que je m’acharnais avec un entrain qui m’étonnais moi-même sur cet outil étrange qu’est la Karrrrata ! notre bonne 9arrata avec qui j’ai passé des heures sur le sta7 depuis ma plus tendre enfance (c’est ça mes souvenirs d’été du Maroc, moi !), celle-là même qui m’a tenu compagnie pendant un long week-end de 3id lkbir, à tremper dans la ruina et à naviguer entre les sacs de congélation de pieds, de tête, de trucs là de moutons… celle-là même qui fait ce petit bruit, là, ce petit chta9 qui doit bien résonner, à chaque fois que tu as ramené l’eau vers toi, et que tu la frappes bien fort, comme ça, chta9 ! sans t’éclabousser ! (bon, moi, j’en suis presque là et mes chaussures, malheureusement s’en souviennent… oui, normalement je suis en tong quand je fais la Karrata, mais je suis arrivée ici avec 20 kg, je vous le rappelle et les tongs c’est lourd…) fin de la parenthèse (longue et inutile, je sais…)
Voilà, donc, j’étais là à faire le ménage dans ma salle de bain, acharnée, appliquée et même contente ! C’est ce dernier point qui m’a étonnée, après des années à me faire engueuler parce que je ne suis pas exactement une bonne fille, de celles qui aident leur mama et qui font le ménage, la cuisine et tout… le ménage, moi, je ne le fais que quand je me sens trèèèèèèèèès bien, c’est même bizarre, il paraît que nettoyer sa maison, c’est comme « nettoyer sa tête », « faire le ménage dans sa vie », ton appart’ comme le reflet de toi-même et de ton inconscient (le mien doit être un sacré bordel ;o) et toutes les conneries de Elle et Femmes du Maroc, là…
Bah nan, moi, quand ça va pas, je laisse tout n’importe comment, même quand ça va « normal », tout s’accumule, s’empoussière, s’encrasse et moi je m’en fouuuuuuuuus ! C’est comme le maquillage, le vernis à ongles, les fringues, tout ça quoi ! Moi, quand ça va bien , que je me sens un peu belle, un peu bien, pas trop con, eh bah, je me maquille, je m’habille bien, je change de vernis plusieurs fois par semaine, j’accorde mes tenues, je suis une fille quoi, je fais ma nénette et tout… mais quand je me sens trop moche, trop grosse, trop con et pas très attirante et bah je me sens même pas la force d’arranger ma tête, de mettre ne serais-ce qu’un peu de fond de teint, d’anti-cernes (heureuse invention, by the way, surtout avec mes horaires…)… Je laisse s’exprimer ma « beauté naturelle » et c’est souvent foireux ;o)
Bref, on devait parler ménage, popotte, vaisselle et me voilà dans mon pot de vernis… il paraît que je m’égare souvent quand j’écris…
Voilà donc une semaine que je touche quotidiennement (voire plusieurs fois par jour, c’est grave ?) une éponge, une Karrata, une serpillière, que j’ai même fais des courses pour ma maison ! putain, Sarah, dans un mall en train de comparer les poêles, de choisir la meilleure couleur pour ses draps (!), d’arpenter les rayons détergents, lisant, examinant les tubes et les flacons comme si j’étais à Yves Rocher ou Sephora ! du grand n’importe quoi !
Bref, tout ça pour dire, que ça va super bien pour moi et qu’il aura fallu une Karrata pour que je m’en rende compte… c’est con, hein ?
jeudi 13 mars 2008
Chut! c'est des secrets...
J’ai été taguée par citoyen marocain (http://poliquonautemarocain.blogspot.com).
Je vais donc vous révéler mes six petits secrets...
J’avoue qu’avec le peu de temps que je ménage pour écrire en ce moment, voilà une occasion en or de publier avant un long week-end sans internet... 3ousfoureyn b7ajar oua7ad za3ma...
1. Je suis... Communiste ! (Camarade Y. Priviat ! le monde entier est un bordel... sauf nous ! comme tu le dis si bien ! ) Je vote même révolutionnaire et je passe mon temps à casser le parti socialiste... comme ses frères de la droite ;o)
2. Je suis superstitieuse... J’ai une pensée assez magique et je vois des signes partout... On m’a lu une fois la « fingane » et je m’y accroche à fond... en tout cas, pour l’instant tout s’est réalisé... ;o)
3. Je suis HYPER fleur bleue, je crois toujours que c’est l’homme de ma vie, j’ai tendance à me jeter à corps perdu dans un truc, qui, après coup, me paraît plus qu’hasardeux...
4. J’adooooooooore mon boulot actuel et je ne me lasserai jamais de la répéter je crois... (c’est pas pour ça que je vais vous dire ce que je fais hinhinhinhin...)
5. J’ai la fâcheuse habitude de goûter, re-goûter, vérifier, piocher, prendre un petit bout de pain pour voir le goût à chaque minute de cuisson et de me retrouver à la fin avec... la moitié de ce qui était dans la poële envolé ! (des heures d’engueulade avec ma mère, ma tante, ma soeur... mais je ne peux pas m’empêcher ;o) c’est comme la pâte des gâteaux, c’est toujours moi qui racle le saladier depuis toute petite...
6. Je ne peux pas sortir sans boucles d’oreille, c’est con, hein, mais ce matin, j’ai dû faire des photos pour refaire mon passeport (7mar ! ou bikhiiiiiiiiiiiiiiiiir wallah !) et on m’a obligée à les retirer... je me sentais vraiment toute nue, même si l’expression est un peu con-con, c’était ça !
Bon, et maintenant je dois en taguer six autres...
KBB, of course, je veux en savoir ENCORE plus ;o)
(http://kbbs.blogspot.com)
La décoiffante Hamida Mentoufa (t’oublie pas pour Souira, hein ?)
(http://hamidamentoufa.unblog.fr)
Jade, qui, j’en suis sûre aura plein de choses à nous révéler ;o) (http://lamaisondejade.blogspot.com)
Soy (http://leretouraupaysdel-enfantpasprodigemaisprolixe.over-blog.com)
SimplyMoroccan, parce qu'en darija ça sera encore plus croustillant ;o)
(http://www.vocabmarocain.com)
5estrellas (http://librezonar.blogspot.com)
Je vais donc vous révéler mes six petits secrets...
J’avoue qu’avec le peu de temps que je ménage pour écrire en ce moment, voilà une occasion en or de publier avant un long week-end sans internet... 3ousfoureyn b7ajar oua7ad za3ma...
1. Je suis... Communiste ! (Camarade Y. Priviat ! le monde entier est un bordel... sauf nous ! comme tu le dis si bien ! ) Je vote même révolutionnaire et je passe mon temps à casser le parti socialiste... comme ses frères de la droite ;o)
2. Je suis superstitieuse... J’ai une pensée assez magique et je vois des signes partout... On m’a lu une fois la « fingane » et je m’y accroche à fond... en tout cas, pour l’instant tout s’est réalisé... ;o)
3. Je suis HYPER fleur bleue, je crois toujours que c’est l’homme de ma vie, j’ai tendance à me jeter à corps perdu dans un truc, qui, après coup, me paraît plus qu’hasardeux...
4. J’adooooooooore mon boulot actuel et je ne me lasserai jamais de la répéter je crois... (c’est pas pour ça que je vais vous dire ce que je fais hinhinhinhin...)
5. J’ai la fâcheuse habitude de goûter, re-goûter, vérifier, piocher, prendre un petit bout de pain pour voir le goût à chaque minute de cuisson et de me retrouver à la fin avec... la moitié de ce qui était dans la poële envolé ! (des heures d’engueulade avec ma mère, ma tante, ma soeur... mais je ne peux pas m’empêcher ;o) c’est comme la pâte des gâteaux, c’est toujours moi qui racle le saladier depuis toute petite...
6. Je ne peux pas sortir sans boucles d’oreille, c’est con, hein, mais ce matin, j’ai dû faire des photos pour refaire mon passeport (7mar ! ou bikhiiiiiiiiiiiiiiiiir wallah !) et on m’a obligée à les retirer... je me sentais vraiment toute nue, même si l’expression est un peu con-con, c’était ça !
Bon, et maintenant je dois en taguer six autres...
KBB, of course, je veux en savoir ENCORE plus ;o)
(http://kbbs.blogspot.com)
La décoiffante Hamida Mentoufa (t’oublie pas pour Souira, hein ?)
(http://hamidamentoufa.unblog.fr)
Jade, qui, j’en suis sûre aura plein de choses à nous révéler ;o) (http://lamaisondejade.blogspot.com)
Soy (http://leretouraupaysdel-enfantpasprodigemaisprolixe.over-blog.com)
SimplyMoroccan, parce qu'en darija ça sera encore plus croustillant ;o)
(http://www.vocabmarocain.com)
5estrellas (http://librezonar.blogspot.com)
dimanche 9 mars 2008
Arrivée
Alors, voilà, je voulais ménager un peu de suspens... (et surtout me laisser un peu de temps pour écrire...) mais je vais casser le mythe... j’ai quitté le Caire et me voilà à... Amman, la ville la plus calme du monde sûrement... (ce qui est encore plus traumatisant après sept mois à Casa et deux semaines au Caire...).
Soporifique est sûrement trop faible, des gens m’avaient dit « neurasthénique », ils n’avaient pas complètement tort ! Ici, le calme n'est rompu que par le bruit du vendeur de butagaz... oui, les bédouins ont une habitude étrange... les gens se font tellement assister (livraison par-ci, coursier par-là, portier and co...) que les bouteilles de gaz viennent chez toi directement dans un camion qui, pour s'annoncer, joue une musique horripilante (genre sonnerie de portable année 1987) à fond dans la rue pour que la ménagère le hèle...
Disons que tout est différent, rien à voir avec le Maroc... Ici tout est bizarre: la langue (comme je vous l’ai dit, ici, Allhye 3a tek al3afiyé c’est gentil !!! ), le prix de tout (et des appart en particulier)... bref, je crois pas que je vais me trouver un petit épicier sympa, j’aurai bien voulu mais il n’y a que des maisons nouvelles, des grandes rues, des malls, pas vraiment un cachet comme au Caire ou même à Casa... à voir...
Amman doit ressembler un peu à Dubaï (où à l'idée que je m'en fais): que des grandes constructions, toutes sur le même modèle, des malls, des avenues, pas une ville où l'on se ballade à pied... grandes distances, grands immeubles, grands magasins... il est loin mon petit épicier marocain et mon vendeur de cigarettes au détail ou de petits gâteaux "bimo"...
Heureusement mes amis me font découvrir des endroits sympas... même si je ne
pourrais sûrement pas y retourner seule... Mon père avait raison, ici pas de jupes... ;o) mais personne n'est habillé en bédouin, mon orientalisme est déçu... ;o)
Je dois m’y faire, au boulot le dimanche (rien que ça, c’est bizarre!!! week end vendredi et samedi... lol), comme d’habitude, je flippe jamais pour les bons trucs et là j’ai encore été un peu trop cool... j’ai donc visité en panique des appartements... le dernier appart' visité, ma copine m’a présentée comme Française, et le type m'a dit, "pour toi, je fais une exception, parce que normalement je loue pas à une fille seule, car, ici, tu sais, les Marocaines par exemple...." encore une fois, me voilà très fière de mon passeport vert dans le monde arabe... ;o)
voilà (un peu) de mes nouvelles, tellement à dire...
Soporifique est sûrement trop faible, des gens m’avaient dit « neurasthénique », ils n’avaient pas complètement tort ! Ici, le calme n'est rompu que par le bruit du vendeur de butagaz... oui, les bédouins ont une habitude étrange... les gens se font tellement assister (livraison par-ci, coursier par-là, portier and co...) que les bouteilles de gaz viennent chez toi directement dans un camion qui, pour s'annoncer, joue une musique horripilante (genre sonnerie de portable année 1987) à fond dans la rue pour que la ménagère le hèle...
Disons que tout est différent, rien à voir avec le Maroc... Ici tout est bizarre: la langue (comme je vous l’ai dit, ici, Allhye 3a tek al3afiyé c’est gentil !!! ), le prix de tout (et des appart en particulier)... bref, je crois pas que je vais me trouver un petit épicier sympa, j’aurai bien voulu mais il n’y a que des maisons nouvelles, des grandes rues, des malls, pas vraiment un cachet comme au Caire ou même à Casa... à voir...
Amman doit ressembler un peu à Dubaï (où à l'idée que je m'en fais): que des grandes constructions, toutes sur le même modèle, des malls, des avenues, pas une ville où l'on se ballade à pied... grandes distances, grands immeubles, grands magasins... il est loin mon petit épicier marocain et mon vendeur de cigarettes au détail ou de petits gâteaux "bimo"...
Heureusement mes amis me font découvrir des endroits sympas... même si je ne
pourrais sûrement pas y retourner seule... Mon père avait raison, ici pas de jupes... ;o) mais personne n'est habillé en bédouin, mon orientalisme est déçu... ;o)
Je dois m’y faire, au boulot le dimanche (rien que ça, c’est bizarre!!! week end vendredi et samedi... lol), comme d’habitude, je flippe jamais pour les bons trucs et là j’ai encore été un peu trop cool... j’ai donc visité en panique des appartements... le dernier appart' visité, ma copine m’a présentée comme Française, et le type m'a dit, "pour toi, je fais une exception, parce que normalement je loue pas à une fille seule, car, ici, tu sais, les Marocaines par exemple...." encore une fois, me voilà très fière de mon passeport vert dans le monde arabe... ;o)
voilà (un peu) de mes nouvelles, tellement à dire...
Un amour de taxi...
Je pensais que le Maroc avait le monopole des moualin taxiates fous mais apparemment la concurrence s’en sort aussi pas mal du tout…
Ce matin, sous la pluie battante, je me suis ruée dans le premier taxi qui passait par là… il y avait déjà une jeune femme, après discussion en anglais elle m’explique qu’elle est Croate et qu’elle est ici car son mari a trouvé un boulot et qu’elle l’a donc rejoint avec leur petite fille… jusqu’ici rien d’anormal… une fois notre amie descendue du taxi, moul taxi se tourne vers moi et me demande mon avis sur elle… et il avait cet air, je sais pas, un peu niais… alors moi, je commence à m’empatouiller avec mes « drifa » (qu’il comprend pas, bien sûr), « zouina » (que je corrige immédiatement en « jamila », « kouayssa » et autres barbarismes…), bref, rien à dire quoi… et lui qui me sort « ba7ibbouha »… Sarah, naïve, qui répond « oui, oui, moi aussi, ça fait plaisir de voir des filles bien comme elle… » et ce con de me répondre, « nan, nan, c’est ma cliente, chaque jour je la dépose et chaque jour je lui dis « you are my queen », « you are malikat jamal », « you are the most beautiful woman in the world »… et il me raconte ça avec une petite larme à l’œil, véridique, je vous jure… je savais plus quoi faire, ni quoi dire… et moul taxi, soixante ans, je précise, de me demander ce qu’il doit faire, car moi je suis une fille, je connais « assrar annissa2 » ! blocage ! qu’est-ce que je vais lui répondre moi, en plus dans son arabe bizarre, là, il est quand même en train de me supplier en me promettant « Allahye 3atek al3afiyé » !!! (oui, ici, c’est gentil, il paraît… ;o)
et, donc, il m’explique sur toute la route (qui m’a paru extrêmement longue pour une fois) que je dois l’aider à savoir ce qu’il doit faire, parce que quand même elle continue à venir dans son taxi, ça veut dire quelque chose, non ? et puis, c’est sûrement parce qu’elle est mariée qu’elle se fait désirer comme ça, sinon elle serait déjà tombée dans ses bras, non ? qu’est-ce que tu en penses, toi, tu connais les « tkharbi9ates » des femmes, non ? et puis, y’avait ce petit air insipide et con qui me perturbait…
j’ai baratiné des conneries sur « toutes les femmes aiment être flattées », un sujet sur lequel il n’arrêtait pas de me lancer des perches, ça a eu l’air de lui convenir, finalement on est arrivés, enfin…
pendant que je le payais, son petit air con, ses lunettes, sa dégaine vieillotte et son air de chien battu n’arrêtaient toujours pas de me perturber…
c’est en me retournant une dernière fois vers son taxi jaune qui remontait la rue que j’ai compris… ce type est le sosie d’Abbas El Fassi!!!
Ce matin, sous la pluie battante, je me suis ruée dans le premier taxi qui passait par là… il y avait déjà une jeune femme, après discussion en anglais elle m’explique qu’elle est Croate et qu’elle est ici car son mari a trouvé un boulot et qu’elle l’a donc rejoint avec leur petite fille… jusqu’ici rien d’anormal… une fois notre amie descendue du taxi, moul taxi se tourne vers moi et me demande mon avis sur elle… et il avait cet air, je sais pas, un peu niais… alors moi, je commence à m’empatouiller avec mes « drifa » (qu’il comprend pas, bien sûr), « zouina » (que je corrige immédiatement en « jamila », « kouayssa » et autres barbarismes…), bref, rien à dire quoi… et lui qui me sort « ba7ibbouha »… Sarah, naïve, qui répond « oui, oui, moi aussi, ça fait plaisir de voir des filles bien comme elle… » et ce con de me répondre, « nan, nan, c’est ma cliente, chaque jour je la dépose et chaque jour je lui dis « you are my queen », « you are malikat jamal », « you are the most beautiful woman in the world »… et il me raconte ça avec une petite larme à l’œil, véridique, je vous jure… je savais plus quoi faire, ni quoi dire… et moul taxi, soixante ans, je précise, de me demander ce qu’il doit faire, car moi je suis une fille, je connais « assrar annissa2 » ! blocage ! qu’est-ce que je vais lui répondre moi, en plus dans son arabe bizarre, là, il est quand même en train de me supplier en me promettant « Allahye 3atek al3afiyé » !!! (oui, ici, c’est gentil, il paraît… ;o)
et, donc, il m’explique sur toute la route (qui m’a paru extrêmement longue pour une fois) que je dois l’aider à savoir ce qu’il doit faire, parce que quand même elle continue à venir dans son taxi, ça veut dire quelque chose, non ? et puis, c’est sûrement parce qu’elle est mariée qu’elle se fait désirer comme ça, sinon elle serait déjà tombée dans ses bras, non ? qu’est-ce que tu en penses, toi, tu connais les « tkharbi9ates » des femmes, non ? et puis, y’avait ce petit air insipide et con qui me perturbait…
j’ai baratiné des conneries sur « toutes les femmes aiment être flattées », un sujet sur lequel il n’arrêtait pas de me lancer des perches, ça a eu l’air de lui convenir, finalement on est arrivés, enfin…
pendant que je le payais, son petit air con, ses lunettes, sa dégaine vieillotte et son air de chien battu n’arrêtaient toujours pas de me perturber…
c’est en me retournant une dernière fois vers son taxi jaune qui remontait la rue que j’ai compris… ce type est le sosie d’Abbas El Fassi!!!
mercredi 5 mars 2008
Voyage au coeur d'Oum Eddeniya...
Azzaykoum? (me voilà chez les Egyptiens, quel dépaysement! des Arabes qui parlent
une langue chelou, on se croirait au milieu d’une mousalsala qui s’arrête jamais, un métro avec des wagons spécial femmes (!),pas une jupe à l'horizon (de quoi faire passer les bssssst, bsssssssssssssssssss marocains pour des compliments super civilisés...)...
pleins de souvenirs pour une escale malheureusement trop courte...
Magnifiques souvenirs comme le resto sur le nil ou le concert de 3oud à l'opéra du Caire, inoubliables, de nouveaux amis, bref, le rêve... j'ai même vu Abou al Houl en vrai!!! (d'ailleurs rencontré plus de Marocains que dans toute ma vie quasiment et même eu la "joie" de découvrir que notre reputation de "marocaines" n’est pas qu’un mythe... A mon grand désespoir, j’ai découvert que les soirées (pleines de Saoudiens by the way) sont pleines de "gentilles" bnet bledna...
J’ai aussi fait la connaissance d’un Marocain de mon village ! chose qui ne m’était jamais arrivé même au Maroc... et avec lui et tous les autres, j’ai découvert ce qu’était la 3assabiya, la vraie, celle que je trouvais toute con quand je voyais ces Libanais en France qui se collent, s’adorent dès qu’ils apprennent qu’ils ont la même nationalité... en fait, j’ai compris (et c’est quand même étrange, je suis sensée être une pro de la vie en diaspora après avoir passé toute ma vie en France...), j’ai compris, donc, ce bonheur de se retrouver, de retrouver son humour, ses mots, ses subtilités, ses références et le bonheur de partager la darija, les chansons, les danses, c’est con, hein ? mais qu'est-ce que ça fait du bien !
Je n’oublierai jamais non plus cette fille qui s’est dressée dans le métro pour nous faire une khoutba enflammée avant de se rasseoir tranquillement après les 5 minutes qu’elle avait prévu d’y consacrer, ni ce petit garçon qui vend des bonbons dans les wagons en en jetant un à chaque passager assis avant de venir le reprendre, à l’endroit impropable où il a atterri, chacun s’étant bien gardé d’y toucher, comme un truc habituel, normal... ou cette femme dont le sac renferme des trésors : barettes, chaussettes, hijab, collants, épingles, bijoux, qu’elle vend dans cet univers parallèle qu’est le métro cairote !
J’ai hâte d’y revenir...
une langue chelou, on se croirait au milieu d’une mousalsala qui s’arrête jamais, un métro avec des wagons spécial femmes (!),pas une jupe à l'horizon (de quoi faire passer les bssssst, bsssssssssssssssssss marocains pour des compliments super civilisés...)...
pleins de souvenirs pour une escale malheureusement trop courte...
Magnifiques souvenirs comme le resto sur le nil ou le concert de 3oud à l'opéra du Caire, inoubliables, de nouveaux amis, bref, le rêve... j'ai même vu Abou al Houl en vrai!!! (d'ailleurs rencontré plus de Marocains que dans toute ma vie quasiment et même eu la "joie" de découvrir que notre reputation de "marocaines" n’est pas qu’un mythe... A mon grand désespoir, j’ai découvert que les soirées (pleines de Saoudiens by the way) sont pleines de "gentilles" bnet bledna...
J’ai aussi fait la connaissance d’un Marocain de mon village ! chose qui ne m’était jamais arrivé même au Maroc... et avec lui et tous les autres, j’ai découvert ce qu’était la 3assabiya, la vraie, celle que je trouvais toute con quand je voyais ces Libanais en France qui se collent, s’adorent dès qu’ils apprennent qu’ils ont la même nationalité... en fait, j’ai compris (et c’est quand même étrange, je suis sensée être une pro de la vie en diaspora après avoir passé toute ma vie en France...), j’ai compris, donc, ce bonheur de se retrouver, de retrouver son humour, ses mots, ses subtilités, ses références et le bonheur de partager la darija, les chansons, les danses, c’est con, hein ? mais qu'est-ce que ça fait du bien !
Je n’oublierai jamais non plus cette fille qui s’est dressée dans le métro pour nous faire une khoutba enflammée avant de se rasseoir tranquillement après les 5 minutes qu’elle avait prévu d’y consacrer, ni ce petit garçon qui vend des bonbons dans les wagons en en jetant un à chaque passager assis avant de venir le reprendre, à l’endroit impropable où il a atterri, chacun s’étant bien gardé d’y toucher, comme un truc habituel, normal... ou cette femme dont le sac renferme des trésors : barettes, chaussettes, hijab, collants, épingles, bijoux, qu’elle vend dans cet univers parallèle qu’est le métro cairote !
J’ai hâte d’y revenir...
lundi 3 mars 2008
Europexpress
J’attendais de voir ce que je penserais et ressentirais en posant le pied en Europe. M’y voilà pour deux petites heures...
En transit à l’aéroport, venue de Casablanca dans un avion rempli de Marocains, je n’avais pas encore senti de grosse différence. Ce n’est qu’au bout d’un certain temps que j’ai pris conscience que j’avais changé de monde... pour un truc tout con...
Après avoir bien sûr dû me soumettre aux règles de sécurité (pantalon qui tombe sans ceinture, en chaussettes dans l’aéroport, mes kilos de bakiate de haloua bi louz irradiés des millions de fois (bagages à main, of course... 10 kg en trop déjà... mais faudrait que quelqu’un m’explique comment je suis supposée déménagée avec 20 kg !!!), bref, après, donc, ces « formalités » (largement allégées quand tu portes un passeport 7mar, mes compatriotes, eux, ont été un peu plus longs...) et à Casa on a carrément battu des records avec les Africains... Sans même y mettre la forme, on te prends direct, on te met dans la file d'à côté et tu discutes un peu avec le policier, là...
> Malgré tout ça, donc, je me sentais pas encore trop à l'ouest... la surprise est venue de ma droite, avant d’être carrément encerclée ! Rouge, jaune, verte, bleue, orange... chaque déchet à sa poubelle ici ! Il aura fallu que je vois ça, avec les petites étiquettes espagnol/anglais : verre, aérosol, plastique, papier... Blocage ! je suis restée à rire comme une conne devant ces poubelles qui me souriaient (sic), mesurant chaque seconde un peu plus le fossé qui nous sépare...
> Hier, mon oncle est venu de France, avec sa femme ils m'ont parlé du « scandale » des OGM et des matières végétales hydrogénées... je suis désolée, j'arrive pas, j'arrive plus ! Je suis un peu loin de ça. Je peux plus me passioner pour ça (j'avais déjà du mal avant, mais là...)
Le deuxième choc, c'est quand j'ai voulu manger un truc (Iberia, dans son extrême bonté, te fait payer le sandwich (au jambon?!) à bord, un truc comme 8 euros...)
donc voilà, deuxième blocage, cette fois-ci devant l'étalage de charcuteries, de sandwichs (au choix: bacon, ou bien jambon, ou bien lardon, chorizo...) (aéroport de Madrid, ça explique peut-être?)
Finalement dégoté un hamburger (shame on me...) et là... j'ai fait ce que je n'aurais jamais, ô grand jamais, dû faire: traduire le prix en dirhams!!! Failli tomber par terre, une part de pizza et un Coca, c'est juste un dixième du salaire minimum au Maroc...
Voilà, deux heures seulement et je suis déjà pas très à l'aise... heureusement je m'envole vers un endroit où je devrais avoir mes repères... une ville arabe, bondée, polluée à souhait, embouteillée...
Direction: Le Caire...
En transit à l’aéroport, venue de Casablanca dans un avion rempli de Marocains, je n’avais pas encore senti de grosse différence. Ce n’est qu’au bout d’un certain temps que j’ai pris conscience que j’avais changé de monde... pour un truc tout con...
Après avoir bien sûr dû me soumettre aux règles de sécurité (pantalon qui tombe sans ceinture, en chaussettes dans l’aéroport, mes kilos de bakiate de haloua bi louz irradiés des millions de fois (bagages à main, of course... 10 kg en trop déjà... mais faudrait que quelqu’un m’explique comment je suis supposée déménagée avec 20 kg !!!), bref, après, donc, ces « formalités » (largement allégées quand tu portes un passeport 7mar, mes compatriotes, eux, ont été un peu plus longs...) et à Casa on a carrément battu des records avec les Africains... Sans même y mettre la forme, on te prends direct, on te met dans la file d'à côté et tu discutes un peu avec le policier, là...
> Malgré tout ça, donc, je me sentais pas encore trop à l'ouest... la surprise est venue de ma droite, avant d’être carrément encerclée ! Rouge, jaune, verte, bleue, orange... chaque déchet à sa poubelle ici ! Il aura fallu que je vois ça, avec les petites étiquettes espagnol/anglais : verre, aérosol, plastique, papier... Blocage ! je suis restée à rire comme une conne devant ces poubelles qui me souriaient (sic), mesurant chaque seconde un peu plus le fossé qui nous sépare...
> Hier, mon oncle est venu de France, avec sa femme ils m'ont parlé du « scandale » des OGM et des matières végétales hydrogénées... je suis désolée, j'arrive pas, j'arrive plus ! Je suis un peu loin de ça. Je peux plus me passioner pour ça (j'avais déjà du mal avant, mais là...)
Le deuxième choc, c'est quand j'ai voulu manger un truc (Iberia, dans son extrême bonté, te fait payer le sandwich (au jambon?!) à bord, un truc comme 8 euros...)
donc voilà, deuxième blocage, cette fois-ci devant l'étalage de charcuteries, de sandwichs (au choix: bacon, ou bien jambon, ou bien lardon, chorizo...) (aéroport de Madrid, ça explique peut-être?)
Finalement dégoté un hamburger (shame on me...) et là... j'ai fait ce que je n'aurais jamais, ô grand jamais, dû faire: traduire le prix en dirhams!!! Failli tomber par terre, une part de pizza et un Coca, c'est juste un dixième du salaire minimum au Maroc...
Voilà, deux heures seulement et je suis déjà pas très à l'aise... heureusement je m'envole vers un endroit où je devrais avoir mes repères... une ville arabe, bondée, polluée à souhait, embouteillée...
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